Пять минут до вечной тишины.

Что есть Лютик? Лютик – это пережиток прошлого; красивая сказка о счастливом музыканте; легенда, что приобрела новые краски, пока ходила в народе; рассказ о верности и предательстве, утерявший свое истинное значение, свой настоящий исход. Лютика давно не существует... Кабак затихает, стоит на пороге появиться бледному юноше в темном плаще благородного цвета сапфира. Его бесчувственный холодный взгляд пробегает по каждому в помещении, заставляя любого, кто столкнется с ним, почувствовать пробегающий по загривку. — Хей, мудак, это мой пла..! – закончить заядлый посетитель не успевает. Кинжал пронзает его глотку, заставляя захлебнуться собственной кровью, лентами окутывающей тощую шею мужчины. Чужак вальяжно прохаживается до убитого, легким изящным движением вынимая острие с глотки. Под абсолютную тишину стирает кровь краем рубахи безымянного посетителя. Лёгким движением скидывает с себя плащ, роняя его на свои высокие сапоги, как только вопль жены хозяина разносится по помещению. Незнакомец кривится, зажимает уши ладонями, словно бы весь крик ему страшен... Вопль утихает. Юноша сидит в самом темном углу. Его одежда в бурых пятнах крови. Его ледяные глаза глядят в пустоту, а руки сцеплены в замок. У его ног лежит молчаливое тело, а за его спиной на стенах выцарапано лишь одно: "НЕ ДОВЕРЯЙ" Буквы прорезаны глубоко, они словно бы дрожат, а от того будто кинулись в разноброс при виде кровавой бани, в которую превратилось помещение. Дверь открывается. В кабак, крадучись, входит девушка, застывающая на самом пороге с гримасой немого ужаса на лице. Её взгляд мечется с одного края в другой, пока не останавливается на силуэте в темноте. Тень поднимается, и хочется бежать зайцем вон, но страх парализует. На свет выходит юноша лет двадцати. Той грации, с которой он прикладывает указательный палец к тонким губам, готова завидовать даже кошка. Сняв с трупа столь же кровавый, как и он сам, плащ, он выходит вон с гордо поднятой головой. Он не признает, что пугается. Понимает, что его узнали. И совсем скоро по ближайшим деревням пустят слух о Бесе Тишины с пустыми, холодными, как январский лёд, глазами, которые "не могут быть у обычного человека..." Сей рассказ не столь давно известен. История о Молчаливой Смерти разлетелась по всем селениям. Безумец, пронзающий клинком любого, кто смеет произнести хоть слово в его присутствии, а тех, кто запоёт балладу, он истязает долго, будто наслаждаясь. Говорят, он бес, что странствует по миру, ища того, кто смел лишить его собственного шумного звучания. О боги, знали бы насколько они близки к правде... Немой седлает чужого коня, быстро удаляясь от кровавого побоища...