Где растет физалис

ведь где-то ходит демиург — довольный, сонный, босый. и из его бессмертных уст произрастает космос — селен, рубидий, феррум, ртуть, метеоритный панцирь, твоё дыхание во рту, прохладный бархат пальцев. он, видно, капельку чудной, а может, просто мудрый, раз сотворил морское дно, раскрасил небо пудрой, раз цвет твоих веселых глаз — цвет липовых чаинок, и я, как пазл любит паз, люблю их без причины. а если думать второпях, он, в целом, так-то глупый: целует тьма, клубясь у пят, а он сажает клумбы — вселенских блесток полотно, туманности из газа. уже десятый пишет том великих, звездных сказок. вот дом стоит, как крепкий форд, на дом выходит месяц. пространство есть, в нём много форм — сто рук, как тесто, месит. струится кровь по ткани труб, всё делится на части. и я касаюсь теплых губ, и ощущаю счастье. вот снег идет, как есть, легко, и ветер — чуть раскосо. а больше нету ничего. есть я и ты. и космос.