Вольность к слабости
15 января 2022 г., 00:13
Петля и красиво сложенное письмо. "Так и закончится моя жизнь?"-подумал ты, склоняясь все больше к поверхности. Все это выглядит так ничтожно, ты не можешь простить себе вольность к слабости. Столь прекрасный вечер, который ты мог потратить на кого-то ты тратишь на пустые эмоции и бесполезные действия.
-Смерть ведь не выход...-повторяешь заклишированную фразу.
Равняя себя с с животным, ты находишь в себе силы вновь ударить себя ладонью по щеке. Она горит от боли. Сколько раз до этого ты бил себя, чтобы твое настоящее я не пробилось наружу? Сколько раз ты прятал самого себя за оболочкой, с которой ты слился в единое целое? Ты уже не можешь управлять своими желаниями, ими управляют лишь несколько человек, которых ты.. любишь? Или все-таки тобой движет отвращение, ненависть к этим людям? Почему, заглядывая в самого себя, ты видишь сплошной комок из бесполезных эмоций? Грязный комок то ли темно-зеленого, то ли черного цвета. Он кишит необъяснимым, непонятным. Как клубок, запутанный ребенком, таща за одну нитку, пытаясь распутать и найти самого себя, ты вытаскиваешь и другие, прицепившиеся нити и путаешь их еще больше.
-Мои родители явно расстроятся, если я сделаю это,-эта фраза ставит тебя в тупик.-Родители.. расстроятся?
В голове отрывками проносятся ссоры, избиения и унижения твоих родителей. Ты прикрывал их действия, наивно думая, что такое воспитание нормально. Что они желают тебе только добра.
-Да сдохни ты уже!
Сказанные матерью слова ты помнишь также четко даже спустя года, будто это было не тогда, в твои 15 лет, а как будто и сейчас твоя мать стоит над тобой со шнуром и пытается выместить свою ненависть на тебе.
Руки охватывает легкий тремор, высохшие полосы на лице вновь становятся влажными от слез и ты кричишь в подушку. С каждой секундой осознание своей ничтожности все больше и больше пожирает твой мозг, заполняет все мысли, ты не можешь находится рядом с самим собой, ты противен себе, хочется как можно быстрее покинуть это место и все, что тут находится.
-Мне тут не место!..
Вскакивая со стула, роняя ручку и письмо, которое заливается чернилами от сломанной ручки. Больше никто не сможет узнать о том, что произошло.
Вставая на маленький табурет, расположенный ровно над веревкой, заплетенной в крепкий узел, ты одеваешь заветный аксессуар на себя и шагаешь вперед, опрокидывая маленькую табуретку.
Боль сковывает, но страх перед полной потерей воздуха то ли окрыляет, то ли пугает еще больше, заставляя тебя обмочиться. Ты вновь не понимаешь: зачем ты это сделал? Стоило ли оно того? Твои проблемы были слишком мелочны для такого поступка?
Уже неважно. Холод смерти оглушает, становится очень легко и ты будто взлетаешь, но вот только.. эта тяжесть. Она никуда не делась. Ты проиграл? Именно.
