Мистер Сыщик: Мертвец идет по следу

Солнце медленно перевалило на запад. Бескрайним синим небом без единой тучки хотелось любоваться снова и снова, хотелось вдыхать свежий, прохладный воздух, наслаждаться ласковым дуновением осеннего ветерка, ощущать под ногами шелест опавших листьев и чувствовать себя по-настоящему живым. Это всегда осознаешь сильнее, когда находишься среди могил. Но не в этот раз. Черноволосый спортивный мужчина под метр восемьдесят имел модную стрижку с выбритыми висками, серые глубоко посаженные глаза с карой окантовкой по радужке, острые высокие скулы, две привычные вертикальные морщинки на переносице, прямой нос, упрямый изгиб губ; он был одет в черную кожанку, поверх синей клетчатой рубашки, потертые, видавшие лучшие времена, джинсы, и направлялся спокойным шагом к молодому человеку в смольном официальном костюме. Тот выжидающе смотрел на приближающегося, держа в руках бланки, бумаги и позолоченную шариковую письменную принадлежность. -Ну что скажете? – с заученной улыбкой спросил он мужчину. -Да, место хорошее, устраивает, - бегло окинув бланки усталым взглядом, ответил тот чуть охрипшим голосом. -Тогда будем оформлять? -Давайте, на одного человека, - мужчина обернулся кругом, - где-то здесь, особого значения не имеет. -Есть вариант в тени клена, - предложил собеседник. -Вполне подойдет. -Какие будут пожелания на счет церемонии? -О, без оркестра и всей этой пафосной ерунды. Проклятье, она и даром не нужна. Все должно пройти тихо, без лишних слов, иначе разведется сырость. -Я вас понимаю, - сочувственно произнес молодой человек, продолжая заполнять бланки, - еще что-нибудь? -Гроб…, - на этом слове мужчина запнулся. В его глазах на мгновение отразилась целая гамма чувств: боль, сомнения, неверие, страх… Так бывает. Все, кто приходят сюда, счастливыми назад не возвращаются. Обведя взглядом могилы кладбища Вудлон, мужчина глубоко вздохнул и продолжил, - гроб классический, из красного дерева, - помедлив немного, он добавил, - памятник или портрет не нужно, пусть будет только мемориальная плита. -Хорошо, - не отрываясь от бумаг, протянул работник похоронного бюро, - гроб для взрослого человека? -Да, - нахмурившись ответил мужчина. -Стандартный вопрос, - поспешно отозвался собеседник, - работа, ничего не поделаешь. Я сам терпеть не могу, когда заказывают малый размер… Очень печальное потом зрелище. Так-с, ладно, на чье имя оформляем? -На мое. Зак Фостер. - Угу, хорошо, давайте документы, но сначала подпишите здесь и здесь. И укажите параметры, - молодой человек передал Заку бумаги и ручку, и сам не мигая, словно рыба, смотрел на него серо-голубыми глазами,, - кого хороните, если не секрет? Бабушку-дедушку? -Отнюдь, - горько усмехнулся Зак, - но вы правы, это близкий человек… ближе некуда. Этот гроб для меня. Работник бюро склонил набок голову и внимательно оглядел клиента, с натянутой улыбкой на устах. -Вы меня конечно извините, но вы отнюдь не похожи на больного человека, чтобы бронировать себе место на кладбище. Или вам гадалка предсказала печальный исход ближайших дней? Послушайте совет обыкновенного человека, можно сказать, прохожего: не портите себе настроение в такой прекрасный день, отложите это мероприятие. Я уверен, он вам понадобится ещё не скоро. Вы молоды, здоровы, у вас ещё вся жизнь впереди! -Ошибаетесь. Я мертв. Меня уже убили...