Практика по-трансильвански, или куда ведёт целевое направление

      Город Тырговиште встретил меня снегопадом, чему я была несказанно рада. В моих краях зима выдалась совсем плохая: снег шёл только раз и то, после дождя. Мерзко и противно. Здесь же дело обстояло совсем другим образом: повсюду лежал снег, в воздухе пахло морозом, изо рта вырывались клубы пара. Красота! Уже вечерело, долгие зимние сумерки вступали в свои права. Я взяла такси и отправилась в отель.       Зайдя внутрь, я подошла к ресепшену и обратилась к мужчине по имени Димитру.       — Доброго вечера, мне необходимо попасть в замок, который располагается неподалёку. Вы не могли бы подсказать, как туда лучше добраться? — сказала я на «ломаном» румынском. Услышав это, бедный Димитру побелел и очень странно на меня посмотрел.       — А зачем Вам…в замок? — запинаясь, спросил он.       — Это не из любопытства...Не знаете, так и скажите, — путаясь в словах, сформулировала я.       — Нет… просто, просто…люди туда не ездят, — сказал он, испуганно глядя на меня.       — Я не турист, а по делам приехала. Вы вообще будете меня оформлять? — гневно произнесла я, на этот раз по-английски ( к своему стыду, я знала его лучше).       — Да…да-да, конечно, Ваш паспорт, — пролепетал Димитру, растерянно оформляя документы. Когда всё было готово, несчастный мужчина выдал мне ключ и тихо сказал:       — Вам нельзя туда ехать, в замке живет зло.       — И пусть это зло, зато оно платит, — отшутилась я, но тут поняла, что Димитру сейчас понадобится психолог.       Решив его больше не мучить, я отправилась в номер. Сообщила о приезде родным, привела себя в порядок, также написала Балауру. Но он был «не в сети». Я уже лежала в постели, когда пришёл ответ и дальнейшие указания. Мне не спалось, в голове всё крутились странные слова и выражения. А ещё безумно злилась на себя, за собственную несдержанность."Парень просто помочь хотел, а я его так... Может мне к психологу записаться, как домой приеду," -прокручивала я в голове варианты решения своих "личностных" проблем.       Вдруг где-то вдалеке завыли волки. Вой был многоголосым, печальным, выворачивающим все потаенные страхи. Говорят, так мёртвые воют. От этих мыслей стало не по себе.       — Стефания! Ну что ты, в самом деле! Маленькая что ли?! Хватит труситься, как осиновый лист! — отругала я себя. Вой постепенно затих и мне удалось уснуть. Из приятной неги меня вырвал сигнал будильника. Собравшись, подкрасившись и завязав длинные каштановые волосы в высокий хвост, я покинула номер.       Пока я сдавала ключи, Димитру с большой надеждой смотрел на меня, но безрезультатно. Накинув на плечо рюкзак и взяв в руки спортивную сумку, в которой были все мои вещи, я направилась к автобусной остановке.       Стоять долго не пришлось, вскоре подъехал транспорт с подходящим мне маршрутом. Это был старый «Икарус» венгерского производства, дверь-гармошка со скрипом открылась, впуская внутрь пассажиров. Я сразу подсела к водителю.       — Извините, Вы едите до горы «Сломанный клык»? — осведомилась я. Мужчина вздрогнул и посмотрел на меня.       — Конечная остановка в поселке, он за горой, — сдержанно ответил он.       — А вы сможете остановить возле горы? — не унималась я.       — А зачем Вам туда? — странно щурясь, осведомился шофер.       — Меня там ждут, — отозвалась я, уже сожалея, что начала разговор.       — Кто? — удивленно спросил водитель.       — А Вам зачем знать? — съязвила я.       — Просто…хорошо, я скажу, когда приедем, — сказал мужчина, бросив на меня такой взгляд, будто я еду на съедение дракону. Странные они, эти румыны.       Автобус тронулся и медленно поехал по улицам древней столицы. Я наслаждалась великолепными видами замков и крепостей, от дешевого репа меня спасали наушники и Рамштайн. Икарус выехал из города и отправился в объятия леса, через который пролегала трасса. Я наслаждалась ощущением простора и величия Трансильвании. Не зря её называли «Залесьем».       Между тем, солнце, ещё утром так радовавшее меня, скрылось за тучами. С гор начал спускаться густой, молочный туман. Водитель как-то странно наморщился, люди в салоне начали креститься. «Серьезно? Ребят, у вас так всё плохо, что туман вы воспринимаете, как князь Игорь затмение солнца?» — подумала я. Странно, я смотрела погоду, но там ничего не говорилось о тумане. Вывод, не верьте Яндекс.Погоде.       Тут во мне проснулся филолог, который объяснил явление по-своему. Кажется, именно такое явление в древнерусском языке называлось «мороком», а потом его вытеснило слово «мрак». Но остались такие слова, как «заморочить, морока». В общем, ничего хорошего. Хотя, мне показалось, что слово «морок» лучше подходит к такой погоде.       Туман между тем уже заполонил всё вокруг, видимость стала ужасной, а машину начало люто трясти. Благо, это длилось недолго. Прошло ещё где-то полчаса, вдруг, автобус резко затормозил.       — Гора «Сломанный клык», — сказал водитель, повернувшись ко мне.       — Спасибо, — отозвалась я, оплачивая проезд, — Но, тут так туманно, и…я не вижу никакого замка. Что мне делать?       — Жди здесь, граф Вас найдет, — отозвался мужчина. Я взяла сумки и вышла из автобуса. Но тут у меня возник вопрос.       — Как он меня найдет? — крикнула я       — Он всех находит…— хмурясь, буркнул шофёр. Какая-то женщина что-то шепнула водителю и вышла за мной.       — Милая девочка, возьми, он тебе пригодится, — сказала она, протягивая мне серебряный крестик.       — О, нет. Уверяю Вас, это лишнее, я не могу взять... — отнекивалась я.       — Проклятье! Возьми крест! — выругалась румынка, буквально впихнув мне в руку крест, и побежала к автобусу.       Я осталась одна в тумане, посреди леса. "Отлично, черт побери. В пору закричать: «Лошадь!», а вернее «Люди!»"       Подул холодный, пронизывающий ветер. Несмотря на то, что на мне был свитер, теплые джинсы, высокие сапоги и пуховик, я всё равно замерзла, да так, что зубы застучали. Дрожащими руками набрала номер Балаура.       — Абонент временно недоступен...— был ответ. «Отлично! И что теперь делать?» — злилась я.       Меня начал душить гнев, я понимала, что ещё чуть-чуть и закричу. Но…постойте, вдали показались огоньки. Да, их ни с чем нельзя спутать, это фары.       И вот мне навстречу из лесной глуши выехал черный «Форд». Он остановился возле меня, задняя дверь, словно по волшебству, открылась.       — Простите, Вы от мистера Балаура? — с тревогой спросила я у водителя. Мне ничего не ответили, лишь кивнули.       Я села и машина медленно поплыла в туман. Водитель (а он мне сразу не понравился) молчал, музыки не было. Мои попытки разглядеть его лицо оказались тщетны, оно было замотано шарфом, на глаза надвинута фуражка. Ехали мы минут пятнадцать, между тем уже совсем стемнело. И вот, наконец-то, достигли старинного замка. Самое интересное, что с наступлением темноты туман совсем рассеялся. Что за чертовщина!       Выйдя из машины, я присвистнула, когда увидела «габариты» замка. «Богато живете, мистер Балаур!»       — Вы не поможете мне с вещами? — обратилась я к шоферу, но тот лишь молча «излучал трансильванское дружелюбие». Я сама взяла вещи, смерив его злобным взглядом. На секунду мне показалось, что его глаза вспыхнули красным. Так, стоп…это просто игра света. Автомобиль куда-то укатил, а я осталась стоять на улице. С каждой минутой на душе становилось всё тревожнее. Я чувствовала себя героиней фильма ужасов. В добавок ко всему на меня налетели летучие мыши, и я со всех ног бросилась к двери. На удивление, она была открыта.       Внутри царил полумрак, рассеиваемый лишь несколькими лампочками, и лютый холод. Я медленно шла по коридору, слушая эхо от собственных шагов. Так я достигла столовой. В ней было светло, горел камин, огромный стол был накрыт на одну персону, посредине стола стоял графин, наполненный красной жидкостью.       — Эй, кто-нибудь есть дома? — крикнула я, тревожно озираясь, — Мистер Балаур?       — Добрый вечер, мисс Стефания, — раздался голос откуда-то сверху. Я подняла голову и увидела высокого мужчину, облаченного в черный костюм, с короткими ухоженными волосами, приятными чертами лица и недобрым взглядом.       — Простите, дверь была открыта и я…       — Я радостный Вам… мисс Дцара. Я…Балаур, — сказал мужчина, поклонившись, и начал медленно спускаться по лестнице. «Ух ты, ох ты, где ж вас таких выращивают?» — пронеслось у меня в голове, когда граф спустился и подошёл ко мне. Он был ростом около двух метров, а я чуть больше полутора. И нет спасительных каблуков. Черт! Черт!       — Я заждаться Вас… Надеюсь, Вы хорошо ехать? —  учтиво спросил он, целуя мне руку.       — Да, благодарю Вас, — отозвалась я.       — Прошу, садитэсь за стол. Мой повар готовить очень хорошо. Вам понравился, — сказал граф, жестом приглашая меня за стол. Всё это время он очень старался говорить по-русски.       За ужином мы обсуждали будущее обучение графа. Вернее сказать, я ужинала, а он рассматривал привезенные мной документы.       — Итак, я составила программу. Она составляет десять уроков. В ней всё самое основное, семь уроков я проведу непосредственно с Вами, а три оставшихся Вы выполните самостоятельно и пришлете мне, — сказала я, вытирая губы салфеткой.       — Нет…— отозвался граф с противоположной стороны стола.       — Простите? — напряглась я.       — Ваши извинения совсем напрасны, — лукаво произнес он, поднимаясь со своего места и направляясь ко мне, — Вы оставайтесь здесь, со мной, неделю. Вы дадите все уроки. А…я Вас буду поглощать, — произнес он, нависая надо мной, как коршун. «Господи! Во что я ввязалась?!» — орал мой мозг, в то время как я лишь мило улыбалась.       — Я показать Вам комнату, — сказал мужчина, беря мои сумки. Вздохнув и встав со своего места, я пошла за ним. Мы шли по широкой лестнице, я всё время оглядывалась — старый замок, напоминал лабиринт. Это пугало.       — Я страдаю геокретинизмом, так что мне нужна карта,— вновь неудачно пошутила я.       — От моего дома нет карты.Мой дом — это последняя работа архитектора Петруо Вдовца. Говорят, здесь много душ заплутало… в сплетении коридоров. Темница без замков, — мрачно закончил он, громко рассмеявшись. От этого смеха у меня мурашки по коже пробежали. Мы вышли в зал, где на стене висело два портрета: пожилого мужчины и женщины.       — Вот он, Петрувио. Этот замок — память его ушедшей любви. Он умер здесь…на руках супруги, — загадочным шёпотом добавил Балаур.       — Но он же был вдовцом? — воскликнула я, поняв, что мне ничего непонятно.       — Это были холодные объятия...— сказал граф, идя дальше. Мне тут уже стало не по себе. Самое ужасное, что я нигде не видела людей.       — А Вы живете тут один? — мой вопрос разрушил гнетущее молчание.       — Да, слуги здесь не бывают ночью. Вот ваша комната, — он открыл дверь, галантно впуская меня внутрь.        Комната оказалась очень уютной: ковер персидский, занавес французский, кровать с ламбрекеном. Я начала распаковывать вещи. Тем временем граф подошёл к окну.       — Каждое утро Вы будете видеть, как встает солнце. Хорошо…шторы достаточно плотные, — сказал он, проведя по ним рукой. На тот момент я уже почти оформила туалетный столик. Оставалось лишь маленькое зеркало. Но стоило мне отвернуться, раздался звук бьющегося стекла. Когда я обернулась, моё зеркало лежало на полу, граф стоял рядом. Дьявол! Как он умудрился?       — О простите, я так неловкий,— чеканя каждое слово, произнес мужчина.       — Ничего, надеюсь, Вы предоставите мне замену? — с плохо скрываемым раздражением произнесла я.       — Боюсь, что не держу этих вещей, — произнес аристократ, поднимая несчастную вещицу.       — Почему? — удивилась я.       — Ах, побрякушки тщеславия. Никто не стать умнее, смотря на себя в зеркало или делать селфи... — с улыбкой произнес он, — Спите спокойно, прекрасная Стефания. Завтра урок в девять…— сказал он и покинул комнату.       Я закрыла дверь, прислонилась к ней спиной и медленно сползла на пол.       «Вот это влипла!»