Игра с русским

— Ты уверен, что я должен это сделать? — русский, с некой брезгливостью и лёгким страхом в глазах, проводит взглядом вдоль продолговатого предмета внушающих размеров. В помутнённом алкоголем рассудке зарождается здравая мысль о том, что ещё не поздно отступить. — Yep. Всё будет нормально, don't worry about it, — Америка включает камеру и настраивает объектив. — Или are you afraid? — Боюсь? — Федерация хмурит брови. — Я ничего не боюсь. — Тогда действуй! — Добавляет Штаты и включает запись. На лице рядом стоящего Польши мелькает ухмылка. В голове мелькает мысль: «Наконец-то будет возможность отомстить за себя и отца».

***

Некоторое время назад

— Германия, я ещё раз спрашиваю, нахуя мы сюда пришли? — Россия облокотился о стену, смотря на взволнованного друга, поправляющего свою рубашку. — На кой-чёрт ты притащил меня в дом к этому пендосу? — Я ведь уже говорил — тебе нужно отвлечься от проблем и немного повеселиться. — Ну да, отвлечься от проблем в доме, полном этих самых проблем. Шутишь что ли? Ты как знаешь, а я домой. Позвони, когда нужно будет забрать, — оторвавшись от стены, Федерация направился в сторону припаркованного невдалеке старенького жигули. — Russland, стой! Пожалуйста. Обещаю, мы уйдём как только ты скажешь, что тебе скучно. Федерация развернулся лицом к собеседнику и недовольно скрестил руки на груди. — С тебя пиво, — русский фырчит и подходит к парню. — Договорились, — Герман мило улыбается, смотря в глаза другу, и стучит в дверь несколько раз. Спустя несколько секунд слышатся шаги и она открывается с приглушённым скрипом. — Hello, Germany! — дверь открывается полностью и в проёме появляется хозяин дома. — Ох, Russia, и ты тоже тут... Проходите, всё уже началось, — США отходит от двери, позволяя гостям пройти внутрь, и закрывает её. — Напитки и закуски на столе, постарайтесь ничего не разгромить. И... — Америка сбавляет тон и шепчет на ухо Германии, пока Россия направляется вглубь дома на шум. — Следи, чтобы он не выпил всё, что там есть, okay? Мне не нужно повторение прошлого раза. — Обещаю, всё будет в порядке, — Герман коротко кивает и, разувшись, быстрым шагом догоняет Россию. — Итак, где тут алкоголь? — Федерация окидывает взглядом всех присутствующих, которые, кажется, совсем не заметили новоприбывших, и про себя отмечает, что собрались тут все те, кого парень не стеснялся открыто называть врагами. То есть вообще почти все его знакомые. — Russland, ты неисправим...

***

Музыка становилась всё громче, голос разума тише, а Германия, выпив немного, бросил Россию одного сидеть тет-а-тет с бутылкой виски за столом, пустившись в пляс с кем-то, попавшимся под руку. «Кажется, это был Эстония», — думает Россия и залпом выпивает ещё один стакан виски с колой. Как бы он не ненавидел Америку, бухло у него всегда было отменным. Не родная водка, конечно, но всё же. — Привет, Rosja, — где-то справа слышится знакомый голос поляка. Федерация медленно поворачивает голову и всматривается в лицо нового источника шума. — Привет, — сухо отвечает РФ и снова обращает взор к стакану. — Скажи, ты когда-нибудь пробовал «Spirytus»*? — парень садится рядом и подвигается почти вплотную. — Это ещё что? — Польская водка, — поляк гордо вручает России небольшую бутылку прозрачной жидкости. Росс с интересом изучает этикетку и переводит взгляд на Польшу. — Это мне? — в ответ короткий кивок. По лицу расползается довольная ухмылка, когда русский с громким «чпок», звук которого не смогла перебить даже музыка, открыл бутылку. Федерация подносит открытый сосуд к лицу и вдыхает запах, жмурясь. — Нее, друг. Это какая-то жёсткая хренотень, я не собираюсь это пить. — Значит, струсил? — Русские ничего не боятся, — Россия поднимается со стула, фырчит, отводя бутылку от лица и закрывая её. — Эй, ребят! — Польша вскакивает из-за стола и машет руками, чтобы обратить на себя внимание. Музыка затихает. — Rosja собирается выпить «Spirytus» залпом! — вокруг начинают собираться люди. — Чт... я не говорил этого! — Федерация возмущённо сдвигает брови, злобно смотря на поляка. — Значит, всё-таки струсил? — РФ щурится, смотря на парня и обводит взглядом заинтересованную происходящим толпу. — Русские. ничего. не. боятся. — делая после каждого слова короткую паузу, парень вновь открывает бутылку. Некоторые из собравшихся вокруг достают телефоны и запускают видеосъёмку. Тяжело вздохнув, Россия подносит бутылку к губам и, запрокинув, осушает её в считанные секунды. С громким звоном осколки разлетаются по полу, а Федерация опирается одной рукой о стену, второй закрывая рот, пытаясь предотвратить рвоту. На глазах выступаю слёзы. Зажмурившись, правопреемник коммуниста стоит так пару минут, после чего глубоко вдыхает и выпрямляет спину. — Не, хрень. Бывало и жёстче. Из толпы слышится разочарованное "Ууу", все начинают потихоньку расходиться, а Польша со злобой смотрит на русского. - Ну, я пошёл, - Россия потягивается, чувствуя лёгкое головокружение и чувство того, что его внутренности скоро окажутся снаружи, и, опираясь о стену, направляется к двери. Как только он ступает в тёмный коридор, сознание резко оставляет хозяина и тот плашмя валится на пол лицом вперёд. Проходит несколько минут. Грохот. - What the f... - американец, выходивший на улицу покурить, теперь, споткнувшись, лежит на полу. Сев и нащупав в темноте выпавший из рук телефон, США включил фонарик и направил его на лежащего без сознания русского, свернувшегося в калач. - fuck...