Записки безумца

      Какое-то помещение с тесными коридорами. Оно заброшено.       Ты преследуешь силуэт знакомой девушки. Она одета в черно-белые восточные шаровары. На её руках блестят широкие золотые браслеты, от запястий по самые локти. Девушка шагает прочь. Поворачивает за угол. Она останавливается иногда, дожидается когда ты снова сможешь увидеть куда она направилась в этот раз. Ты не можешь её догнать, не можешь схватить за руку, потому, что каждый раз что-то мешает — то расстояние, то нехватка каких-либо сил. Каждый раз когда ты её видишь звучит безумная музыка. Тихая и такая противная, словно кто-то без конца крутит рычажок старого музыкального аппарата, который годен только быть мусором на свалке. Если не прислушиваться, то иногда даже кажется, что мелодия заводная как у игрушечной карусели, но на самом деле это не так. Она похожа на скрип ржавых колёс каталок и старой мясорубки, вперемешку со звоном монет.       На очередном повороте она оборачивается. Смотрит на тебя. Её силуэт в очередной раз поглощает свет, остаётся тёмным. Ты поднимаешь взгляд на её тёмное лицо, и тебя пронзает взгляд двух маленьких белых огоньков в глазах девушки... Девушка ли это? Та ли знакомая с которой хочешь поговорить?.. Почему ты в этом жутком заброшенном месте? В груди что-то бьется. Сердце или страх. Может стоит уйти? Это всё выглядит небезопасно. Девушка снова скрывается за поворотом. Ты думаешь, что тебе показалось будто в её глазах горели неестественно яркие огни. Ничего такого не было. Успокаиваешь себя. Надо идти за ней. Поговорить.       Вот она, сидит в какой-то сухом предбаннике, в котором давно никого не было. В её затылок льётся яркий дневной свет. Снова она выглядит как тёмный силуэт. Спрашивает:       — Что ты ищешь?       Ты не уверен на каком языке она это сказала. Ты знаешь как минимум два или три. Ты её мгновенно понял.       — Тебя, — особо не думая отвечаешь ты.       Она недолго молчит. Ты думаешь, что вот, теперь она пойдёт тебе навстречу, ведь ты здесь из-за неё.       — Кто я? — её вопрос ввергает тебя в ступор. Её голос чужой, незнакомый тебе. И язык. На каком она говорит? Ответ окатывает тебя ледяной дрожью. На нескольких одновременно. И тех, которые ты можешь знать, и тех, которые ты не знаешь. Языки переплетены воедино. Она произносит нечеловеческую речь. Это не человек. Она снова смотрит на тебя белыми огнями из темноты. Вопрос повис в воздухе. Ей нужно знать чего тебе нужно, что ты здесь забыл. И вновь эта безумная музыка усиливается. Крутится, крутится...