Огонь надежно хранит тайны.

Сколько прошло уже лет. Сколько? В желтых, словно само солнце, глазах все тоже спокойствие, смирение. Ему не положено быть другим - он так решил. Прохладный ветерок, пробивающийся в уже несуществующие окна, принес в его покои свежий еловый запах. Он был ему роднее, чем море, небо, люди. Курокайна, остров вечной осени, был уже частью его самого. Был им. Тихим, мерным и прохладным одновременно. Это место он мог назвать Домом, но только шепотом. Только для себя. Даже сейчас, сидя за столом с бокалом красного, почти багрового цвета, вина он слышал отголоски прошлого. Лязг мечей, свист летящих, опаленных лепестками пламени, стрел, крики радости и шепот прощания. Для него это музыка – музыка истории, которую знает только он. Человек странствие. Человек дождь. Ему не с кем говорить. Он считает это лишним, но чаще скучным и утомительным. Он не любил тратить время зря, но любил писать, говорить буквами больше, чем может позволить рассказать словами. На столе кипы книг, немного пыльных и дорогих. Лист бумаги, перо и чернила. Если писать, то только ими. ...Дымный, густой аромат, в которых он хорошо слышал оттенки кипариса. … Я снова дома. Вновь наедине с тишиной и отголосками истории в памяти. Уже несколько лет я не брал перо в руки, мне нечего было рассказать. Но сегодня все изменилось, судьба поменяла правила игры, им я и покорюсь. Вновь за долгое время я ощутил аромат перемен, словно новая буря событий начинает писать историю. Новые главы этой книги должны быть прекрасны и неповторимы, но мне вновь некому об этом рассказать, - почерк слегка резкий, словно в каждой букве спрятано еще одно слово. Бокал вина у губ, но не спешит его он осушать, не куда торопиться. Тут только он. Начав писать Дракул словно затронул в себе, что-то то ли утерянное, то ли спрятанное в глубинах себя самого. Он Великий Мечник, признанный, как правительством, так и пиратами. Но все это время один. Словно бредущий под проливным дождем волк, вечно в поиске, но недвижим. Терпкий, ярко выраженный вкус вина проникал вовнутрь, с горечью и сладостью, словно то не напиток, а его вдохновение. … Как же не хватает дождя, музыка природы так прекрасна и каждый раз переменчива. Это глупо, записывать, то что можно сказать… Когда есть с кем поговорить. Но ветру не так интересно слушать историю, которая проходит пред его оком. Может, это тоска? Я не знаю. Может ностальгия и не более. Хотя, да, это ностальгия: порывы ветра, бушующий Гранд Лайн, палящее солнце, цветное, ясное небо. Не запретов, не правил, только свобода – полет! ... Но это прошло, наша эра идет к закату, и я не в силах что-то изменить. Я просто останусь тут. Дома. Судьба все расставит по своим местам, а я… Я просто понаблюдаю за этим миром, за этими молодыми пиратами, которые так яро борются за место под солнцем, за право быть частью великой истории под названием «Жизнь». Я был таким. Давно. В прошлом, - перо отложено, бокал пуст. Строчка оборвана, но он изначально не хотел дописывать. То ли Сокол, не желающий летать, то ли волк, не желающий бежать. Ни зверь, ни птица, а просто человек. Он подарил свои мысли огню, пылающему в камине. Обращая в пепел буквы, которые он некогда зарекся не произносить.