Семидневные рассказы

Мгла. Белые хлопья медленно падали с неба, покрывая тёмный асфальт. Холод просачивался через одежду людей, а их следы оставались на светлой и тонкой корке. Дети ловили снежинки своими языками и прыгали счастливые, что наконец-то пошёл снег, предвестник зимы, стуж и серого уныния и однообразия, которое длится, как нам кажется всегда, очень долго и медленно. Через долгое время снега стало намного больше, и он уже хрустел под ногами людей, спешащих по своим делам, а хлопья продолжали лететь вниз, друг за дружкой. Снежинки летели медленно, неспеша, а их узорчики были необыкновенно красивыми, непередаваемыми и хрупкими, только печально, что так мало живущими, ведь чуть что, и они расстают, будто их и не было никогда в жизни. Раз, и всё. Это лишний раз доказывает, что наша красота мимолётна. Вот мы молоды, красивы, а спустя время, короткое или долгое, мы уже не такие, какие были раньше, старость, травмы и тд, много что влияет, и это никак не изменить. Снег. Такое холодное слово, что бросает в дрожь. Кому-то он нравится до посинения в пальцах, кому-то нет. Но каждый год всё становится мертвенно-серым, что на душе как-то противно.