о том времени.

хотел бы я, чтобы сознание человека волновалось лишь ощущением ветрености всего происходящего. зернистость, емкость, непременная значимость каждого момента диктует в конечном итоге наполненность жизни. ощущая, как потоки прохладного воздуха овевают твоё лицо, ты водишь пальцем по строкам письма, которое начертала тебе Вселенная. читать между строк невозможно, потому что в каждом слове смысла ещё на пару десятков сотен лет, для всех, кто будет после нас, всех ,кто был до нас. Мы и есть эти люди. все, что я могу - лишь безмолвно любоваться несколькими сантиметрами, на которые тень легла поверх освещенного солнечным светом лица. вокруг ничего, кроме колышущихся на ветру колосьев. взгляд той, на которую смотрю даёт ответы на вопросы, измучившие несколько сотен лет назад незнакомцев, имена которых сегодня каждый, конечно, знает. хотел бы я,чтобы ту горящую цветом границу, рожденную от падения лучей закатного солнца, не обдавал своим льдом оттенок камня, с которым она сталкивается. эта прорезывающая холод граница прекрасна, хотя она причиняет боль. я слышу разговоры, что велись, когда до моего рождения оставались ещё очень и очень долгие годы ожидания. я прикасаюсь к воздуху, которым дышали люди, посадившие и вырастившие этот хлеб. я чувствую запах дыма, ведь последние угли войны истлели совсем недавно. все, что я могу - это смотреть, как остаются внизу, удаляются от меня золотые колосья; терять тепло, встречать сумрачный наигрыш флейты, приветствующей меня в новом мире. хотел бы я ещё быть здесь... я знаю, Ты понимаешь меня. иначе, тебя бы здесь не было.