пепел прошлого.

моря не видит усталый заплывший взор, плещется гибель лукаво на дне бутылки. хуже любого финала такой позор: смертное ложе ему — постоялый двор, вместо солёного бриза — одни опилки. с каждым глотком меркнет прошлое, как мираж, пальцы не держат клинок из-за пьяной дрожи. пусть жизнь и смерть лихо брал он на абордаж, с возрастом меркнет безумный кровавый раж. столько смертей — лишь двумя из них уничтожен. были сражения, золото, кровь и пот, слава, забвение, сотни лихих дуэлей, остров Нью-Провиденс, старый пиратский порт… кто поминальную песню о том споёт? всё, что он сделал, служило для высшей цели. больше волне не коснуться его подошв. тяжесть судьбы, что сломила бы и титана: остров сокровищ, предательство друга, ложь… помнишь, в той битве навек погребён был «Морж», ждущий на дне возвращение капитана. всех настигает возмездие по часам, и отрешённость бессильную сменит злобу. сводка печальных итогов судьбы: он сам, ставшие саваном чёрные паруса и горизонт на закате как крышка гроба.