И для Бога есть тропинка в Ад...

Сегодня я впервые жил ради себя. Я проснулся ради себя. Я поел ради себя. Я... У меня никого нету. Поэтому я всё делаю ради себя. С недавних пор. Каждым нервом, каждый нейроном я чувствую свою вину. Я убийца. Я убил не ради себя, а ради неё. Луиза... Она была для меня всем. Ради неё я жил. Ради неё я ел. Ради неё я спал. Я делал всё, потому что знал, что делаю это ради неё. Ещё когда я родился, моей судьбой была она. Я не знал об этом. Я был до предела эгоистичен. Даже сейчас я везде пишу "я". Мне больше не нужно жить ради кого-бы то ни было. Потому что... Потому что я убил Луизу. Она долго не приходила на наши встречи - недель пять, но позавчера Луиза позвонила мне и назначила свидание. Громко сказано, дружище. Ты становишься самоуверенным. Тем не менее, я очень обрадовался. Безумно. Я вытряс все свои деньги из всех мыслимых мест и ещё занял немного у мамы. Занял. Как же. Примчавшись со всех ног на место встречи я нашел её там. Умирающей. У. М. И. Р. А. Ю. Щ. Е. Й. Звучит как глупая шутка. Да, семнадцатилетний парень и не должен видеть трупы, истекающие кровью. С разорванной глоткой и проломленныи черепом. Ужас. Меня моментально вывернуло наизнанку. Не знаю, зачем я пишу это тебе, потому что никому не будет приятно читать об этом. Но мне кажется, что излагая свои мысли, я постепенно возрождаюсь из забытия. Маленький Ренессанс в моей душе. Вместо того чтобы вызвать скорую я - да, именно я, бросился трясти её. Очнись. Ну же. Хватит шутить. Я обнял её, не замечая, что сам уже в крови. Толькосейчас я понял, что она мертва. Мне показалось, что я сошел с ума. Я отбросил труп в сторону и, шатаясь, побрёл домой. Думаю, мне очень повезло никого не встретить по дороге. С этого момента моя жизнь не имела смысла. Три дня я пил, как запойный алкоголик. Виски. Коньяк. Текилла. Вино. Я даже добрался до русского пойла со странным названием "вотка". Или как то так. Меня будто собирали и разбирали на кусочки - снова и снова. За эти три дня я превратился в тощий скелет со впавшими глазами. Добравшись до электронной почты, я прочитал сообщение. Одно единственное. "Прощай". Оно было от тебя, Луиза. И только поэтому я ответил на него, хотя мертвым не принято писать. Но моя вина жжёт мою эгоистическую душу. Я хочу покоя. Дай мне его. Прости меня, Луиза. Я не хотел тебя убивать. Но завтра я убью тебя снова.