керамбитошная

Слова последнего судьи, закрывающие реплики Тимура — все это ты уже не слышишь, оно сливается в один сплошной белый шум вместе с голосами толпы, которая что-то кричит. И это что-то — больше не твое имя. Руки сами собой сжимаются в кулаки, в груди разрастается огромный шар, и тебе кажется, что он вот-вот лопнет, выпустив наружу затхлую болотную воду, твои гнилые внутренности. Проигрыш еще не принимается мозгом как свершившаяся реальность, но уже горчит, отдает тиной на языке. И ты стоишь вот так, в круге, проходят секунды, но кажется — вечность. В голове пусто, потому что ты все сказал — все, что хотел и должен был сказать. Но он не услышал. Ты по глазам видишь, что не смог достучаться, не пробил его сияющую броню — белоснежную, как плащ, в который он любит заворачиваться. А ты не такой, нет. Ты не боишься испачкаться, и твои руки уже по локоть, и ты всем говоришь, что шел сюда за его головой, но на самом деле — чтобы сохранить свою. Чтобы выцарапать уже наконец из черепной коробки, выкинуть из своего выверенного, простого и понятного мира, как ненужный хлам. Ни один настоящий керамбит в мире не будет достаточно остер, чтобы вырезать это из тебя, правда ведь? Спотыкаешься о палеты, потому что торопишься в гримерку. Нужно успеть, задержать его, поговорить — напоследок. Ты не знаешь, что скажешь ему, ведь в тебе не осталось слов, есть только мутная вязкая жижа, откроешь рот — и выблюешь ему под ноги. Но упрямство и отчаяние гонят тебя вперед, загоняют, как собаки — дикого зверя, и ты устал чувствовать себя жертвой, хочется снова быть охотником, но для начала надо высвободиться из капкана. Хочется выть, когда ты понимаешь, что он уже уехал. Успел улизнуть, раствориться, оставить за собой последнее слово. Так и не посмотрел на тебя иначе, чем с презрением. Ты не помнишь, как переворачиваешь в гримерке стол. И что пил после этого — тоже. Пелена спадает, когда ты осознаешь себя в туалете хрен пойми какого бара. В руках телефон, открыта приложуха ВК. Хорошо, что в ней сохранен пароль от второй страницы — ты бы сейчас его ни в жизнь не вспомнил. Его страничка в закладках. Долго смотришь на значок online — ему пить и отмечать победу полагается, какого хуя он в соцсетках залипает? Облизываешь губы, открываешь девственно чистый диалог. «Ты можешь заблочить меня, можешь пиздеть на меня на баттле, но это не значит, что ты победил». Промахиваешься по кнопкам, психуешь, исправляешь опечатки. «Я заставлю тебя извиниться». За то, что ставишь ниже себя. За то, что спокойно спишь ночами. «Нужно поговорить. Ты и я, один на один, по-мужски». Ты найдешь другие слова, чтобы он тебя услышал. Говорят, что волк, попавший в капкан, отгрызает себе лапу. Ты нажимаешь «отправить» — и невидимые челюсти впиваются в твое горло.