XV - THE BAIT AND THE WOLVES
20 марта 2026 г., 18:13
Камера Саймона в федеральной тюрьме строгого режима была чуть больше собачьей будки. Бетон, сталь и унитаз без сиденья. Никаких окон, только узкая щель под потолком. Саймон отжимался. Восемьсот сороковой раз за день. Пот заливал глаза, мышцы горели, но его лицо оставалось бесстрастным. Он жил в режиме ожидания с того самого дня, как застрелил копов в больнице и оставил Дэймона гнить с живой ногой и мертвой душой.
Он думал, что победил. А потом в тюремной столовой по телевизору показали Центральный вокзал. Саймон тогда сломал пластиковую ложку в кулаке. Он понял свою фатальную ошибку: не добив змею, он позволил ей вырастить новые головы.
Лязг электронного замка. Тяжелая дверь отъехала в сторону. На пороге стоял седой агент ФБР — тот самый, что допрашивал Дэймона. За его спиной маячили двое вооруженных конвоиров.
— Поднимайся. Лицом к стене, руки за спину, — хмуро бросил федерал. Саймон молча подчинился. На его запястьях защелкнулись тяжелые браслеты.
— Твой ручной шизофреник сбежал, — сказал агент, пока Саймона вели по коридору. — Вчера ночью группа прекрасно экипированных уебков вынесла лечебницу. Они перебили охрану, забрали Дэймона и испарились. У них армейская снаряга, тепловизоры и глушилки связи.
Саймон хмыкнул, не сбавляя шага.
— Я же говорил вашему начальству год назад. Надо было пустить ему пулю в лоб, а не играть в гуманизм.
— Ты пустил пулю в лоб моим парням в больнице, мудак, — процедил федерал, больно ткнув Саймона стволом в спину. — Из-за твоего "правосудия" этот пиздюк стал для них мучеником. А теперь послушай меня внимательно. Полчаса назад наши спецы из кибербезопасности засекли попытку взлома тюремной базы данных. Кто-то очень технично искал твое досье и график переводов.
Саймон резко остановился. Конвоир толкнул его, но бывший военный стоял как скала.
— Он ищет меня, — на лице Саймона появилась кривая, хищная ухмылка. — Этот щенок хочет отомстить.
— Он не щенок. Он лидер гребаной армии отмороженных ветеранов, — отрезал агент. — И мы не собираемся ждать, пока они пригонят сюда фургон со взрывчаткой. Мы переводим тебя. Сейчас. На секретный объект в Неваде. Поедешь в бронированном конвое. Если эти мрази сунутся — мы их похороним на трассе. Ты — наживка.
— Отлично, — Саймон спокойно пошел дальше. — Только дайте мне ствол, когда начнется замес. Я хочу закончить начатое.
----------------
Шоссе I-70, скалистый участок, штат Колорадо.
Конвой ФБР состоял из трех тяжелых броневиков "Lenco BearCat" и двух черных внедорожников сопровождения. Над ними, в паре миль позади, кружил полицейский вертолет. Всё по протоколу. Никаких шансов для кучки террористов.
Саймон сидел в центральном "Беркете", прикованный к полу цепями. Напротив него тряслись четверо бойцов SWAT в тяжелой броне. Все молчали. В воздухе висело густое напряжение.
— Прием, борт один, это воздух. Тепловая сигнатура на хребте слева. Похоже на оленей, но... — ожила рация на плече командира SWAT.
Снайперская пуля пятидесятого калибра (12.7 мм), выпущенная из крупнокалиберной винтовки Barrett M82, с чудовищной кинетической энергией прошила лобовое бронестекло ведущего внедорожника. Голова водителя просто лопнула. Тяжелый джип потерял управление, на скорости 100 миль в час влетел в бетонное ограждение и перевернулся, вспыхнув огненным шаром.
— ЗАСАДА! КОНТАКТ СЛЕВА! — заорал командир SWAT, но его голос утонул в оглушительном грохоте.
Настоящие ветераны Ирака не устраивают перестрелки в голливудском стиле. Они используют военную логистику.
Справа от трассы, из-за рекламного щита, вылетел кумулятивный заряд РПГ-7. Он ударил прямо в двигатель замыкающего "Беркета". Взрыв был такой силы, что семитонную бронемашину подбросило в воздух.
Конвой был заблокирован спереди и сзади в узком ущелье. Вертолет в небе попытался снизиться, чтобы осветить скалы прожектором, но зеленый луч военного лазера ослепил пилота, а следом в хвост вертушки ударила ракета из ПЗРК "Стингер". Вертолет с воем рухнул в лес за трассой.
Саймон сидел в центральном броневике, слушая, как крупнокалиберные пули барабанят по броне корпуса. Снаружи творился абсолютный, кровавый ад. Спецназ ФБР пытался отстреливаться, но они были городскими копами, а против них работала слаженная штурмовая группа с высоты.
— Сука, подавление! Задымите трассу! — орал командир внутри, пытаясь открыть люк. Но не успел он даже приподняться, как бронированная задняя дверь "Беркета" содрогнулась от направленного взрыва. С4 на магнитной рамке. Дверь выгнуло внутрь и вырвало с петлями.
В проем полетели две светошумовые гранаты.
БАМ! БАМ!
Саймон, наученный опытом, успел зажмуриться и открыть рот, но спецназовцы ослепли и оглохли.
Внутрь броневика, сквозь густой белый дым, ворвались двое бойцов "Детей Пепла" в приборах ночного видения. Короткие, профессиональные очереди из автоматов с глушителями — и четверо бойцов SWAT оседают на пол с простреленными головами.
Дым начал медленно рассеиваться. Саймон сидел на полу, прикованный цепями, окруженный трупами федералов.
Кровь заливала рифленый металл.
Медленные, тяжелые шаги по асфальту снаружи. В проеме выбитой двери появился силуэт. Он был одет в черный тактический плащ поверх легкого бронежилета. В руках — P90.
Дэймон Смит шагнул внутрь броневика.
Саймон поднял взгляд. Он ожидал увидеть того самого сломанного, плачущего подростка, которого оставил в больнице. Но перед ним стояло нечто другое.
Глаза Дэймона были абсолютно пустыми и черными, как две бездны. Лицо осунулось, обросло щетиной, а на губах играла та самая жуткая, холодная улыбка Архитектора. Саймон заметил кое-что еще: Дэймон смотрел на него, но его глаза на долю секунды дергались в сторону пустых углов броневика, словно он прислушивался к кому-то, кого там не было. Шиза никуда не делась. Она просто стала его советником.
— Он даже не боится, командир, — прошипела невидимая Долли прямо над ухом Дэймона.
— Заставь его, — хмыкнул Арвид.
Дэймон медленно подошел к прикованному Саймону. Он не стал орать. Не стал истерить. Он присел на корточки, так, чтобы их лица оказались на одном уровне. От Дэймона пахло транквилизаторами, кровью и пеплом.
— Здравствуй, Саймон, — голос Дэймона был тихим, ровным, пробирающим до самых костей.
— Ты обещал, что я буду просыпаться каждое утро в камере, помнишь?
Саймон сплюнул кровь на ботинок Дэймона.
— Ты всё такой же больной уебок, Смит. Просто теперь у тебя есть собаки на поводке. Стреляй. Я уже мертв внутри.
Дэймон тихо рассмеялся. Это был сухой, безрадостный звук. Он поднял дуло автомата и упер его прямо в лоб Саймону.
— Ты прав. Смерть — это покой. А ты не заслужил покоя, — Дэймон с леденящей точностью повторил слова, которые Саймон сказал ему год назад в больнице.
Дэймон убрал P90 от головы Саймона и навел его на плечевой сустав бывшего военного.
— Я не убью тебя здесь, Саймон. Я заберу тебя в свой ад. Мы будем долго, очень долго разговаривать.
Грохнул выстрел. Пуля раздробила ключицу и плечевой сустав Саймона.
Военный стиснул зубы, сдержав крик, но краска сошла с его лица.
— Грузите его, — бросил Дэймон своим бойцам, разворачиваясь к выходу. — Аккуратно. Он нам нужен живым. И чтобы всё чувствовал.
Дэймон вышел на заваленную трупами и горящими машинами трассу. В небе догорал полицейский вертолет. Фанатики методично добивали раненых федералов одиночными выстрелами в голову. Мир, который так старательно строил иллюзию безопасности, горел. И Дэймону это чертовски нравилось.
