синий никогда не был моим любимым цветом

у меня есть звезды и звездная пыль между ними. и ты, которая часть этой пыли, и время, которое разделяет небыль и быль, и люди, которые нас любили. у меня есть ветер, замораживающий слезы в глазах, и страх, заставляющий замолкать, когда даже половина фразы не прозвучала, когда я иду от конца к началу, если к началу. а еще у меня есть проигранная не мной война, и государство, которое нас предало, и потерянные слова, очень много слов, которые я так легко отпустил, легко отдал. и те, кто от меня отвернулся, потому что сторона, которая меня выбирала, никого не выбирала. у меня есть три луны, точнее лишь память о них, потому что память не способна стать пылью, а еще люди, которые нас любили и их могилы. у меня есть страх, заставляющий больше думать, чем говорить, заставляющий спать с оружием под подушкой, заставляющий делать разницу между смертью и страхом больше не быть, выбирать между чужим отравленным кубком и возможностью, пока только смутной возможностью не проснуться. у меня есть те, за кого я бросаюсь в бой, даже когда победа совсем не кажется вероятной, а на карте моих миров до сих пор сплошные белые пятна. и каждый раз, когда я делаю выбор, то знаю, что выбираю между еще одной смертью и еще одним предательством, между памятью и собственной жизнью. как жаль, что люди, которые нас любили всё же одновременно являются заставляющими делать выбор. у меня есть звезды и звездная пыль между ними, и друзья, ставшие ее частью, и время, которое скоро сделает разницу не настоящей, которое уравняет эти две части. у меня есть время понять смерть и постичь любовь, и, возможно, достигнуть на своем пути многого или погибнуть и не достигнуть совсем ничего. или больше не быть крылатым, и глядя в небо, чувствовать только боль утраты, как большинство, как каждый из тех, кто меня любил, принимая данное, как неизбежное зло, еще одну долю печалей. у меня есть память, так много памяти о том, как войны начинаются и заканчиваются, а после подводят итоги, заключают мирные соглашения, только люди, которые нас любили, имеют ложную точку зрения. а те, кого я по-настоящему любил, к кому по-настоящему был привязан, они, ставшие главной точкой моей уязвимости, моей слабости, остаются черными ровными строчками в графах "убит" и " пропали без вести", и который год подряд я влюбляюсь в пыль, через точку невозврата идя по местности, бесполезность смешивая с неизбежностью. и выбор между лазерным лучом и петлей скоро становится единственным верным выбором, а за спиной остается пыль и люди, которые нас любили.