Сказки старого Листа

      На горизонте только начинало бледнеть, когда Валентин наклонился над спящим Арсением, поцеловал его лоб, и спустился на веранду. Арсений слегка помычал, но не проснулся от невесомого касания. Валентин обожал рассветы, и всегда встречал их с кружкой чая, покачиваясь в кресле-качалке у самого входа в их уединённое жилище. Арсений старался проснуться пораньше и присоединиться к нему, но обычно ему трудно было подняться так рано.       Валентин уселся, надвинув клетчатый плед и опёршись на подушки. Рядом на столике лежал забытый альбом с зарисовками. Валентин любил рисовать и постоянно что-то черкал туда, но рассвет был слишком красив, чтобы отвлекаться. И поэтому зачастую листы были изрисованы по памяти.       Край неба становился всё светлее, птичий щебет – всё громче, и вот лучи пробились из-за горизонта, пронизывая ещё густую, но пёструю листву. Траву тревожили дуновения холодного и бодрящего, как горный чай, воздуха. Валентин забыл обо всём на свете, завороженно глядя на поднимающееся светило. – Ты уже здесь? – на подлокотник качалки легла ладонь Арсения. Он стоял в одной пижаме и с хмурым видом разглядывал потрясающий вид. Волосы его были растрёпаны, и он сам будто напряжённо думал о чём-то. – Что тебя тревожит? – тихо спросил Валентин, стараясь не сердиться за то, что его оторвали от любимого занятия. – Ты.       Это, казалось, немного удивило Валентина, потому что он слегка приподнял брови. – И в чём же дело? – Ты приходишь сюда каждое утро… Уже несколько лет. И я никак не могу тебя отучить от этого… Избавить от тревог. – Это тебе следует от них избавиться, а не мне. – Послушай меня, Валентин. Мы оба должны оставить прошлое и двигаться дальше. Но для этого тебе придётся прекратить приходить сюда. Ты должен перестать тревожиться и отпустить … меня. – Тебе разве так плохо со мной? Я думал… ты меня любишь.       Арсений мотнул головой и отнял руку от кресла. – Люблю. Но пойми, Валентин, неужели ты не заметил, что… Ты умер?       Валентин молчал. Не слышно было рядом гомона птиц. Только ветер шумел в водосточной трубе, да раздавалось мелодичное журчание ручья. – Я думал, ты меня любишь.       Арсений промолчал. – Я хочу, чтоб ты больше не приходил ко мне. – Почему ты решил, что я прихожу к тебе? Кресло заскрипело, мерно раскачиваясь, а на столике рядом раскрылся альбом зарисовок.