***
Туман сгущался и в нем было все меньше видно город, но можно было заметить чёрные кудри парня, что приближался к девушке. Лицо не было тяжело разглядеть, но можно было четко расслышать его мягкий голос, который так и манил. — Больше не блондинка. — Парень поправляет пару, выпавших каштановых прядей волос. — Кто ты? — Сара пыталась отстраниться, но к этому парню её тянуло, как магнитом. Она почувствовала губы парня на своих. Он жадно целовал Сару. Будто это был поцелуй после долгой разлуки. И вдруг она ощутила приятный вишнёвый вкус на своих губах. Вишня. — Вернись домой. Мы скучаем. — Сказал он, разорвав поцелуй и туман все сильнее начинал сгущаться. — Скорее. Сара распахнула глаза. Она была у себя в комнате. За окном была глубокая ночь, а это был лишь сон. Очень реалистичный сон. Парень казался ей таким знакомым, хоть и не было видно его лица. И голос, она впервые слышала его во сне, словно кто-то стоял рядом и шептал на ухо. Письмо. Сон. Что же происходит? Сара не могла найти себе места. Неужели она просто сходит с ума? Или же всему этому есть объяснение?***
Семь писем. Пришло семь писем, в каждый день недели по одному и всегда оно сопровождалось вишнёвыми косточками. «Что происходит? Может меня хотят проклясть таким образом? Глупость какая-то.» Сара не могла предположить, что все эти письма значат. Сколько бы она их не перечитывала, складного текста не получалось. Лишь наборы фраз, просящие вернуться девушку домой. Но она же и так дома, верно? — Несуразица. — Она отбросила письма в сторону и они плавно приземлились на пол в таком положении, что были видны лишь первые буквы каждого письма. — Стоп. — Сара снова собрала письма в стопку и обратила внимание, что начала писем выделены чернилами немного ярче, чем остальное. «Спаси нас. Вернись домой. Туман близко» «Если вспомнить, то ты увидишь меня.» «Некоторые люди все ещё скучают по тебе. Вернись.» «Только посмотри на этот туман, он убивает нас. Пожалуйста, помоги.» «Фотография твоя в альбоме чёрно-белых снимков не даёт забыть о нас. Мы погибаем.» «Облака все гуще. Мне страшно. Вернись к нам.» «Разлука убивает быстрее. Прошу…» Сентфор. Первые буквы писем сложились в единое слово и оно казалось до ужаса знакомым. Город, это был город…