В прозе собственной души

Тёплые края тебе к лицу, а я допиваю крайнюю кружку горячего чая, обещая себе на следующее утро покончить со столь долгими скучаниями. Тишина между нами остановит время, но будильник всё звенит, и нужно подниматься и снова куда-то идти. Я хватаюсь за остатки сна в дороге, меня будят прикосновения чужих рук, чьи-то губы шепчут ласково имя, и всюду не ты, и всюду не то... Это закончится вскоре, нужно лишь подождать. Просто за свои огрехи нужно платить, и я плачу при недостатке средств, и я плачу при недостатке твоих чувств. На меня давно пора повесить табличку с предупреждением не подходить, не трогать, даже не дышать в сторону, ведь моментально сблизимся, упав в бездонный омут. Я знала, что на этот раз не выберусь, не повредив себе ничего, ведь и ярым мудакам далеко не всё сходит с рук. Если на календаре вечер пятницы, значит, внутри будет море химии. Мне бы не утонуть в нём, будто в тебе; мне бы не захлебнуться, как в тягучей боли. Мне бы хотелось разбиваться чуть легче, мне бы хотелось более не разбивать, крепко держать хрупкое тельце с бешено бьющимся сердцем в своих руках. Ты заснёшь сегодня в чужих, они же сжимают мой телефон с твоим номером, поэтому не бойся, я больше не наберу, чтобы накричать вдруг невзначай. Во мне умерла цветущая юность, но осталась присущая ей глупость. На стенах вокруг — космос, в душе — взорвалась чёрная дыра. Я здесь всё вконец потеряла, включая себя, но мечтаю во второй раз найти тебя, чтобы осмелиться больше не отпустить. Плейлист наполнился твоими любимыми исполнителями, и эти мальчики плачутся о своих, словно я о тебе, слово в слово. Знаю грусть не понаслышке, она гостит у меня на диване. Эта печаль всегда жила во мне, сейчас просто вылилась в полном объёме. Ступая по лужам, промочила чёрные кроссы, тебя попытавшись догнать. Но горизонт чист, дыхание сбилось и больше нет сил бежать. Сзади нагонят, и не то чтобы я против, и не то чтобы я за, но её пальцы заправят бирку футболки, и с её уст так легко слетит фраза: "Скажи, что случилось, может быть, я смогу помочь". Но она ведь не ты. Но она ведь не я. Листаю фотокарточки, лишний раз убеждаясь, что красивее тебя я не просто не знаю, а даже не видела. Если кто-то обидит, то ты всё-таки вспомни порядок цифр и пожалуйся, пожалуйста, только мне. Мне бы хоть к лету улететь на другой конец страны, чтобы всю тяжесть зимы сбросить с плеч да стереть всё то, что стирает меня штрих за штрихом. Но пока лишь на другой конец города, чтобы под грохочущий звук её нервов всю ночь не уснуть. Знаешь, оказалось не страшно сгорать дотла, если к твоей душе закрыт более доступ мне. И я до сих пор твоя, хоть и ты — давно нет. Если есть за что, то меня ты обязательно прости.