Часть, где приводятся выдержки из дневника Бориса Владимировича Павликовского.
29 ноября 2019 г., 16:34
Из дневника Бориса Павликовского, 6 октября.
Что я делаю в баре в два часа ночи?
Нет, не пью. Я забираю бухого и обдолбанного Поттера.
***
Из дневника Бориса Павликовского, 22 октября. 20:51 Когда-нибудь я придушу Поттера, и скорее всего насмерть. Заебал, bestoloch.***
Из дневника Бориса Павликовского, 22:55 23 октября, среда. Мой Поттер смотрит на меня карими виноватыми глазами и беззвучно шепчет «прости». А у меня в горле — осколки стекла и пепел, ибо я знаю, что это я должен просить прощения у него. За любовь, которую я не имею права испытывать. Завтра я напьюсь, чтобы снова не бояться смотреть ему в глаза.***
Из дневника Бориса Павликовского, 22 ноября, 3:06. Записи становятся все более хаотичными. Хочу увидеть Поттера. Его глаза. Его очки. Его руки. Хочу услышать, как он смеется. Я вернулся к женщине, которую любил почти всю жизнь, но осознаю, что ошибся. Почему я вообще когда-то думал, что мы похожи? Нас свел случай, случай и продержал нас так долго вместе. Я не могу представить, чтобы она спросила — как ты. Что с тобой. Чтобы поняла, как мне паршиво, чтобы успокоила или оставила одного, а Поттер, блять, понимал это по углу моей улыбки. Я запиваю снотворное водкой, чтобы уснуть и не видеть снов. Или хотя бы чтоб приснилось что-то хорошее. Поттер просил завязать с наркотой, и я держусь пока, но не знаю, как долго смогу — без него. Хочется тушить сигареты об свои ладони, чтобы почувствовать хоть что-то. Сердце гулко ухает в груди. Я так бы хотел показать этот город ему. Он бы был в восторге. Он ведь любит архитектуру, и эти древности, да? Я скучаю по нему. Я хочу вернуться к нему и увидеть его. Я хочу домой.***
Из дневника Бориса Павликовского, пятница, 29 ноября. Письма, которые я никогда не отправлю. Слова, которые я никогда не скажу. Поттер, придурок, когда ты успел самым дешевым дымом остаться в моей голове? Поттер смеется в моих воспоминаниях, хотя на деле смеялся он слишком редко. К черту, я все равно помню каждый раз. Мириам говорит, что это глупо. Говорит, какого хуя, Борь, я заебалась узнавать, что там с твоим Поттером, найми ему охрану, если так беспокоишься. И я бы нанял. Но охрана не защитит его от самого страшного — от его же, блять, мыслей. Я люблю его. А что, если я это ему так и не скажу?
