Он - это я. Только в гриме.

Пушистый снег падает крупными хлопьями. Все дороги и крыши домов уже побелели. Но снегопад, кажется, только усиливается. Я сижу на подоконнике и смотрю вниз через решётку. Из окна сильно дует. Но я не обращаю на это внимания. Серое небо. Как грязная вата. С другого конца коридора доносятся крики. Можно разобрать:        — Мама!! Маааамаааа!! Мааамаа!! Помоги!! Мама!! Маамочка!!! Помоги мне!!!! Мама!! Где ты??!!! Мааа.. Они замолкают так же быстро, как и начались. Видимо, вкололи транквилизатор. Может, и мне покричать? Тогда тоже транка вколят.. буду спать.. Я несколько раз говорил доктору Джоунсу, что плохо сплю.       — Конечно, пропишем тебе таблеточки для сна, конечно. — говорил тот в ответ. Как же. Так и прописал. Мудак. Где-то хлопает дверь. Я вздрагиваю. После пяти дней почти без сна, нервы совсем ни к чёрту. Пушистый снег всё еще падает крупными хлопьями. Пейзаж за окном здесь почти никогда не меняется. Я разворачиваюсь. Палата. Грязно-серые стены. Четыре кровати. Одна из них - моя. Напротив лежит Натан. Самопровозглашённый поэт. Он пишет стихи на туалетной бумаге раздобытой где-то ручкой. Тетрадей не признаёт. Стихи красивые. Мне нравятся, во всяком случае. Один из них он даже посвятил мне. "Ода Артуру" - так, кажется.. забавно.. Сделал он это после того, как я уговорил санитара позвать доктора, когда соседу нужна была капельница. Этим практически спас Нату жизнь. Натан до смерти избил свою сестру. Он не понимал, что творит. Теперь ему лучше. Но лет пять он ещё отсюда не выйдет. Двое других моих соседей - старики. Кажется, им за восемьдесят. Бен - разговаривает крайне мало. Я даже не знаю, по какой причине он здесь. И наконец, Марк. Он совсем выжил из ума и часто ходит под себя. А в остальное время неспешно прогуливается по палате, напевая детские песни фальцетом. У меня и без того голова раскалывается.. В принципе, я считаю с палатой мне повезло: не бьют, ночью относительно тихо.. Хорошо, что не положили в четвёртую.. Зачем я пишу это всё в измятом блокноте? Доктор Леви, наш психотерапевт, сказала мне завести дневник. И записывать в него всё, что происходит. И свои мысли. Сказала, это поможет лечению, пока она будет в отпуске. Жаль, что Леви не будет. Она единственная нормальная здесь. Хах! Так иронично.. распределять персонал психиатрической лечебницы на нормальных и нет.. что вообще такое нормальность? И кто из нас ещё "ненормальный" ? Мы? Или они?        — Быстро слез с подоконника, Флек! — резкий окрик прерывает мои излияния. Санитар.        — Ты блять, слышишь меня?! Или уши прочистить??! Послушно сползаю на пол. Сегодня дежурит строгая смена. Лучше не нарываться..        — Тебя в кабинет к психотерапевту — немного смягчается он, видя моё послушание.        — Но доктор Леви в отпуске..        — Доктор Леви здесь больше не работает. Со вчерашнего дня у нас новый психотерапевт. Я встаю и медленно иду к дверному проему. Милая женщина не хотела расстраивать меня раньше времени. Почему она ушла? Спросить?.. Нет. Лучше не рисковать. Дождусь более мягкой смены.        — Флек, ты шевелиться будешь, или умер совсем? Конечно, нам обоим больше нравится вариант с тем, чтобы я "умер совсем". Но пока я ещё жив. Поэтому шагаю быстрее.

***

Два санитара идут позади меня. Они всегда так ходят. Дабы я чего не выкинул. Открывают двери. Все заперты на несколько замков. Идём мимо столовой.        — Легче убить, чем прокормить! — доносится оттуда смех поварих и звон посуды. Стены вдоль лестницы. Тёмно-желтые. Цвета нездоровой мочи. Ступеньки обшарпанные. Разного размера. Наверное, специально - чтобы ходить было сложнее.. Вот и четвёртый этаж. Подходим к самой последней двери. Санитар кивает: мол, открывай. Я тяну за ручку. Маленький, душный кабинет. Освещенный одной-единственной лампочкой. Сразу начинают слезиться глаза. У окна стол. За столом - мужчина средних лет. На носу очки. В целом внешность приятная.        — Здравствуйте, Артур. Меня зовут Доктор Томсон. Присаживайтесь. Вежливый.        —Здравствуйте. Стул низкий. Неудобный.        — Сейчас мы с вами ответим на несколько вопросов. Отвечайте честно и.. по возможности внятно. Обычная анкета поступающего.        — Неужели этого нет в истории?        — Так положено, Артур. Новый доктор - новые порядки.. мысленно закатываю глаза.       — Сколько полных лет?       — Дата рождения?       — Когда впервые обратились к психиатру?       — Какое сегодня число?       — Употребляете алкоголь? Наркотики?       — Курите? Тут же хочется закурить. Ещё несколько вопросов.       — Сейчас я введу вас в состояние гипноза. Я пристально смотрю на него.        — Я - высококвалифицированный специалист. Можно сказать, лучший в Готэме. Пользуюсь новейшими методами — да.. от скромности он точно не умрёт — Сядьте вот сюда - указывает мне на кресло. - Положите руки на колени.. Для начала проверим, насколько хорошо вы поддаетесь гипнозу.. Слушайте мой голос. Только мой голос.. Я слушаю. Но не чувствую ровным счётом ничего.        — Погрузитесь в своё сознание.. вам хорошо, тепло и удобно.. Погрузитесь.. Тепло.. Хорошо.. Удобно.. Погрузитесь.. Я чувствую, как мою голову сдавливают со всех сторон.. По телу бегут мурашки.. Погрузитесь.. Погрузитесь.. Погрузитесь.. ..сдавливают..сдавливают..сдавливают.. и она разрывается.. с оглушительным треском.. Потом стало темно.

***

Я лежу в палате. Сна нет. Что и следовало ожидать. Пишу это при свете лампочек в коридоре. Видно плохо. Сеанс гипноза закончился тем, что я лишился чувств. Говорят, давление.. Меня вернули к жизни и быстренько отвели в палату. Ночью ко мне приходят мои голоса. Они говорят-говорят и не дают уснуть. Иногда рычат прямо мне в уши. Однако, сегодня я чувствую присутствие чего-то нового. Я закрываю глаза. И слышу Его. Внутри своей головы.        — Здравствуй, Артур. Вздрагиваю. Прямо передо мной.. Он.. Лицо в темноте - словно маска. Он - это я. Только в гриме.