синий никогда не был моим любимым цветом

мне снится то, что обычно называют родиной, но у таких как я не бывает родины. не бывает никакого родного дома, как будто нас не рождают, но создают, и не известно, что из этого лучше. мне снится пшеничное поле и на сияющем горизонте черные тучи, а еще снятся льды и нет им вовсе конца. что из этого является настоящим домом, а что и вовсе потом придумалось, построилось на чужих рассказах. мне снятся цветные сны, старше - тем чаще, но ни один из них не настоящий, не стоящий, как стекляшки. но каждый из них отзывается звоном где-то внутри, в несуществующем, в душе, в том, что было отказано. тогда внутри поднимается вроде радость, за то, что в детстве не было сказок. мне снится то, что обычно называют родиной, такое яркое, дотянись рукой, а потом я просыпаюсь и слышу сирену, боевая тревога и общий сбор. и тогда радуюсь, что это всего лишь сон.