Среда

Проходит неделя. Ровно неделя, в течение которой Арнольд не видит Хельги. Только слышит украдкой, как та готовит зелье и взрывает котёл в подвале, где есть мастерская. И как она грозно топает тяжёлыми берцами по хлипким ступеням на самый последний этаж. Она всегда будто бежит впереди поезда, несётся на всех парах, чтобы успеть что-то посмотреть, спросить, услышать, подумать, изобрести, сломать, починить и опять убежать. Он даже задумывается, не чары ли это какие. И нет ли у неё вентиля на спине. А потом они встречаются. Арнольд видит край подола платья вишнёвого цвета; ткань кажется тяжёлой, как будто это якорь, чтобы удержать себя на месте. Хельга надрывно обсуждает что-то по телефону, расположенному сбоку от лестницы на второй этаж. Она звучит так, будто вот-вот ударит стену или разнесёт дом. Он не успевает ничего услышать, потому что отчего-то прячется за углом, пытаясь успокоить дыхание. «Чуть не попался!», думает Арнольд и замирает. А почему это?.. Хельга уже вешает телефон, когда он решается выйти из-за угла. И проходит мимо, будто это не её бывший одноклассник стоит посреди коридора. Будто у них не было общего прошлого. Будто она его не знает и знать не хочет. Будто… Надо признать, это ранит. Отчего-то.