Двадцать четыре оттенка Friday the 13th

      Она ненавидела его грёбаные прикосновения, его мерзкие мозолистые руки, испачканные землёй. Ненавидела его неразборчивое бормотание, когда он прижимался к её уху своей отвратительной маской. Она пыталась сопротивляться, пыталась причинить ему боль, но, всякий раз не доводя своё дело до конца, стонала в его объятиях. Откуда он мог знать об этих ласках? Где научился так умело доставлять удовольствие?       Иногда ей хотелось засунуть медальон прямо ему в глотку. Именно в те моменты, когда он проводил руками по её грязным рыжим волосам, пропуская пряди между пальцами, даже не осознавая всей значимости этого жеста для неё.       Или осознавая.       Он, наверное, тоже её ненавидел. Такую стервозную и непокорную. В ней не было ни капли схожести с его матерью — теперь-то он должен был понять. Давно понять. Однако рука с мачете до сих пор не поднималась, чтобы нанести удар, так некстати упущенный в ту самую ночь.       Зато поднималось кое-что другое.       Будь она равной ему по силе, и в логове практически каждый день случался бы грандиозный погром. Да они обрушили бы чёртово подземелье в процессе своих странных игр, наполненных интимом и яростью.       Он мстил. Она демонстрировала неприязнь. Он собственнически поглаживал каждый изгиб её стройного подтянутого тела. Она своим языком творила с его плотью такое, что не снилось даже вожатым-извращенцам.       Были врагами. Были любовниками. Были…