Мой друг - это я. Только в гриме.
2 мая 2020 г. в 01:42
Примечания:
Этот фанфик крайне важен для меня.
Террапевтическим эффектом, особой встречей, моим первым фидбеком..
Последнюю главу было очень сложно начать писать.
Надеюсь, я не слишком утомил ожиданием,тех, кто ждал.
Ну что ж,
Пора завершить эту историю!
Я сижу на кровати.
Обхватив колени руками.
С того случая прошло уже две недели.
Но я не могу перестать думать о том, что произошло.
С того дня.
Мы находимся в постоянном диалоге. Теперь я не так одинок.
У меня есть защитник.
Возможно, даже друг.
Друг.
Такое странное слово.
Если вдуматься.
Друг.
Друг-ой.
Он — это другой я.
Я, только в гриме.
Так он и сказал с самого начала.
Я привык к его голосу у себя в голове.
Он подсказывал мне эти две недели, что говорить врачам.
С кем общаться.
От кого держаться подальше.
Он сказал, что если я буду его слушать, мы вскоре выйдем отсюда.
А на свободе, в промозглом Готэме.
— Нас ждут великие дела, Артур!
Доверившись, я постепенно начал делать всё, что он говорил. Беспрекословно.
Это так странно, когда ты можешь положиться на кого-то.
— Флек! Эй, Флек! Шевелись давай. Тебя к доктору Джоунсу.
Я встал с кровати и зашаркал к дверному проему, в котором стоял санитар.
— Есть два варианта развития событий, — слышу я Его голос.
— Либо выпишут, либо если мы оба проебались… привет повышение доз препаратов, так называемая «мягкая фиксация», от которой потом шрамы на запястьях и лодыжках, шоковая терапия и черт знает что ещё.
Плетусь за санитаром по коридору.
Вторая перспектива меня совсем не радует.
— Не шаркай там! , Флек! И так полы до твоего уже протёрты!
Кафель! И протёрт!
Стараюсь поднимать ноги.
Но казенная обувь все-равно издаёт этот чертов звук.
Лампа в конце коридора отчаянно мигает.
Менять лампочку, конечно, не будут.
Хорошо хоть у меня нет эпилепсии. Иначе уже бился бы тут в конвульсиях. С пеной у рта.
Я видел такое рад пять, не меньше.
Но лампочки все равно не меняют.
Мы идём мимо открытых дверей палат.
Оттуда на меня смотрят испуганные, затравленные глаза.
Со всех сторон.
— Не бойся. Они ничего тебе не сделают — Его голос успокаивает меня. Я иду дальше.
За окном раннее утро. Ещё темно.
На самом краешке неба — полоска света.
Она похожа на кровь.
На ее фоне вырисовываются трубы Готэмского химического завода.
— Вот бы спустить все дерьмо, что там производят в реку, а? Вот была бы шутка, Артур!
Я опускаю голову и улыбаюсь. Чтобы никто не видел.
Мы уже в нужном коридоре.
Санитар открывает передо мной дверь.
Доктор Джоунс сидит на стуле с чёрной спинкой. Весь обложен какими-то бумагами.
— Нам главное сейчас не проебаться. Говори только то, что скажу тебе говорить я, понял? Давай. Садись.
Я сажусь напротив Джоунса, хотя сесть меня не приглашали.
— Артур Флеееек… — тянет Джоунс на свой манер. Гнусавым прокуренным голосом.
Я молча киваю.
— Как себя чувствуешь?
Голос в голове:
— Скажи «Хорошо». И улыбнись!
— Хорошо, — слегка улыбаюсь.
Джоунс поправил очки и откашлялся.
— Когда ты слышал голоса в последний раз?
— Недели две назад.
— Недели две назад — повторяю, словно эхо.
Доктор делает какие-то пометки в моей истории.
— Другие жалобы есть?
— Жалоб нет.
— Нет.
— Поздравляю, Артур. Собирай вещи — готовься на выписку. Я пока заполню бумаги.
Хорошо, что этой бляди в сущности плевать на меня.
Это причина весьма немногочисленных вопросов.
Главное — отчитаться перед начальством о количестве ЧуДесНо-ИзЛечЕнНых.
— До свидания, Доктор Джоунс.
Выхожу из кабинета.
— До свидания — слышу уже из-за двери.
…
— Артур, Артур! Я слышал тебя выписывают! — подбегает ко мне Дылда Кевин.
— Да, — мне почему-то неловко. Как-будто я виноват, что меня выписывают, а его пока нет.
— Да похуй, — голос в голове.
Кевин шмыгает к себе в палату, пока не засекли санитары.
…
— Артур, это же здорово! — искренне улыбается Том.
Я жму ему руку.
Бена выписали на прошлой неделе.
Марк только тихо тянет какую-то детскую песенку.
.
Я стою возле дверей, ведущих на волю.
Уже в своей одежде.
В руке у меня пакет с вещами.
Подходит дежурный по смене.
Я расписываюсь в журнале.
В замке поворачивается ключ.
Оборачиваюсь на коридор отделения.
Из палат торчать головы, моих, уже бывших товарищей по несчастью.
— Адьес, господа! — восклицает голос в голове — Валим отсюда, Артур.
Дверь закрывается.
Оставляя меня на лестничной клетке.
В руках — пропуск на выход.
…
Переполненный автобус едет по Готэмским улицам.
Время от времени сигналя.
Мне повезло.
Удалось сесть. В самом конце.
— Видишь, мы с тобой отличная команда!
Я только улыбаюсь, прикрыв рот шарфом.
Сейчас я не думаю о том, что мне придется снова искать работу.
Я не думаю, на какие деньги мы с матерью будем жить.
Даже о матери, и о той не думаю.
Я думаю только о том, что теперь, у меня есть друг.
Мой друг — это я. Только в гриме.