Rainy Rainy Day

      Тик-так, тик-так… Старые часы на стене издают слишком громкий и раздражающий звук. Тонкая черная полоса все ближе подходит к цифре семь. Есть у этих часов одна особенность — отстают на час, а также минутная стрелка отсутствует напрочь. Стоило бы снять их и выбросить или отложить в дальний угол шкафа, ведь разве может быть важно так сильно время для человека, который не выходит из дома, не ждет с кем-то встреч, совсем ничего не хочет от этой жизни? Для него существует лишь маленькая однокомнатная квартирка, в которой сохраняются вечные тлен и печаль.       Сероватые стены и такого же цвета потолок. Никаких картин или же фотографий. На полу расположился большой махровый ковер цвета хаки. Такого противного и совсем не подходящего оттенка, что тянет блевать, но выкинуть нет сил, да и по холодному полу бродить совсем не хочется. Поэтому хозяин квартиры старается просто не смотреть вниз, из-за чего постоянно спотыкается или же наступает на что-то острое. На окнах темно-зеленые занавески, всегда открытые. Только таким образом человек может понять, что сейчас за время суток, что за погода, ведь даже часы на стареньком компьютере давно показывают совсем неправильное время. И как же еще наблюдать за дождем, который так красиво касается толстого стекла, заглушая тем самым раздражающее тиканье ненавистных часов, предупреждающих об уходящем времени. Будто кто-то плачет. Окно при этом редко открывают, только чтобы выпустить сигаретный дым, которым пропахла насквозь небольшая квартира. Кажется, что даже после смерти хозяина никуда этот запах не уйдет, всегда будет напоминать о том, кто жил тут взаперти на протяжении многих лет.       У окна небольшой стол, на нем компьютер, куча разбросанных в хаотичном порядке бумаг, а также ручки, карандаши и фантики. Только писатель может разобрать свой неразборчивый, кривой почерк и порядок, в котором должны располагаться страницы.       Кровать небольшая, можно сказать, обыкновенная, не считая большого одеяла на нем, которое украшено веточкой сакуры и выполнено в общем в очень нежных и светлых тонах, что совсем не подходят комнате. Прямо как ковер цвета хаки… Правда, не тянет блевать.       Думаю, описывать ванну с туалетом не стоит. Только упомяну, что они довольно тесные, и мало кому захочется долго находиться в этих частях квартиры.       Осталась лишь кухня. Именно там и сидел парень, которому только недавно исполнилось двадцать два года. Кто бы мог подумать, что довольно популярный писатель настолько мал, да и выглядит немного неподходяще… В смысле, многие представляют старого мужчину с кучей опыта, а тут мальчишка, красивый мальчишка.       Волосы цвета одиноко потухшего фитиля свечи. Глаза, словно ночное небо большого города — темное, без малейшего намека на звезды. Нос без особых изъянов, который ни о чем не говорит (но почему-то людям частенько не нравится именно эта часть в себе). Потрескавшиеся губы, которые вечно страдают от укусов по старой привычке, из-за чего иногда можно почувствовать легкий привкус железа. В общем, лицом паренек вышел, да и телом тоже. У юноши подтянутое телосложение, что удивительно, ведь в комнатушке не так просто выполнять упражнения. Возможно, девушки ходили бы за молодым писателем табунами, если бы тот выходил на улицу. Но этому не суждено сбыться. Чонгук , так зовут нашего гениального писателя, затворник. Он сам себя запер в своей небольшой квартире.       Сейчас молодой парень держит в руках кружку с чуть теплым чаем, отпивая периодически маленькими глотками и привычно проводя языком по аккуратным губам. За окном вновь дождь. В последнее время, тот зачастил. Будто говорит, что, когда он закончится, то произойдет что-то необычное, что-то, что поменяет всю жизнь и заставит отметить дату в календаре, которого нет. Чонгук боялся перемен, боялся всего нового. Частично поэтому он и запер себя в этой серой квартире.       — И почему так неспокойно на душе? — Произносит чуть хриплым шепотом парень, открывая глаза и ставя наполовину пустую кружку на стол. В холодильнике как всегда пусто, в шкафчиках еще есть пара пачек рамена, который Чон заказывал через доставку. Хоть через дорогу и есть небольшой магазинчик, в котором можно закупиться и потратить куда меньше денег, но выйти на улицу… Выйти на улицу слишком сложно. Ужинать юнец, в любом случае, не собирается, поэтому встает с места и уходит в единственную комнату в квартире. Можно ли назвать место, где себя запер Чонгук клеткой? Безусловно.Только вот уж точно не золотой.       Чонгук потирает пальцами одной руки висок, в районе которого жутко болит голова. Головная боль — вечный спутник молодого писателя, так что он уже привык выпивать по пять или шесть таблеток в день, чтобы как-то заглушить ее. Вне зависимости от этого он садится на старый скрипучий стул, включает компьютер и откидывается на спинку. Противный скрип отдается небольшим дискомфортом в голове, взгляд невольно падает на кровать, покрытую мягким одеялом и… Все останавливается. Время, взгляд, кажется, что даже дождь за окном прекращает свою грустную песнь. Что же такого произошло, что вокруг Чонгука весь мир остановился в один миг? В его кровати лежит человек. Парень, если быть точнее.       Самый обычный представитель человеческого рода отреагирует на незнакомца, хоть и спящего, в своей квартире не радужно. А Чон… А Чон боится даже с места сдвинуться. На его кровати сейчас лежит совершенно незнакомый парень с волосами, выкрашенными под седину, с приятными и даже мягкими чертами лица. На странном госте были лишь клетчатая рубашка и светлые джинсы. На улице ведь уже давно наступила осень… Да и что самое странное… Этот человек не был мокрым, то есть лежит тут давно. Только вот дождь льет с самого раннего утра, а сам Чонгук встал с постели только в двенадцать дня. Это заставляет испугаться еще сильнее. Неужели молодой писатель начинает сходить с ума? Все ведь возможно, верно?       Вдруг длинные ресницы незнакомца дрогнули. Глаза медленно открылись, чуть щурясь из-за яркого света. Чонгук не мог этого не заметить, но с места все равно не сдвинулся. Почему? Боялся, боялся настолько сильно, что глаза наполнились слезами. Пусть все это окажется сном. Юноша ведь совсем не умеет общаться с людьми, да и защитить самого себя не способен. И как назло голубого цвета глаза встречаются с испуганным взором Чона, заставляя того забыть обо всем вокруг. Время вновь остановилось, но на этот раз не из-за шока. Юный писатель, кажется увидел самый настоящий океан в голубизне чужих глаз. Красоту не описать словами. Даже для такого писателя как Чон Чонгук подобное невозможно.