Winner

Однажды это случится. Насмотревшись неправдоподобных фильмов, начитавшись слащавых романов-сказок, наслушавшись самых удивительно-бредовых легенд; за непринуждённой беседой, для поддержания разговора или в любопытстве и неопытности, кто-то попросит её рассказать о любви. Тогда она, сжав кулаки до побеления костяшек и вынужденно улыбнувшись, полухриплым от подкатившего к горлу кома ответит: «Я не хочу вас разочаровывать». Они не заметят. Не заметят нервно подрагивающих кончиков пальцев, погруженность в мысли и отстраненность от очередной бессмысленной околосветской беседы. И, возможно, в мнимом жесте беспокойства кто-то коснётся её плеча и спросит: «Ты в порядке?». Её губы дрогнут в вынужденной улыбке, а светлые волосы чуть взлохматятся от того, как яростно она закивает головой. Она не будет в порядке. Она не скажет правду. Не скажет о том, что любовь — жесточайшее оружие против человечества. О том, что нет силы хуже и разрушительней, чем сила любви. Любовь приукрашивают и преуменьшают. Лживые бабочки в желудке сгорают, а пепел их крыльев — ядовитый порошок, разъедающий внутренности изнутри. Любить — не улыбаться и не чувствовать себя на пике счастья. Любить значит нервничать. Постоянно нервничать, ощутить на себе все виды стресса и депрессии. Любовь — это болезнь, это вирус, это инфекция. И в этот момент, где-то глубоко-глубоко, на задворках очерствевшей души, недовольно потягиваясь от продолжительного сна, начнёт пробуждаться старое, давно забытое чувство. Своими чёрными, иссохшими крыльями исцарапает её органы, не тронув лишь сердце — грубое, холодное, покрывшееся толстой коркой льда. Но оно будет там, и оно будет проситься наружу каждый раз, когда что-то заставит её вспоминать. И это её сломает.