Игра в няню

      Сто двадцать второй день. Уже больше четырех месяцев прошло с момента, как папа находится в этой больнице. Больше семнадцати недель картинка вокруг него не меняется: всё те же белые стены, тот же вид на парк из окна, те же лица медсестер. Больше семи тысяч часов, проведенных на этой постели, будучи присоединенным к аппарату, который поддерживает его жизнь. Какая же судьба - злая шутка. Человек нуждается в какой-то машине, которая будет пикать каждые тридцать секунд, лишь бы жить. Лишь бы дышать. Только вот ему наплевать на пиканье. Уже сто двадцать второй день он его не слышит. - Милая, - мама заходит в палату и вздыхает, - Почему ты не берешь трубку? Я наверное оставила тебе миллион сообщений. - Прости, - я даже не смотрю в её сторону, - Наверное, не слышала. - Я переволновалась, - мама подходит ближе и встает над телом папы, - Привет, Джейк.       Я не могу быть уверена, но предпочитаю думать, что если даже папа нас не слышит - он хотя бы чувствует мои прикосновения. Мой взгляд скользит вниз с его умиротворенного лица на его ладонь, которую крепко сжимает моя. Костяшки пальцев совсем бледные. Это вызвало бы у меня слезы, однако я больше не плачу. И это не что-то вроде протеста против всей вселенной только потому, что мой отец лежит в коме, находясь на волоске от смерти. Скорее, просто факт. В первые два месяца его комы я выплакала, наверное, все возможные слезы. Теперь мое тело словно пустыня: пустая и нуждается в воде.       Я оборачиваюсь в сторону мамы. Она ставит в вазу букет тюльпанов, а после поджигает парочку свечек с запахом ванили. Пока я верю, что папа может ощущать мою руку, сжимающую его, мама считает, что у него работает обоняние и он чувствует совершенно все запахи. И хотя ваниль - его любимый, наверняка даже если он правда чувствует запах, заполонивший палату, его уже тошнит от него. Но я не смею сказать об этом маме, потому что каждый должен во что-то верить, чтобы выживать. Особенно, если твой самый любимый человек находится в состоянии сна, о длине которого никто ничего не знает. - Мам, - я встаю, отпуская ладонь папы, - Мне пора идти, ты побудешь с ним до следующих анализов? - Конечно, - она кивает несколько раз подряд, - Удачи на собеседовании. Папа бы гордился тобой. - Не говори так, словно его уже нет, - шепчу я.       Мама снова кивает. Я вижу, как она устала. Вижу её синяки под глазами, которые появились лишь недавно - последствия сбитого режима и недостаточного количества сна. Вижу то, как она время от времени пересматривает старые альбомы с семейными фотографиями, и вытирает слезы с бархатных щек. Вижу, как она экономит на себе, выбирая отложить пару лишних долларов на папино лечение, вместо того, чтобы купить новое платье. Вижу, как исхудало её изнурённое ожиданиями тело. А временами она натягивает фальшивую улыбку на редких встречах с подругами, попивая воду вместо бокала вина. Мама всегда держит себя в руках, стараясь не падать духом, отвечает на вопросы о делах всегда только положительно, и тем самым врёт всему миру, продолжая навещать отца каждый божий день и осознавать, что лучше не становится. И я это всё вижу. Возможно, я бы хотела перестать замечать, но бежать некуда - такова наша реальность. Мама старается быть счастливой для нас обоих, но я уже переросла возраст розовых очков и безнадежных ожиданий. Я знаю, что никто, кроме нас самих, нам не поможет.       Именно поэтому я выхожу из здания больницы и быстрым шагом двигаюсь к автобусной остановке. Осталось где-то сорок минут до собеседования. Уже третьего на этой неделе. Поэтому чертово первое впечатление очень важно. Эта работа очень важна. Какой бы абсурдной она не была.

***

      Полчаса езды на транспорте и я здесь. Выхожу именно там, где было сказано в имэйле, который я получила двенадцати часами ранее. Вокруг никого. На секунду кажется, что всё это - просто развод. Я вздыхаю. На этом этапе поисков работы, я бы и не удивилась. Слишком большие деньги были предложены.       Пыхтение уезжающего автобуса отвлекает меня от мыслей и я медленно оглядываюсь. Позади лес, по бокам только шоссе и ничего больше. Редко проезжающие машины, тишина. Атмосфера ужасает. Я бросаю взгляд на стрелки часов на своих руках и чуть ли не вскакиваю на месте. Семь минут. Черт возьми. Если собеседование все-таки реальное, то я уже почти опаздываю.       Без полного понятия о том, куда я направляюсь, я просто начинаю двигаться по единственному логическому для меня пути - по небольшой тропинке вперед, через заросли.       Пара минут пробирания через непонятные кусты и я выхожу на асфальт. Впереди меня расположен сквер. Хотя, его легче назвать парком - такой он необъятный в размерах. Посередине фонтан, по бокам очаровательные лавочки. Везде роскошные растения, кусты роз, а чуть дальше виднеется даже что-то похожее на теплицу с пристроенной беседкой. Но эта красота уходит на второй план, потому что прямо за всей этой зеленью возвышается особняк. Огромные колонны у входа, богатая отделка здания и уютная веранда, которую я не могу остановиться рассматривать, пока приблежаюсь к дому. На самом деле, даже смешно называть это "домом", правильнее будет употреблять такие слова, как "дворец" или "замок". И хотя, здание сделано в стиле ренессанса, можно сразу разглядеть современную технику. Например, навороченные камеры слежения у входа.       Оказавшись у двери, я судорожно начинаю искать звонок, одновременно поглядывая на время. Но ничего похожего на маленькую кнопочку, которая бы оповещала хозяев о приходе гостей, даже близко нет. Черт. Может, здесь есть какой-нибудь дверной молоток? Это бы подходило к стилю дома. Я снова осматриваюсь. И снова ничего. Моя паника разрастается и действия уже идут перед мыслями, поэтому, не подумав, я просто начинаю колотить по двери. А осознав, как некрасиво это, я перестаю. И всё же, тишина по другую сторону двери разбавляется женским голосом. Дверь тут же отпирается. - Кларк Гриффин? - женщина, возрастом примерно сорок лет, вежливо улыбается. - Да, мэм, - я киваю, тут же выпрямляя спину. - Меня зовут Аврора Блейк, - она делает шаг назад, приглашая меня войти. - Почему Вы не воспользовались главным входом? - немного растерянно спрашивает она. - Я...       Главный. Вход. Черт возьми. Это не главный вход? Есть еще главнее? Может, поэтому здесь и не было звонка? Господи, Кларк, ты такая дура. Не успела прийти, уже выставила себя полным посмешищем. Так. Соберись. Не выгляди растерянно. - Просто... - я продолжаю мямлить, за что мое внутреннее я уже начало неостановочно ругаться и краснеть. - Немного заблудилась, - вдруг выдаю я, делая неуверенные шаги вперед. - Я никогда раньше не была в этих местах, - и стараюсь выжать улыбку, молясь, что выходит натурально. - Что же, Кларк, - женщина закрывает за мной дверь и указывает рукой на зал впереди. - Вы появились вовремя, хоть и не с той стороны, но это уже лучше, чем половина девушек, побывавших у меня на собеседовании.       Мы стремительно проходим огромную лестницу и попадаем в светлый зал. И хотя, я очень стараюсь не пялиться, всё внутри дома такое дорогое и эстетичное, что краем глаза я всё-таки разглядываю окружения. Посередине зала стоит диван цвета слоновой кости, настолько чистый, словно на нем никогда никто не сидел. Напротив дивана два таких же кресла, и между - зеркальный журнальный столик. А на нем ни единого пятнышка. Чуть подали стоит рояль, а в другой стороне комнаты комод с огромным букетом подсолнухов на нём. Минималистично, роскошно, очень богато. - Прошу, - миссис Блейк указывает на диван, и сама, поправляя длинную васильковую юбку, садится в кресло. - Чаю или может кофе? - Стакан воды, если можно. - Индра, - совсем не громко произносит Аврора и из неоткуда появляется невысокая женщина, - Двойной эспрессо и стакан воды, будь добра, - женщина тут же безмолвно исчезает. - Итак, Кларк... - её речь прерывает звук приходящего сообщения, отчего она останавливается и берет в руку телефон. - Прошу меня простить, мне надо ответить, - её взгляд устремляется на дисплей девайса, а тонкие пальцы с идеальным маникюром начинают что-то очень быстро печатать.       Тем временем, на удивление очень быстро, приходит Индра с подносом в руках. Она осторожно ставит его на стеклянный столик и так же спокойно уходит. На подносе чашка кофе, стакан воды, отдельно лёд и лимон на тарелочке. Я хочу потянуться за стаканом, только Господь знает, как пересохло у меня во рту от волнения, но я сижу смирно. Не знаю, почему так страшно пошевелиться или расслабить плечи, но я точно решила, что первой с этого подноса с напитками - брать ничего не буду. Вдруг, это будет проявлением плохого тона. Вдруг, манеры богатых отличаются от манер бедных.       Пока я сижу напротив, всего в метре, от миссис Блейк, мне удается её рассмотреть и не выглядеть вызывающе и грубо. Очевидно, что эта женщина богата до неприличия. Об этом говорит не только дом, в котором она живет, но и то, как она выглядит. Ровная осанка, подтянутая кожа, легкий, но очень профессиональный макияж и строгая, но стильная одежда. Не знаю, какие бренды она носит, а может ей вообще шьют на заказ, но белая блузка идеально подчеркивает достоинства, а юбка, которую она уже поправляла ранее, просто жуть как сочетается с её светлыми глазами. И конечно же, очевидный признак состоятельности - жемчуг. На шее, в ушах и даже в виде драгоценного камня на пальце. Понятия не имею, чем она занимается, но это должно приносить ей много денег. - Что же, - она откладывает телефон, и тянется за крошечной чашечкой кофе. - Давайте не будем медлить. Начинайте, - уверенно говорит она, тем самым ставя меня врасплох. - Меня зовут Кларк Гриффин, но это Вы уже и так знаете... - я пытаюсь собраться, но мои руки потеют, а колени дрожат. - Мне двадцать-один год и я учусь в Академии Искусств, - я замолкаю буквально на три секунды, надеясь получить ответ, но миссис Блэйк молчит, не сводя с меня взгляд. - У меня не было опыта няни ранее, но я хорошо воспринимаю критику и быстро учусь, - я снова натягиваю улыбку. - Ваш любимый художник? - вдруг спрашивает Аврора. - Винсент Ван Гог, - моментально вырывается у меня.       Миссис Блэйк молчит. Мне кажется, словно эта тишина рассеивается в воздухе как пыль, которую невозможно заметить, но ей всё равно удаётся вызывать аллергию. Я замечаю, что хозяйка дома разглядывает меня, медленно перемещаясь взглядом от рук к лицу и обратно. Проходит всего полминуты, но молчание поедает меня изнутри, поэтому я снова начинаю говорить: - Мне нравятся его техника работы, - я возвращаюсь к Ван Гогу, стараясь показать свои знания в изобразительном искусстве. - Однако, он был крайне больным человеком, - женщина делает глоток эспрессо, не сводя с меня глаз. - Он был гением, - чуть тише говорю я. - Агрессивным и одиноким гением с суицидальными наклонностями, - она мягко улыбается, - Или я что-то путаю, Кларк? - её слова звучат как вызов. - Всё верно, - я киваю, напрягаясь. - Но он не был плохим человеком. Он страдал от психического заболевания, не мог собрать мысли воедино, но оставался настоящим. Он никогда не строил из себя то, чем не является. Он был психом, но не переставал быть гением. И всегда по-настоящему любил, - на одном дыхании выговариваю я.       И замолкаю. Проходит мгновение, прежде чем я понимаю, что меня занесло куда-то не туда. Я виновато опускаю взгляд, переживая за то, что миссис Блэйк не оценит моё возбужденноё балабольство и отстаивание мнения. Богатые, наверняка, привыкли, что с ними соглашаются. - Хорошо, - твердо произносит женщина, отчего я поднимаю взгляд. - Псих и гений. Пусть будет так, - она уже не улыбается.       Я не знаю, что сказать. Аврора Блэйк больше не выглядит довольной, совсем наоборот - её лицо напряжено, челюсть стиснута и скулы словно стали еще острее. Я очень аккуратно тянусь к подносу за бокалом воды и вот уже почти докоснувшись до него, слышу голос откуда-то сверху. Осторожно, но быстро выпрямляю спину и забываю о жажде. На секунду мой взгляд пересекается со взглядом Блэйк... Но лишь на секунду. Она быстро отводит глаза и устремляет их к лестнице. Я делаю также. - Ма-а-ам, - со второго этажа доносится лёгкий, тонкий голос. - У Хоуп сегодня ночевка, - голос приближается, как и его обладательница. - Я пойду.       Мгновение спустя, я вижу девушку, сбегающую по лестнице, едва касаясь перил. Еще мгновение спустя - она уже стоит в трех метрах от меня. Я не хочу казаться грубой, но не могу не обратить на неё внимание.       Черты лица еще совсем детские: пухлые щечки и сверкающая, словно фарфоровая, кожа. Однако, есть и другая сторона, которая заставляет сомневаться в невинности этой девочки. На вид ей лет шестнадцать, не больше, но держит она себя, как самая настоящая девушка. Её осанка еще идеальнее, чем у матери, светло-голубые глаза подчеркнуты черным карандашом, а в длинных, прямых волосах красуется тёмно-синяя прядь. - Октавия, - Аврора привстаёт, - Детка, ну посмотри на себя, - её голос остается спокойным, но она качает головой. - Что на тебе одето?       Октавия закатывает глаза и я невольно осматриваю её наряд: черные рваные джинсы, высокие ботинки на шнуровке и очень короткий топ, оголяющий низ живота. Я прикусываю губу, понимая, о чем говорит Аврора. В таком виде Октавия выглядит намного старше своих лет. В глубине души, я даже завидую ей. Приходится признать себе, что выглядит она отлично... Для девочки-подростка, конечно. Несмотря на то, что её образ далёк от стиля её матери, ей он очень к лицу. Тёмная одежда, бледная кожа и, черт возьми, мне нравится эта изюминка в виде синей пряди. Когда мне было столько же лет, я даже близко не умела так краситься и сочетать одежду. - Это называется модой, мам, - Октавия ухмыляется. - В моё время, - Аврора скрещивает руки на груди, - Это называлось похабством. Ты никуда не идёшь, переоденься. - В смысле? - девушка резко сбрасывает с себя облик сучки и нахмуривает брови. - Почему нет? - У нас гости, - Аврора стремительно бросает взгляд в мою сторону и я подскакиваю с дивана, - Познакомься с Кларк.       Я дружелюбно улыбаюсь и киваю Октавии. - Пофиг, - бросает брюнетка в мою сторону.        Она резко разворачивается и быстрым шагом уходит в сторону, из которой пришла. Я стискиваю зубы, убирая с лица улыбку. Что же... Это было интересно.       Аврора вздыхает и снова садится в кресло. Она на момент закрывает глаза и потирает висок. Наверное, пытается сосредоточиться. Могу только представить, как тяжело жить с человеком, у которого настолько пляшут гормоны. - Кларк, - Аврора распахивает глаза, её голос звучит менее строго. - Работа сложная, ответственная, но ты кажешься милой девушкой. Я дам тебе шанс. - Но Вы... - в изумлении начинаю я, - Вы даже не... - я пытаюсь сформулировать мысль, но слов в голове так много, что они путаются и создают огромный снежный ком, - Я же не... - Ты не няня. Никогда ей не была. Это ничего, - дружелюбно кивает Аврора.       Я начинаю перебирать пальцы. Конечно, я была бы очень счастлива получить работу, за которую мне будут платить такие деньги. Но это всё кажется мне неправильным. Миссис Блэйк задала мне лишь один вопрос, она даже не знает меня. - Слушай, - она наклоняется ко мне чуть ближе, - Я устала, Кларк.       И действительно, я замечаю темные синяки под её глазами. Её лицо уже не кажется таким идеальным. Она даже чем-то напоминает мне мою собственную маму. - Ты принята, - Аврора снова берет кружку кофе, делает завершающий глоток и встаёт. - Индра тебе всё покажет, расскажет... Надеюсь, зарплата тебе подходит? - я киваю. - Отлично. Тогда, - она поправляет юбку, - Чувствуй себя как дома, - Аврора начинает медленно разворачиваться, а потом резко останавливается. - Чуть не забыла, - она усмехается сама себе. - Может, у тебя есть вопросы ко мне? - Да, - кивая, выдаю я.       Вопросов у меня очень много и я не знаю, какой задать первым. За последние несколько недель я обошла все возможные собеседования на разные работы, которые только могла отыскать на просторах интернета. И каждое из них длилось минимум двадцать минут, содержало в себе много вопросов, логических задач и серьезные взгляды работодателей. А здесь... Здесь не прошло и десяти минут, я принята. А я даже не встретила ребёнка, няней которого должна буду быть! - - Миссис Блэйк, - я встаю с дивана, - Я очень благодарна Вам, но...       Я не хочу звучать так, словно мне всё равно. Ведь мне совсем не всё равно. У меня наконец-то будет работа, наконец-то я смогу помочь маме и, главное, поддержать папу. Несмотря на то, что я испугана и ничего не понимаю, я рада. Правда рада.       Я собираюсь с мыслями. - Я бы хотела встретить ребёнка, с которым буду сидеть, - я стараюсь мило улыбнуться. - Ох, - Аврора смеётся. - Я не сказала? Мне нужна няня для Октавии.       Я впадаю в ступор. Не нахожу слов. Просто стою и молчу, всеми силами пытаясь не показать шок на лице. Октавия? Шестнадцатилетняя девочка нуждается в няне?       Возможно, это покажется странным, но такое развитие событий точно не входило в мои планы. Я была готова няньчиться с младенцем, менять ему подгузники и кормить из бутылочки. Что угодно, но не присматривать за разбалованной девушкой-подростком.       Миссис Блэйк замечает тишину, которая повисла в зале. - Кларк, - она потирает висок, - Всё будет хорошо, - словно прочитав мои мысли, успокаивающим голосом мурлыкает она.       В мыслях появляется её фраза о том, что я далеко не первая девушка, которая пробуется на эту работу. И почему же тогда ни одна из них здесь не задержалась? Платят сумасшедшие деньги и нет грязных пелёнок. Что же тогда не так? Я пытаюсь нормализовать сбившееся дыхание. - Индра, - спокойно и негромко произносит женщина.       Из-за угла сразу же появляется служанка. Удивительно. Словно она стояла за углом и ждала, пока хозяйка дома произнесёт её имя. - Покажи Кларк её комнату, - брюнетка бросает взгляд на Индру. - Убедись в том, что она всё поняла, - чуть строже и намного тише произносит она, - и быстрыми шагами удаляется из зоны видимости, куда-то за лестницу. - Комнату? - вырывается у меня. - Прошу Вас, мисс, - ладонью Индра указывает путь.       В голове еще миллион вопросов, но я сжимаю губы и киваю. Похоже, придется немного выждать прежде, чем я смогу их задать. Индра начинает идти и я послушно следую за ней.