Что я писал
30 декабря 2019 г. в 21:10
«Что я писал, то заберу с собой в могилу», — Геде́он шепчет привычные слова заговора, сворачивая очередной свиток. Устало закрывает глаза, протирая их пальцами. Импровизированная исповедь как обычно сгорает в пламени камина ещё до того, как сбывается условие заклятия.
Одиночество пожирает его изнутри. Сжигает, медленно уничтожая, так же, как и всепоглощающее чувство вины. Он допустил все эти ужасы войны, хотя в его силах было их предотвратить...
Нет. Конечно, нет.
Он был слаб. Его враг был его главной слабостью, пусть и за обезображенным тьмой лицом уже даже смутно не проглядывались знакомые любимые черты.
Он не должен был всё это допустить. Он не должен был полюбить того, для кого подобная любовь — самый страшный и самый низкий грех. Он не должен был позволить ей стать ядом в собственном сердце и превратиться в слабость, опускающую руки.
«Что я писал, то заберу с собой в могилу», — вина и боль захлёстывают его с головой, и Геде́ону кажется, что ещё немного, и он сойдёт с ума. Пламя пожирает очередной свиток-исповедь, пока маг в отчаянии сжимает в кулаках белые волосы.
История, которую он раз за разом переживает в своей голове, не задерживается на бумаге надолго. Она не несёт долгожданного облегчения, лишь ещё большую боль и усталость. Прошлое, которое так сложно отпустить и забыть...
Но, быть может, когда-нибудь ему всё же удастся сделать это.