Она смотрит в окно, при свечах ему пишет письма, Но не отправляет, а убирает в стол. Если бы этот мужчина читал её мысли, Он для себя бы многое приобрёл. Но разве ему, как и другим мужчинам, Может быть тайна женская вручена? Он всегда и по любым причинам, Не хочет верить, что она влюблена. Он говорит: «Она — друг. Это точно знаю.», Привирая себе и совсем не щадя её, Но никто ни любовь, ни дружбу не выбирает, Это всё приходит само, абсолютно всё. Он может годами жить, не ведая горя, И скрывая сам от себя, что давно влюблён, Но ведь сердце её потому лишь ещё живое, Что он настоящий, а не какой-то сон. И она помогает, надеясь на взгляд, на слово, На жест внезапный, в порыве глубоких чувств, Ожиданьям следует и, конечно, на всё готова, На любую вспышку его капризных безумств. Она верит, что день придёт, словно дар небесный, Когда он поймёт, как глупо себя ведёт, И сделает ей подарок непревзойдённо чудесный, Признается ей в любви и никогда не уйдёт.
О печали и надеждах Натали
16 сентября 2020 г. в 22:49