Скрыто от глаз стен

      Где именно спрятана молодость             у тебя?       Я продержал свою в кислотном       соку,       отпилил от неё по частям             всю сахар и соль             на ветру                   развеял, когда не хотел отпускать,                   отпустил,                   не прощаясь.                   «Прогнил»,                         — говоришь.                         «Всегда был таким».       И размяв лимон,       смочив ватку в нём,       положил на рану твою —             залечить, как могу.             «Ты сменишь меня в бою?»       Я свой уже проиграл.             Не старался одержать слепую победу             и не горю             желанием сливаться в одну             длинную тягомотную полосу.       Я повязан цепочкой тату,             памятью и в бреду                   нахожу по костяшкам судьбу.                   А ты?                   Ты слышишь хотя бы свою?       Мы со своей при закате на берегу.             Раскатом с обрыва взлечу                   и вознесу все метания горечи на языке.                   Птицей боль унесу,       рубином цветов проросту.             Потому-то молю и прошу,                   чтобы ты никогда не собирал по углам                   разорванный в пьяном угаре                         бисер юности, в блеске утративший                         ценность огранки.       Ведь судьба       точно спрятана             под молодостью             у тебя?