***
Был обычный, ничем непримечательный вечер, за прилавком расположился мужчина лет 30. Мешки под глазами, да и в целом вялый вид говорил о том, что владелец магазина явно не спал эту ночь. Постепенно он сполз лицом на деревянную стойку и шумно вздохнул, вздымая грудь. Толстые пальцы вплелись в рыжую шевелюру, слегка царапая ногтями кожу головы: — Я так устал, — пробурчал Борода, но позже заметно оживился, когда послышался яркий звон колокольчика, что оповещал о прибытие очередного посетителя. На пороге показался молодой человек, столь знакомый самому владельцу этого маленького магазина. — О-о-о, Джекет, старина, давно не виделись, как жизнь? Молчун какое-то время просто стоял, разглядывая всё вокруг с явным любопытством, Бороду в какой-то мере подобное смешило, мол, будто бы его верный товарищ не был здесь множество раз. Куртка лишь прошамкал тихое: <<Привет>> в качестве ответа. Но мужчину в целом устроил и такой скромный ответ. Гроза русской мафии направился в сторону полок, забитых всякой второсортной едой и дешёвыми кассетами с пиратскими фильмами. Джекет прижал к себе две пачки чипсов и направился к кассе: — Ты же вроде на диету сел, —усмехнулся Борода, подперев щеку ладонью. С уст Куртки сорвалось лишь недовольное мычание. Большая рука потрепала мужчину по волосам, после чего послышался шлепок: — Не делай так никогда, — опешил в раздражение Джекет, хмуря светлые брови, позже из кармана своей куртки он достал деньги, но друг лишь беззаботно развел руками, посмеиваясь басистым смехом: — Ну ты чего, не нужно денег, всё за счёт заведения. На миг уголки губ блондина приподнялись в смущенной улыбке, он забрал свои покупки и покинул магазин.***
Но… сидя лишь в машине и потирая уставшие глаза, приходит в очередной раз осознание, что предначертанная встреча, вся реакция, действия, диалоги, были фальшью. Лишь жалкая иллюзия, обман. Конечно же, это — не Борода. Борода давным-давно погиб. Похолодевший лоб упирается в руль, а зубы прокусывают нижнюю губу до крови… хочется кричать, но голос комом замирает в горле. Теперь, остается лишь поднять взгляд на дорогу и умчаться домой под светом мерцающих фонарей и ярких вывесок различных клубов. Тело валится на кровать, а пустой взгляд устремляется в потолок, нет никого рядом больше … лишь холодное одиночество обнимает за плечи, возвращая в прошлое из раза в раз… и каждый день, снова повтор. Чёртов повтор...