Ну, ты же звала меня...

Лето. За окном надоедливо стрекочут кузнечики, духота - невообразимая, но, кажется, собираются тучи. Я этому, к слову сказать, ужасно рада. Может хоть дождь даст мне толику вдохновения? Раскаленный ветер шевелит тонкую ткань шторы. Сижу за компьютером, сложив по-турецки ноги, облаченная в домашние короткие шорты и необъятных размеров футболку. Кажется, вот оно! Замираю, напряженно нависнув над клавиатурой и судорожно хватая за хвост ускользающую от меня мысль... Ну, вот же оно... Вот оно... Нет, не оно. Очередная мысль галопом убегает в закат, подобно ящерице оставив в моих ослабших руках лишь обрубок хвоста, из которого уже ничего не придумать. Голова болит. Раздраженно откидываюсь на спинку кресла. Все еще озадаченно глядя на девственно-чистый монитор, беру со стола бутерброд. Откусываю. Жую. Мигающая палочка в начале строки раздражает. Жую. Жую. Уже неделю не могу написать ничего толкового. Ни строчки. Ничего! Эта чертова муза ушла в загул. Изменяет мне с кем-то! Чертова... Ты мне нужна! Внутренний голос материт музу самыми плохими словами, какие знает. Чувствую, как у самой от этого краснеют уши. Внезапно, сильный порыв холодного ветра раздувает штору, будто парус, с неба хлынула вода, грянул гром. Будто в тропиках, ей-ей! Испугавшись, чуть не упала с кресла, одновременно поперхнувшись бутербродом. Какого?! Чувствуя внезапное радостное возбуждение, кидаюсь к открытому окну, за которым начинается настоящая буря. Ветер все еще раздувает уже насквозь мокрую тонкую ткань штор. Откинув ту в сторону, получаю сноп брызг в лицо. Кое как закрываю окно и тут же прилипаю к нему носом. Как выяснилось - только зря. Хоть и выпало счастье жить на первом этаже, дальше носа из окна ничего не видно. Дождь стоит сплошной стеной. Радостно поскуливая от омерзительно чудесной погоды (или НЕ погоды), пританцовываю у подоконника, периодически безуспешно пытаясь приоткрыть окно. Иногда кажется, будто там, внизу, и не асфальт вовсе, а самый настоящий океан, бушующий, необъятный, бездонный. А это - настоящий шторм. А иногда кажется, что это не кажется... Напрягаю глаза, всматриваясь через оконное стекло и вот-вот начинаю видеть, как вдруг визгливой трелью раздается звонок в дверь. Загадка бездонного бушующего океана, так же, как и мои мысли парой минут назад, оставляет в моих руках обрубок хвоста и прячется куда подальше. Что ж, скоро можно начать собирать букет. Разочарование переливается в удивление, а оно - в раздражение. "Кто это?" и "Какого черта так звонить, будто пожар?". С мыслью: "А вдруг и правда пожар?" - кидаюсь к двери, роняя тапочки с босых стоп. Трезвон прекратился лишь когда я открыла дверь. На лестничной площадке стояла девушка, немногим ниже меня ростом. Ее тушь черными полосками растеклась по щекам, по ярко-рыжим, нет, пожалуй даже красным коротким волосам ручьями стекала вода. На бетонном полу уже успела образоваться небольшая лужа. К моему удивлению, она была боса. Под чуть синеватыми губами красовались несколько колечек пирсинга. Белая футболка и шорты прилипли к покрывшейся пупырышками коже...