Где растет физалис

белым шумом светит телек, будто глаз сгоревший. за окном под вой метели задремал орешник. спят уставшие герои, — бились с великаном, — смерть под ними ямы роет и целует в раны. то заплачет, то вдруг ляпнет что-то очень матом, то взхохочет, словно шляпник, будто так и надо, то затянет сказку выпи, будто выпив валиум — в сказке смерти волки выли, а потом взрывались. в сказке смерти все визжало горлом психопата, только бросить ее жалко — разобьет лопатки. с виду маленький котенок — худощав, облезлый, а внутри храмовник темный точит камнем лезвие. а она мяучит ладно и почти что ласково, и когтями воздух гладит — вот такая сказка. я возьму ее на ручки, посмотрю на телек — по следам немых излучин улетят метели. смерть пройдет, как посторонний, карточным арканом. нас она совсем не тронет… просто. слишком. рано.