I'm not the best, but the best for you

Сказать, что Курт проснулся в плохом настроении это все равно, что не сказать ничего. Его выворачивало от одной мысли о том, что сегодня он станет учеником дурацкой школы МакКинли. Ему хотелось укрыться с головой и пролежать так до самого выпускного, делая вид, что его тут просто нет. Ему хотелось обратно в свою школу. Ему хотелось поздороваться со старыми друзьями, хотелось посетить любимую кофейню, хотелось получить пару звонков от своего агента. - Доброе утро, Курт, - прозвучал в трубке бодрый голос отца, когда Хаммел нашел в себе силы дотянуться до айфона, вибрирующего на тумбочке. - Папа, за что? - Мы уже говорили об этом. - Да, но ты так и не признал, что просто захотел сломать мою жизнь. - Прекрати, Курт. Вставай и собирайся в школу, тебя уже ждет завтрак. Я приеду через пару дней, и ты, вроде бы, хотел закатить вечеринку. - Я даже не знаю там никого. Может, для них вечеринки это пожарить сосиски на заднем дворе. Может, они даже не любят мартини. Папа, ну как я тут? – простонал Курт, спуская ноги с кровати и направляясь в ванную комнату. - Ты у меня сильный. Все будет хорошо.- Отец отключился от разговора, шатен бросил телефон на тумбочку и полез в душ. До выхода у него было чуть больше часа, а до уроков два. Этого редко хватало для сбора, но школа в каком-то захолустье явно не то место, куда Курт будет собираться как-то уж особенно тщательно. Приняв душ и быстро проведя все процедуры по уходу за кожей, Курт тщательно уложил волосы наверх и сбрызнул лаком, и в одних боксерах направился в гардеробную. Его выбор пал на узкие серые брюки с едва заметной стрелкой, которые остались ему после показа. К ним Курт надел белоснежную рубашку, которую заправил в брюки. Решив, что выглядит слишком официально, он накинул сверху черный кардиган-жилет с капюшоном и крупными пуговицами на спине. Спереди он доходил почти до середины бедра, а сзади же оставлял прекрасный обзор на задницу Хаммела, которой он безмерно гордился. После пятиминутных колебаний, парень обул высокие черные ботинки и добавил на запястья пару любимых черных кожаных браслетов. Оценив свой внешний вид, он уверенно сообщил сам себе, что «Боже, ну конечно, я бы на тебя запал!» и направился в столовую. Прислуга дружелюбно желала хорошего дня, пока он доедал половинку грейпфрута, и бросала сочувственные взгляды, пока допивал кофе. Они знали, какой он. Они понимали, как сложно ему будет. Но черт, он же Курт Хаммел. Он не один из тех мальчиков, которых пинают за сексуальную ориентацию. Он приехал из лучшего города мира, на лучшей машине, в лучшей одежде. Эта школа ляжет к его ногам еще раньше, чем он пальчиком покажет, куда именно. В школу он решил не снимать с машины крышу, но и с верхом она выглядела достаточно презентабельно, чтобы на дороге то и дело сворачивали шеи в его сторону. Въехав на парковку, шатен старался не глазеть по сторонам и не думать о том, как много людей сейчас рассматривают его малышку. Проезжая в самый близкий ко входу ряд, ему показалось, что в стороне он увидел уже знакомую синюю машину. Но черт, в таких городах полно такого дерьма, она явно не уникальна. Остановив автомобиль, Курт поймал своё отражение в зеркале, обворожительно улыбнулся сам себе, и, прихватив сумку с пассажирского сидения, вышел из машины. Закрыв дверь, он остановился, и оглянулся по сторонам, пораженный тем, что оказалось в поле его зрения. Молодежь. Подростки. Их было реально много. Они были одеты по-разному. Они сидели на капотах машин, они курили прямо недалеко от школы. Они глазели на него так, словно он был диковинным зверем. И вдруг все те комедии про обычные школы, которые он видел, стали явью. Все именно так и было. Эти взгляды, эти дешевые шмотки из торговых центров, эти грудастые блондинки на коленях у парней в спортивной форме. И он. Сверкающий, ослепительный. Он слишком хорош для этого мусорника, слишком хорош. Ладно, он подумает об этом позже. До урока у него есть полчаса, ему нужно разобраться с административными мелочами. Достав из сумки карту школы, он нашел кабинет директора на карте и главный вход. Мысленно составив маршрут, чтобы не идти, уставившись в карту, он направился ко входу. Вальяжно, спокойно. Почти так же, как на подиуме, только бедрами виляя меньше. Его провожали взглядами, но Курт не смотрел в ответ, он не хотел знать, что о нем думают эти провинциалы. Хорошая погода способствовала тому, что в коридорах школы было относительно пусто, и Хаммел быстро добрался до кабинета директора. Смешной невысокий индус распинался на тему того, как он рад, что мистер Хаммел отдал сына в их школу, и Курту пришлось преврать словесный понос щелчком пальцев. После этого дело пошло лучше, он получил расписание и пароль от шкафчика, а так же направление в библиотеку за книжками. Серьезно? Ну уж нет. Ему и так будут ставить высший балл. Освободившись от рукопожатий директора, Курт направился к своему шкафчику хотя бы для того, чтобы знать, какой именно выделили ему. Номер 178 D. Ничего особенного. Повернув замок, он открыл железную коробку и вперился взглядом в серый металл. Ему определенно нужно будет придумать, как сделать это место более привлекательным. Он видел все это в фильмах, но все это казалось почти нереальным по сравнению с дубовыми шкафами его старой школы. С толстыми коврами. С идеально сидящей формой… - Чего уснул? – услышал он грубый голос за спиной и тяжелая рука легла ему на плечо. Равзернувшись, Курт быстро сбросил с себя чужую ладонь и уставился на того, кто обратился к нему. Перед шатеном стоял парень, больше напоминавший медведя, нежели человека. Красная спортивная куртка с гербом школы, щетина, дешевая прическа, граничащий с дебильностью взгляд. - Да просто классика жанра, - фыркнул Курт, возводя глаза к небу и вздыхая. - Чего? – непонимающе переспросил парень и снова положил руку на плечо Курту. - Ты не мог бы убрать от меня свои руки? Этот кардиган стоит примерно столько, сколько родители бы давали тебе карманных денег на год, если бы они их тебе давали… - процедил Курт, резко отодвигаясь от шкафчика, захлопывая дверцу и собираясь уйти, но его ловит за руку вторая пара рук, и когда его спина ударяется о железо, он вдруг осознает, что это уже не так смешно, как в фильме. Он не позволяет себе паниковать, но он никогда не был в подобной ситуации. Высоко задрав нос, он переводит взгляд с полноватого брюнета на тощего рыжего, и, сохраняя голос спокойным, интересуется: - Чем обязан, джентельмены? - Ты что, новенький? – спрашивает рыжий, и Курт молча кивает. Парни переглядываются и начинают смеяться. Нет, пожалуй, они начинают ржать. Курт замечает кусочек бекона в уголке губ рыжего, и ему кажется, что его сейчас стошнит. - Ну ладно, тогда еще познакомимся поближе, принцесса, - улыбается брюнет, хлопает Курта по плечу так, что тот чуть не падает, и уводит своего дружка прочь. Курт остается нерушим, но чувствует, как сердце начинает усиленно биться. Что это было? Это впервые, и он не хочет, чтобы это повторилось. Он не принцесса. И кому угодно он бы сказал об этом, но не этим двум, потому что он… Черт, потому что он боится. Потому что от них воняет и им ничего не стоит ударить его. Нужно поговорить с директором, - с этой мыслью Курт, наконец, отлипает от шкафчика, и делает пару шагов по коридору, когда вдруг боковое зрение ловит чертовски знакомую прическу, и Хаммел резко тормозит, поворачивая лицо в сторону парня. Точнее, двух парней, которые стоят около шкафчиков. - Да ну ладно? – восклицает Курт, направляясь к брюнету в спортивной куртке и блондину, с которым он разговаривает. - Би, ты ли это? Не обманывают меня глаза? А это, видимо, и есть твой парень? – он кивает в сторону блондина и плавно скользит по тому взглядом. - Хорошенький. Вот только, милый, - обратился он к блондину, - когда выбираешь краску для волос, все-таки смотри на тон бровей, или осветляй и их тоже, а то уж слишком сильно видно, что ты осветляешься… - елейно проговорил он, немного понижая голос, словно советуя очень по-доброму. Ревность? Наверное, он еще не отошел от ситуации с теми придурками, но сейчас он испытывает что-то странно похожее на радость от того, что он хоть как-то знаком с одним человеком из этой долбанной школы, и этот человек тоже гей. Парень без макияжа и со свободными кудрями выглядит куда моложе, чем вчера на сцене, и глядя на его лицо почти невозможно не улыбнуться. Его глаза – теплый мед с оттенком лесного ореха. Забавные брови и мягкие губы. Он совершенно точно узнал Курта, тут нет никаких сомнений. - Нет, зайчик, он не мой парень, - говорит брюнет. – Мой парень работает со мной в клубе, а это мой друг. И вот теперь Курт вспоминает, что вчера их знакомство прошло не лучшим образом, а это значит, что ему не стоит сейчас улыбаться брюнету. - И что, в школе знают, кого ты играешь ночами? Или это что-то вроде двойной жизни? - Я никого не играю по ночам. Лучше скажи, как такого как ты, золотого мальчика, занесло в нашу скромную Лайму? Тем более в МакКинли. Для таких как ты ведь есть Далтон. - Не сыпь мне соль на раны, деревенщина, - фыркнул Курт, поднеся к лицу свою руку и разглядывая идеально отполированные ногти. - Далтон? Я понятия не имею, что это такое, но не думаю, что в этом захолустье есть хоть одна нормальная школа. Я из Нью-Йорка. Из частной школы с дорогой формой и дубовыми шкафчиками. И если бы не новый проект моего отца, я бы никогда... Черт, да перед кем я вообще распинаюсь? Лучше сделай то, что ты умеешь лучше всего... - Курт ухмыляется, облизывает верхнюю губу кончиком языка, - нет, не минет. Хотя, может быть, ты и плох в этом деле... - Курт сделал вид, что задумался, а через секунду качнул головой: - Отведи меня на историю, будь гостеприимным.