дым в лёгких

У тебя счастливая жизнь, живёшь ты в достатке, тебе нравится твоё место работы и ещё много разных плюсов. Беззаботный, оптимистичный, грезящий только о скидке на крабов в супермаркете и безболезненном способе суицида. Заигрываешь с милыми официантками, тренируешь своего кохая и регулярно получаешь пинки от начальства и коллег. Но всё ли так безоблачно? Каждый, кто тебя знает, будет понемногу понимать, что всё это — навязанная, почти невидимая ложь. Достаточно лишь присмотреться. Неужели ты думал, что всё так тщательно скрыл? Настоящий ты раскрылся, стоило всем узнать о твоей прошлой работе. Совсем немного, но этого достаточно. Что ты будешь делать, когда они узнают о тебе ещё немного? Твои коллеги, товарищи, даже друзья — знают, что раньше ты был исполнителем Портовой Мафии. Но знают ли они, как ты наслаждался предсмертными криками жертв, ломая им пальцы и вспарывая живот наживую? Ты ведь всё ещё слышишь эти крики. Закрываешь глаза и снова видишь это — как ты перехватываешь нож и вырезаешь им небесно-голубые глаза заказанной жертвы. Как ты вонзаешь нож по самую рукоять в икру и ведешь ей до бедер. Вырезаешь коленную чашечку, ломаешь пальцы и отрываешь ногти. Ты слышишь её крики и мольбы о пощаде. И тебе ведь это нравится, да? Ты ненавидишь себя за это, но всё чаще вспоминаешь свои убийства. И более того, представляешь новые. Помнишь, как ты представил, что всадил Накаджиме в глотку вилку, которую в шутку отобрал у Люси в кафе? Ты ужасен, Осаму. Всё чаще задаешься вопросом — что будет, если они все узнают. Ты снова убежишь? Конечно, это ведь так легко. Снова сбежать от себя, от прошлого. К крысам, может быть, в Гильдию. Или даже в другой город, в другую страну? Туда, где никто не знает о настоящем тебе, и где ты сможешь примерить ещё сотни масок. Ты настолько привык прятать себя, что потерял истину. Каждый раз, запираясь в ванной, смотришь на себя в зеркало — и не видишь. Не видишь, чёрт возьми, самого себя. В отражении на тебя смотрит какой-то незнакомый парень. Но, постой так подольше, и увидишь тусклого себя в этих тёмных, незнакомых карих глазах. Прекращай убегать. Все будут убегать от тебя также, как и ты от себя. Прими себя такого. Ужасного, жестокого и беспощадного. И всё равно прими. Ведь это и есть ты, Осаму. Ты с ног до головы облит кровью, у тебя в душе реки и океаны из чужой крови. Но не смотря на это, ты хочешь такой простой и жалкой заботы и, кажется, любви. Даже для такого, как ты, найдётся капля сочувствия и настоящих искренних чувств. Но как люди могут быть искренними с тобой, если ты сам не можешь? Если ты даже не знаешь, кто ты такой? В этом твоя проблема. Прими себя, и, может быть, перестанешь чувствовать обожание одной лишь только старухи смерти. Попытка не пытка, ведь так?