XXIII - THE ARCHITECT'S PILGRIMAGE
21 марта 2026 г., 12:24
25 мая 2021 г., 19:30
Выход из бункера «Омега». Пустыня Большого Бассейна, Невада.
Тридцать метров бетона, свинца и абсолютной изоляции остались позади. Свинцовая плита гермозатвора сдвинулась в сторону с тихим, маслянистым шелестом.
Дэймон Смит шагнул наружу.
Над пустыней догорал закат. Но он был другим. Не тем привычным желто-оранжевым маревом над Лас-Вегасом. Небо над Невадой было окрашено в жуткие, мертвенные оттенки гнилой сливы и запекшейся крови. Это не было природным явлением. В верхних слоях атмосферы дрейфовали пепел и сажа десятков горящих мегаполисов, поднятые в стратосферу огненными штормами «Вавилона». Солнце, садившееся за горизонт, казалось тусклым, багровым глазом, заливающим мир ржавым светом.
В воздухе пахло озоном, полынью и горелым мясом, принесенным ветром за сотни миль. Этот запах стал новым ароматом планеты. Запахом Истины.
Дэймон стоял на скалистом уступе, глядя на этот мертвый, величественный пейзаж. На нем был черный тактический плащ, P90 висел за спиной. Раньше, когда он был мальчиком, этот вид вызвал бы у него ужас. Но сейчас в его груди была только звенящая, морозная пустота. Слишком много Вегаса, слишком много Вавилона.
Сзади, из черноты бункера, за ним невидимой, но осязаемой армией следовали двести четырнадцать призраков Центрального вокзала. Они не кричали. Они молчали. Они были его паствой.
— Прекрасно, Дэйм, — прошептала Долли, вставая рядом с ним на самом краю уступа. Её фарфоровое лицо в багровом свете заката казалось высеченным из мрамора. — Смотри. Больше нет неоновых вывесок. Больше нет фальшивого света. Ты вернул им настоящие сумерки.
— Да, командир, — хмыкнул Арвид, присаживаясь на обломок скалы и подкидывая в руке окровавленный нож. — Но согласись, Вегас горел ярче всего. Прямо как твоя душа.
Дэймон медленно повернул голову к Кайлу, стоявшему чуть позади. За их спинами гремели двигателями три матово-черных бронированных фургона, готовящиеся к походу.
— Мы уходим отсюда, — голос Дэймона был тихим, но в нем был такой металл, что фанатик мгновенно замер. — База скомпрометирована ФБР. Они уничтожили штурмовой отряд, но спутники АНБ всё еще ищут нас. Они стянут сюда армию, когда поймут, что я здесь.
— Куда мы направимся, Пророк? — Кайл склонил голову. — Мир в огне. Везде анархия.
Дэймон посмотрел на багровый горизонт.
— В Солт-Лейк-Сити. Город Второго Пришествия. Я хочу посмотреть на руины их веры.
-------------
27 мая 2021 г., 14:00
Трасса I-80, Юта. Путь через Высохшее Соленое Озеро.
Колонна фургонов «Детей Пепла» неслась по бесконечному, ослепительно-белому соляному озеру Бонневиль. Это было похоже на сюрреалистичный сон. Белая пустыня под багровым небом, и по ней, поднимая тучи соленой пыли, несутся черные машины, как вестники Апокалипсиса.
Дэймон ехал на пассажирском сиденье первого фургона. Он смотрел на пролетающие мимо пейзажи. В мире больше не было государства. Файл «Грехи Вавилона» сделал свое дело. Но на смену анархии приходило нечто новое. Они проезжали мимо остатков блокпостов Нацгвардии. Солдаты были мертвы. На их трупах сидели вороны. А на бетонных заграждениях, на водонапорных башнях, на обгорелых остовах грузовиков — везде был нарисован баллончиком символ: перечеркнутый круг. Знак Пепла.
Люди, одурманенные правдой, начинали искать новых богов. И они находили их в словах Дэймона.
— Они строят свой собственный ад во имя тебя, Дэйм, — Долли нежно провела ладонью по его щеке. — Ты больше не человек. Ты миф. Ты вирус в их головах.
Дэймон молчал. Его сущность Архитектора питалась этим хаосом. Ему не нужно было управлять этой армией фанатиков. Они сами находили друг друга. Они убивали полицейских. Они сжигали библиотеки. Они уничтожали всё, что напоминало им о старом мире.
На горизонте показались очертания Солт-Лейк-Сити. Город, построенный вокруг религии, теперь горел в огне самой страшной правды. Спутниковые снимки, выложенные Дэймоном, показали, как лидеры мормонов веками грабили своих прихожан, строя секретные бункеры на их пожертвования.
----------------
28 мая 2021 г., 10:00
Солт-Лейк-Сити, Юта. Главный Храм Святых последних дней.
Дэймон Смит вошел в Храм.
Огромное, величественное здание из гранита, с шестью башнями, устремленными в багровое небо. На вершине главной башни, где когда-то стояла позолоченная статуя ангела Морония, теперь висело нечто другое. Обугленный скелет человека, распятый в центре огромного Знака Пепла, нарисованного на куполе. Статую Морония Дэймон приказал переплавить на пули.
Внутри Храма царил хаос. Роскошные витражи были разбиты, на мраморном полу валялись осколки хрустальных люстр и обрывки священных книг. Но стены были целы.
Дэймон шел по центральному нефу. На нем была черная тактическая куртка, P90 висел за спиной. Ботинки, снятые с трупа федерала, стучали по мрамору. Эхо его шагов разносилось под огромным куполом, смешиваясь со стонами тысяч запертых в его голове призраков.
Дэймон шел по центральному нефу. На нем была черная тактическая куртка, P90 висел за спиной. Ботинки, снятые с трупа федерала, стучали по мрамору. Эхо его шагов разносилось под огромным куполом, смешиваясь со стонами тысяч запертых в его голове призраков.
Они увидели Дэймона. В кадре он был в Идеальной одежде: черный тактический плащ, лицо изможденное, глаза — две бездны.
Один за другим фанатики начали опускаться на колени. Сотни людей. Они молча склоняли головы перед тем, кто принес им правду, содравшую с мира кожу. Дэймон был для них живым богом. Пророком.
Дэймон медленно поднялся по мраморным ступеням к алтарю. Он посмотрел на коленопреклоненную толпу. На Долли, стоявшую за его плечом в своем окровавленном платье. На Арвида, сидящего на алтаре и чистящего нож.
— Ну ты даешь, командир, — хмыкнул Арвид, глядя на сотни фанатиков. — Ты теперь гребаный Иисус для психов.
Дэймон не улыбнулся. Его губы были сжаты в ледяную линию. Он посмотрел на Храм. На эту монументальную ложь, построенную на вере и страхе.
Он подошел к алтарю. Достал из кармана ту самую треснувшую, залитую кровью фотографию Саймона и его дочери Джесс. Он медленно положил её на священный камень, прямо в центр алтаря.
— Что ты делаешь, Дэйм? — Долли нахмурилась, глядя на фото.
Дэймон не ответил. Он посмотрел на фанатиков. Они ждали слова.
— Эта фотография — ваша новая икона, — голос Дэймона, усиленный акустикой Храма, прозвучал как гром. — Мученики «Белого Шума». Каждая смерть — это искупление. Каждая капля крови — это причащение. Идите и несите этот Пепел в каждый дом.
Он развернулся и пошел прочь из Храма. У алтаря, на святом месте, осталась лежать фотография мертвой девочки, чья смерть запустила этот ебаный механизм Апокалипсиса.
Дэймон Смит не собирался возглавлять этот хаос. Он не собирался управлять сектой.
Он собирался просто наблюдать. Наблюдать, как мир сгорает, подпитываемый его собственной болью, его собственной шизой, его собственным «Планом Икс».
The Journey
has begun.
The end is not
in sight.
The Ashes
are
everywhere.
