Путь пройденный вместе с вами. Разделенный переживаниями, взлетами и падениями. Чувствую себя беззащитной перед вами, потому что боюсь нажимать"завершено". Все это слишком глубоко засело во мне. Все это "слишком" часть меня. Спасибо за эти полтора года поддержки и веры в то, что я чего-то стою. Спасибо за отзыв. За каждый теплый отзыв, оставленный под "Восставшими". Спасибо за долгие часы общения и счастья. Спасибо за то, что вы есть у меня. Спасибо за то, что вы дарили "Восставшим" жизнь, вдохновляли, продолжали их путь. Я - безответственный автор, который пытается совершенствоваться, не только для себя теперь, но и для вас тоже. Я люблю вас. Всегда ваша, Громова.
Pick it up, pick it all up. And start again. Забери все это от меня прочь, и просто начни сначала
Он счастлив. Полностью погружен в свою работу и замечает меня лишь изредка, когда я одергиваю его по пустякам. Ворчливость докучает ему, а мне порой даже приятно почувствовать себя ответственным, мудрым, преисполненным обязанностями. Отчего-то эти ужимки, смех и нытье вызывало улыбку. Минуты. Часы. Недели. Месяцы. Не знаю. Здесь время течет иначе. Здесь оно замедляется, ухитряется дотянуться до последнего луча заходящего солнца и утонуть в морской пучине, ни о чем не жалея. Песочные замки получаются у него намного лучше моего. Это заметно невооруженным глазом, а все потому, что его руки с детства приучены к морскому песку, а мои – к воздушному тесту. Он так похож на меня, хотя и не должен бы. Золотые, чуть вьющиеся волосы, овальное, детское личико, и только глаза – с отливом изумрудных волн – так сильно выделявшиеся из общей белизны кожи мальчишки. Я одергиваю его кофту, а он все фырчит. Мог бы – уже изъяснился со мной. Но, к несчастью, годовалые плохо владеют речью. Потому, Финник только повторяет: «Пита», «Пита» и нечто нечленораздельное, что можно было бы посчитать за угрозу. Закатное солнце. Оранжевые, прежде любимые цвета. Осень, прежде холодная, а теперь – ничуть не менее жаркая, чем лето. В Четвертом к этому нужно привыкнуть. Как и к солнцу, что заходит здесь около десяти вечера, вместо привычных восьми в Двенадцатом. Здесь все иное. Настоящее и живое, но совершенно непривычное глазу. – Пора ужинать. Я вздрагиваю. Сердце в груди замирает и в жутком темпе уносится вперед. Я сжимаю ладошку мальчика слишком сильно. Обиженный вскрик доносится до моих ушей запоздало, и я прерывисто втягиваю носом воздух. – Прости, – рыжеволосая оказывается рядом, чтобы забрать ребенка и одаривает меня виноватой улыбкой. – Забыла об этом. – Ничего. Все в порядке. Она, чуть помедлив, добавляет: –Звонил Аврелий. – Надо же, – искренне дивуюсь я. – Жив еще? Энни моя шутка приходится не по вкусу. – Ты обещал звонить ему. – Он на это рассчитывал? – Пит, – она прикрывает глаза, пытаясь унять злость. – После операции любой пациент должен быть под наблюдением. Тебя же отправили на реабилитацию. Я несу за тебя ответственность. – Позвоню, – резко прерываю ее я, и чуть мягче добавляю: – Обещаю. К тому моменту Финник заходится слезами и нам приходится вернуться домой. Переступая порог нового обиталища, я оборачиваюсь назад. До чего чудно – дом на самом берегу моря. Вон оно – зеленое, с отблесками октябрьского солнца и курчавыми барашками поверх водной глади. В Двенадцатом такого не увидишь. И, словно калька, на пейзаж ложится другое видение: озеро, вокруг пожелтевший лес, высокие кроны вечнозеленых, матовых сосен, запах Луговины, трав, иной жизни. Смаргиваю. Аврелий говорил о подобном. «Первые несколько месяцев пройдут в метании». Организм будет отторгать новое сердце. Вместе с тем, риск того, что переродок вновь займет все мое сознание после выхода из комы, был слишком высок. Но был ли у них выбор? Когда меня нашли – сердце уже едва билось. Стрела прошла насквозь, задела легкое и левый желудочек, что не говорило о моем стабильном состоянии. Потеря крови. Внутреннее кровотечение. Бойцы «Морника» сделали все, что только можно было. Остальное – легло на плечи врачей. Теперь я на двадцать пять процентов «собран» по частям. Нога, теперь сердце. Капитолия медленно отбирает у меня самого себя. «Первые пару месяцев»… Почему же прошло чуть больше? Энни с грохотом опускает тарелку на стол. Я поднимаю на нее свой затуманенный взгляд, но рыжеволосая делает вид, что ничего не произошло. Пытается вырвать меня из пучин ненужных мыслей. «Нужно жить дальше» – часто повторяла она и продолжала ночами изламываться в дикой, болезненной муке. Финник был частью Энни и теперь, глядя на малыша, она слишком хорошо узнавала в нем его отца. Живое напоминание об утрате. – В понедельник я еду в город. Хотите, испеку что-нибудь особенное? – улыбаясь, спрашивает она. – С радостью приму в этом участие. – Ты – гость… – Чуть задержавшийся. – Ох, перестань, – она улыбается, глядя на Финника. – Ты заботишься о нем, как не забочусь даже я. Он в тебе души не чает. Вы так часто проводите вместе время. Мне кажется… Кажется, когда ты уедешь… – Я не уеду, – резко бросаю я, будто испугавшись. – Не сейчас, конечно… – Никогда, – отчеканиваю я. – Я не собираюсь висеть на твоей шее. И, как только тебя спишут с поста моей нянечки, я куплю дом, рядом. Буду помогать тебе во всем. Стану опорой твоей семьи, пока ты не найдешь достойного мужчину. Деньги и безопасность – не проблема для меня. Все, что угодно для тебя и Финника. Вы стали мне семьей, которую у меня отобрали… – Но Двенадцатый… – Туда я не вернусь, – никаких возражений. – Пит… – Не нужно. В этот момент раздается звонок в дверь. Энни вскакивает со стула и уносится прочь. В ее глазах пляшет страх. Финник в кроватке, будто почувствовав состояние матери, начинает плакать. Я оказываюсь рядом мгновенно. Привычно качаю его на руках. Смотрю, как изумрудные глаза широко распахиваются, и он слабо улыбается. Мальчик умиротворенно прикрывает веки. Я опускаю его в кроватку, чуть покачивая его. Сын. Почему он не мой сын? Я ведь любил детей, верно? Но все это в прошлом. Новое сердце обиженно кольнуло в груди. Дыхание перехватило, а я, опираясь о быльце, усаживаюсь на свое место. – Отличная из тебя вышла мамочка, парень. Не сказать, что именно его я ожидал увидеть в светлой гостиной меньше всего. Просто запах перегара и теплого бриза с моря, не особенно совмещаются друг с другом. Я расплываюсь в улыбке, сквозь боль в груди и выдыхаю: – Привет, Хеймитч.***
You've got a second chance, you could go home. Второй шанс – вернет тебя домой.
Ментор говорит мало. Все больше пялится на горизонт, закуривая раз за разом. Серый дымок в лунном свете растворяется полукружиями витиеватых узоров. Может ему и невдомек, что курение – пусть и косвенное – вредит моему новому сердцу. Но так лучше: он не жалеет меня.С каких пор он курит? С тех самых, как я едва не погиб на операционном столе. В тот момент не спасал алкоголь, а под рукой – вовремя – оказалась пачка дешевых, офицерских сигар. Хеймитч был падок на слабости. Их у него было много, а главной стали близкие ему люди, которые и «привили» нездоровую любовь к алкоголю и желание выкурить две пачки за раз. Меня устраивает положение вещей. Мы сидим на скамье перед домом. Впереди – штильное море. Запах сигар и морского бриза уже приелся. Где-то со стороны грохочет салют. Он мне сродни выстрелов на Арене, но это пустое. Арен больше нет. Игр – больше нет. Теперь – только салюты. Над головой гудит светильник. Мотыльки – мохнатые и большие – ударяясь о поверхность лампы, будто одержимые, вновь бросаются к ней. Свет их манит, но сжигает. Дотла. Так же, как огонь. Энни уже лежит наверху. Может, прислушивается к шуму волн, а может, к нашему разговору. Хеймитч продолжает говорить бессмыслицы. Курит. Бросает окурки в урну. Зачастую, промахиваясь. Он изменился. Волосы с проседью стали редеть, а бородка – похожая больше на козлиную – стала едва заметной. Серое, исчерченное полосами морщин лицо стягивается к низу. Глаза пожелтели еще сильней. Время – не щадит людей. Как и смерть. Как и огонь. – Хорошо устроился? – спрашивает он невпопад. – Чего ты хочешь, Хеймитч? – Сделать вид, будто мне есть до всего этого дело, – ухмыляется он, втягивая дым. – После ее ухода не особо хочется поднимать свой зад с дивана. Вообще ни черта не хочется. Нервно сглатываю. – Эффи? – Нету больше нашей парикоголовой. – Мне жаль, – говорю искренне, глядя, как очередная сигарета летит мимо урны. – Все это бред. Люди уродливы, когда умирают. Никакой особой красоты. Отмыли от крови, собрали по частям, упаковали для опознания. Никакого таинства погребения. Да и что винить этих пройдох? Их же там сотнями вывозили, – не прислушиваясь ко мне, говорит он. – А я все бежал к Пэйлор за донесением о пропаже, об ошибке. Все пустое – война никого не щадит. Мы молчим долгое время. Он все курит. Промахивается. Шмыгает носом, утирая лицо рукавом. Может, плакал. Но только это не удивление для меня. Ментор – мертв. «Выжжен изнутри». И, когда минута молчания обрывается, пустота внутри наполняется удивлением и злобой: – Тебе нужно в Двенадцатый. – Нет, – резко обрываю я. – Не будь, идиотом, – говорит он так, словно виноват здесь я. – Год, Мелларк. Пора бы очнуться. – Не имеет значения. – В этом-то и вся загвоздка: скоро у тебя не будет времени, чтобы наведаться в Двенадцатый, – говорит он, улыбаясь. – Не смотришь новостей нынче? Пэйлор отказалась от поста Президента. – Нет… – Да, парень. Власть – не ее конек. Она – солдат и пока «исполняющая обязанности» Президента до переизбрания новой кандидатуры. Угадай, кого она ждет в Капитолии со дня на день? – Плутарха? – Совсем рехнулся? Клоуна к власти? Люди не согласятся с этим. – Джонатана Хейса? – Бывшего мужа? Да, у них общее горе, но не до той степени, что она пустит его на пост президента, – он ухмыляется, разглядывая мое лицо. – Невдомек, кто будет следующим? Ты разочаровываешь меня, парень. Я тщетно пытаюсь понять о ком говорит Хеймитч. В голове слишком много мыслей и все ни о чем. Перебираю всех политиков, офицеров, солдатов, сражавшихся рядом с Пэйлор. И ни один не осмелился бы пойти на это. – Отупел совсем, – говорит он, заходясь в хриплом, истеричном смехе. – Пэйлор выбрала героя революции с механической ногой и чужим сердцем. Сделай одолжение, не подведи меня. Я замираю. Все происходит слишком быстро. На пост Президента Панема Пэйлор – ненавидящая меня каждой клеткой своего тела. Президент. Президент Панема. Какой-то немыслимый. Пустой. Идиотизм. Я могу отказаться? Могу же? Нужно обдумать. Переговорить. Сердце колотится словно сумасшедшее. Даже спустя год, дает о себе знать ноющей болью в груди. Нервно выдыхаю. А инородный орган внутри меня замирает, когда Хеймитч, уходя, бросает: – Она спрашивала о тебе, Мелларк.***
Escape it all. It's just irrelevant. Брось, ведь это больше не имеет значения
Не знаю, когда кончится этот путь. Разделенный болью и страданием. Идти на верную смерть. Искать спасения посреди сожженного поля. Доверятся зову болезненного разума и изношенного сердца. Так нужно? Я нужен. Ей нужен? Так нужно. Слой пепла погряз под зеленолиственным покровом травы. Здесь была могила когда-то. Истрескавшаяся, вырожденная земля и километры пустынных прогалин, где теперь покачиваются молодые деревья. Лес ожил. Ему пришлось. Он простил нас за вечное желание быть «свободными». Вот только есть ли у меня эта свобода теперь? Я на прежней Луговине. Иду туда, где меня не ждут, где я не нужен, где я – излишнее напоминание о прошлом. Но иду, верно? Наверное, так нужно. Кратеры от сброшенных Капитолием бомб покрылись цветами и порослью жимолости. Где-то в соснах перекрикиваются сойки, и я оставляю надежду, что среди них нет пересмешниц. Просто бреду и смотрю, как капитолийская, дорогая обувь увязает в грязи Двенадцатого. Это вызывает улыбку. Все, что пыталось сломить нас – сделало дистрикт только сильнее. Так и с одеждой, что не спасает от апрельского холода. Я не бывал здесь слишком долго. Дорога стирается из памяти. Дорога, которую нужно преодолеть в одиночку. Иду по наитию к озеру. К блестящей серебряной поверхности воды. Плоской, словно диск луны, утонувших в кратере. Кому я тут нужен? И зачем Хеймитч сделал это? Зачем заставил вспомнить этот ужас? Переродок внутри меня заглох уже тогда, когда стрела Китнисс едва не задела сердца. Он больше не возмущается, не откликается, не бередит памяти. Все, что было – прошло. И его устраивала эта позиция. Он – не выкормыш Капитолия, а мое собственное заболевание. Так, что жуткую мысль о том, что сегодня я встречусь со своим личным табу, ему пришлось принять задолго до того, как планолет опустился в Дистрикте-12. Я пересекаю лес, и спускаюсь к озеру. Сердце неумолимо замирает. Оно боится, что его ранят – скорее, в переносном, чем в прямом значении. То, что желает возложить на меня Пэйлор чересчур серьезно, и сказать, что я был готов сделать это – слишком опрометчиво. Но даже это отходило на второй план, когда в голове плясало одно единственное имя. Ее имя. Боятся ее, как огня, опаляющего пальцы. Она знала, что действует на меня таким образом, потому что это слишком очевидно. Оранжевый закат. Луговина. Озеро. И я вижу ее. Однажды я пытался справиться с переродком. Дышал в такт своим словам. Меня зовут. Мне двадцать. Был на Играх. Выжил. Пешка. И все это калейдоскоп немыслимых эмоций, лишенных всякого смысла. Прямая спина. Голова склоненная набок. Задумчивый взгляд вдаль. Туда, где солнце очерчивает полукружиями теплых тонов небо. Запах свежей травы, нагретая за день земля, ветер, гуляющий в листве. Ее волосы. Словно посеребренные старостью, вздрагивающие от весеннего бриза. Сердце обиженно замирает. Обидчица так близко. Ему страшно. Как и мне. В один момент мыслей было слишком много. А теперь нещадно мало. Она сидит на земле, сжимая лук. Колчан переброшен через плечо и висит на ремне. Страха нет. Есть она – словно отраженная в солнечном свете. Холодный взгляд. Ледяная. Однажды я уже видел ее такой: беззащитной, растерянной. Когда впервые встретился с ней взглядом. Будто миллионы, если не миллиарды лет тому назад. Ей двадцать. Мне двадцать. А на веку у нас уже полно смертей. На ее плечах смерть Хэйвен. На моих – смерть Гейла. Общая боль оказалась разобщенной, мы словно отомстили друг другу. Несколько шагов. И миллионы лишних мгновений прожитой жизни. Голодные игры. Ее отречение. Моя боль. Тур Победителей. И слишком много ее взглядов в сторону Гейла. Моя ложь – мы не могли быть друзьями. И вторая вспышка – Квартальная Бойня. Нервные ночи, оставшиеся рваными ранами перед началом Игр. Арена. Ее жалкие попытки спасти мою жизнь. Другие краски. Все белым бело. Пытки. Муки. Отчаянно бесполезное спасение. Первая встреча. Рваные склоки. А затем часы выздоровления – изучение собственной заразы. Ее повадок и желаний. Убить? Или быть убитым? Ее глаза в свете предбанных ночников в доме ментора. И слабые попытки к разговору. Бесполезная вещь – желание не причинять ей физической боли. Еще более опрометчивая – желание не причинять душевной. Раз за разом. Удар за ударом. Она падала. Умирала. Но восставала. Так нужно? Наверное, да. Ей нужно? Так нужно. И Жатва. Она собиралась уйти. И я не смог удержать.С этим все ясно, да?
Так нужно было? Наверное, да. Мне нужно? Так нужно. И я иду, пока не замеченный или игнорируемый. Она не хочет знать, что я рядом. Сколько усилий она прикладывает для того, чтобы не выпустить очередную стрелу. Сойка-пересмешница промахнулась лишь однажды. Я останавливаюсь только тогда, когда плечи ее дернулись, будто от испуга. Она не смотрит на меня. Куда-то вдаль. За горизонт. Утопает в своих воспоминаниях и мыслях чужеродного создания. Я любил ее? Я люблю ее. С этим ясно. Хотя бы что-то, спустя столь долгое время остается неизменным. – Ты вернулся, – хриплый, надменный голос. Отвечать необязательно. – Плутарх? – интересуется она. – Хеймитч. Китнисс вновь расслабляется, опуская лук на землю рядом с собой. – Как знала, – бросает она скорее для себя, чем для меня. – Энни? – С ней все хорошо. – Как ее сын? – Хорошо. Она обеспокоенно сглатывает, не сводя взгляда с горизонта. Боясь, видимо, задать главный вопрос. – Она назвала его… – Финник, – помогаю я. Воцаряется молчание. Она думает о чем-то своем. Я же не отрываю взгляда от ее распущенных, чуть вьющихся волос. Прямой осанки и бесконечно пустых серых глаз. В них отражается солнечный свет, но ей будто все равно. Плевать на красоту. Плевать на мир, который потерял свои краски. И только ненависть, что бурлит в ней – чувство, которое оставляло ее в живых. Она никогда не станет прежней. А я никогда не смогу забыть ее. Так уж, наверное, суждено. Мы – лишь пешки, выгоревшие изнутри. Она не стреляет в меня, уже хорошо. Но ненависть лучше, чем безразличие. Лучше, чем отсутствие всяких эмоций. Глупо, наверное, было ожидать чего-то другого. Охмор не то, что проходит спустя год. Не то, что пройдет спустя года. Любила ли она меня? С этим ясно. Любит ли она меня? Нет. Конечно, нет. Болезнь не позволит. Не разрешит. Я опускаюсь рядом. Холод пробегается по коже от ее надменно безразличного взгляда. – Тебя подлатали. – Ты промахнулась, – отвечаю я так, словно не ее стрела едва не убила меня. – В следующий раз не промахнусь, – обещает она. Я лишь киваю головой. Безмерно холодно. Пусто и дико. Китнисс все так же далека, как и когда-то у ледяной тюремной камеры. Между нами пропасть, а в ней все пережитые дни, которые и без охмора отдалили нас друг от друга. Чужие. Слишком чужие. – Мы притворялись, – говорит она грубо. – Все то время пока были в Капитолии. Вспоминая те дни, когда мы были слишком близко к друг другу, как боялись прикосновений друг друга и как встречались взглядами в Тренировочном Центре, я не могу сказать, что мы притворялись. – Отчасти. – Зачем? – опустошенно бросает Китнисс. – Так надо. – И мы хотели этого? – Так надо, – повторяю я чуть более мягко. – А теперь? – спрашивает она, наконец, обернувшись. Складки на ровном лбу. Серебряные, холодные глаза. Сжатые в тонкую линию губы. До чего ты красивая, Китнисс. Холодная, но красивая. Такая любимая. Безмерно знакомая. И чужая. Далекая. Выдуманная, словно детская, несбывшаяся мечта. Любимая. Такая любимая. – Теперь этого делать не нужно. – Почему? – все так же упрямо спрашивает она. Я растерян. – Потому, что этого хотела Койн. – Она говорила, ты играл, чтобы убить ее и добраться до правительства. Разжечь восстания, убить сотни невинных людей. Вы пытали пленных. – Нет. – Убивали наших солдат. – Нет, – говорю я тихо. – Я убила Хэйвен. Нервно сглатываю. – Того хотела Койн. – Не она, – говорит она односложно. – Я. Мысли продолжают хаотично бросаться из крайности в крайность. Сердце нещадно ноет. Обними ее. Прикоснись к ней. Дотронься до нее. – Это в прошлом. – Ты играл? И я оборачиваюсь. Милая. Гордая. Неприступная. Одинокая. И несчастная. Китнисс бледна, и в буквальном смысле слаба. Едва волочит языком, едва передвигает конечностями. Болезнь внутри не прогрессирует, ведь девушка сдерживает ее. Уничтожает или сопротивляется. Она борется. Конечно, борется. Как боролся каждый бы, если бы… Любил? Рука непроизвольно касается ее щеки. Она вздрагивает. Но не отстраняется. Она не отстраняется. Ледяные глаза. По-прежнему плотно сжатые губы. Я вижу Китнисс. Что-то прежнее, детское, настоящее. Она доверчиво глядит на меня, закусывая нижнюю губу, словно боясь спросить меня о чем-то. Но я улыбаюсь. – Есть игры гораздо хуже этой… Поцелуй сухой и рваный. Скорей здоровающийся, чем прощальный. Китнисс напряжена. Напряжена словно струна, что вот-вот лопнет. Недовольна и словно обижена касанием моих губ. Но она здесь. И я еще не проткнут стрелой. А это значит лишь то, что я смогу пройти этот путь еще раз. От знакомства. К первой ссоре и непониманию. К слабой улыбке. К первому теплому слову. К первому неуютному объятию. К привыканию. К слабому поцелую на ночь. К укрытию в чужой кровати от ночных кошмаров. К приступам и крикам. К странному ощущению внутри. К первой страсти. К опрометчивому поступку. К ее прежней, теплой и чистой любви.И, если однажды я буду вознагражден за это, я прав: есть игры гораздо хуже этой.
КОНЕЦ