so, be good to yourself

Смысл существования давно потерялся в глубинах соединений, криков, порядка и хаоса, смешавшихся в серое месиво, неспособное на сознательную деятельность. Каждая клеточка твоего тела отсоединялась, возвращалась, действуя самостоятельно, без цели и желания. "Без цели и желания", - автоматически выделяешь "и", оформляя все через логический оператор для компилятора головного мозга. - Ты программа? - Нет, - рассеянно кидаешь ты и снова смотришь в дисплей, получая оттуда полезную (нет) информации. На подкорке скребутся мысли, мелкие и интересные, но за стеной крика услышать их невозможно. Ты закрываешь глаза, определяя следующее действие, а десяток оскорблений и проклятий пролетают рядом с твоим кодом, заметками, задевают строки, из-за чего тебе приходится писать их вновь. У тебя синяки под глазами, растрепанные до состояния "это прическа?" волосы, и не потому что ты пишешь код вместо сна, а потому что ты засыпаешь только под глухие звуки компьютера и режущий свет монитора. Стол твердый и холодный, но твои скулы такие же, а тело привыкло, что во сне его не будет окружать ни слизь, ни ткань. Твой сон примерно длится два часа - и повезло, если ты все еще лежишь на столе, а не на полу. Встаешь, потягиваешься до неприятного хруста, протираешь глаза, слушаешь пару секунд мозговой белый шум и садишься обратно за компьютер. Нужно полистать что-нибудь до жути тупое, скинуть это кому-нибудь из твоих врагодрузей, проследив, чтобы они засмеялись и показали свой истинный уровень интеллекта, и поржать над ними в итоге. Потом поправить раздолбанные очки и продолжить писать код дальше. Ты предпочитаешь не давать себе свободного времени, всегда занимать себя чем-то, нарушая все нормы на сон и отдых. Ты не любишь задумываться. Задуматься значит упасть в пучину крика, потерять свое логическое начало и думать о бесполезном. Думать о том, кто эти голоса, думать, зачем они пришли к тебе, думать, что они так громко хотят тебе сказать. Они все умрут, рано или поздно, почему же не умираешь ты? Не было бы логично, чтобы ты умер вместо них? Где твоя смерть? Когда она будет? Какой? Ты хотел бы быструю смерть, лучше безболезненную. Твое тело страдает двадцать пять на восемь, ты страдаешь с ним ничуть не меньше, и в итоге, вся твоя жизнь это просто одна долгая и мучительная кончина, которая не может завершится. Было бы идеально умереть во сне, неплохо на веревке. Может быть кто-нибудь решит быстро убить такую низшекровку с первого взгляда и освободит мир от одного агонизирующего бесполезного тролля. Ты бы ему посмертно ноги расцеловал. Жаль только, что пока не нашелся еще такой принц на белом коне, и тебе придется бренно продолжать существовать для каких-то целей неизвестного рока.