одна из сторон любви.

То, о чем человек мечтает, почти никогда не сбывается.

Когда ты просыпаешься после ужасной ночи, хочется почувствовать губы родного лица на лбу, тепло, заботу, в собственном доме. Увидеть стакан водички, таблетку аспиринчика, на тумбочке, почувствовать запах еды, и услышать какие - нибудь милые словечки, которые будут гранью между ругательством и любовью . Но сейчас ты открываешь глаза, в съёмной квартире, , которые опухли от алкоголя и слез, смотришь через маленькую щёлку на белый потолок и понимаешь.... ты один. Ничего этого не будет. Это лишь плод больного воображения. А может.... Ты думаешь, что стоит проверить свой телефон, после того, как уже привстал, чтобы осмотреть комнату на признаки постороннего присутствия, и рухнул обратно на подушку вниз лицом. Неприятно, когда на дисплее 8 пропущенных от мамы, но ни одного от того, от кого, действительно, ждёшь. Это убивает. Это лишь мечта.

Иногда трудно избавиться от того, что становится привычкой. Например дом. Но, ведь, дом - это там, где твое сердце.

Ноги болят? Сколько ты уже идёшь? Куда? Ты в своих мыслях, чувствуя пустоту, идёшь всё вперёд и вперёд. Ты душой чувствуешь, что близок твой конец. Ты понимаешь, что пришёл,в место где был последний раз 2 недели назад тогда, когда достаёшь ключи. Это даже не специально - это произошло по-привычки. Ты вставляешь ключ и отпираешь белоснежную дверь. Чисто. В принципе, как и всегда. Ты заходишь, снимаешь свои лакированные ботинки, кожаную куртку, вешаешь её на знакомый деревянный крючок и видишь эту обстановку, что с детства действовала на психику. Этот проклятый ковёр с непонятными узорами, маленький столик на котором лежат различные книги, кресла на которых сидели гости. Переводишь взгляд и вот... знакомая фигура,что прошмыгнула на кухню, что всегда была рядом с тобой, оберегала из-за спины, всегда в тени. Всегда. Если твои родители верят в ангелов хранителей, то твой ангел хранитель он. Человек из твоей семьи. Ты так решил, но ты не знаешь, что он уже не ангел, он твой Эл Шаддай. Самый не наесть настоящий. Ты с этим ничего уже не сделаешь. Ты во власти. Ты верующий. Ты идёшь за силуэтом на кухню наблюдая, тихо - тихо, по инерции, как раньше.... в детстве. Ты так заворожен, что забываешь вытащить ключ и запереть дверь. Это для тебя становиться не важным, ведь перед тобой сам он. Ты видишь, как тонкие пальцы касаются шеи и разминают её, как эти пальцы скользят к мочки уха и скручивают её то в одну, то в другую сторону . Ты переводишь взгляд на задумчивое лицо и улыбаешься. Спокойствие, но так - ли это..? -Как обычно - думаешь ты. Уже на протяжении 18 лет,что ты помнишь, он проделывает одно и тоже. Заходит на кухню, встаёт возле навесных шкафчиков, открывает их и выбирает. -Шоколад или вишня, ЧиМина? - спрашивает он у тебя, а ты молчишь. С самого твоего детства. Всегда шоколад. Он вообще ест по-моему только его, да и пьёт тоже. Вот и сейчас, фигура тянется за шоколадным сиропом другой рукой, что не касалась шеи, и твоя улыбка пропадает. Ты несёшься стремглав к этому человеку и хватаешь за запястье руки , что уже взяла сироп. Ты злишься. Ты же не глупый. Ты всё понимаешь. ... самый страшный гнев, гнев бессилия вот, что ты понимаешь. -ты снова был у него? - ты стараешься, но в голосе слышится этакое некое отвращение. - оо, ЧиМин. - улыбается он тебе, а ты сжимает руку сильнее. Это тоненькое, синее от оков запястье. -отвечай. Почему ты позволяешь ему это делать с тобой? Что с твоей головой? - ты злишься. Он всегда был для тебя сильным, не прогибаемым человеком, а сейчас... А что сейчас..? -могу задать тебе тот же вопрос, ЧиМин~а. - глаза собеседника темнеют. Запястье вырвано. -это неправильно. Это гл.. - пытаешься каждый раз.... Каждый. - это не не правильно, Чимин~а. Это любовь. - уверяет тебя он. - когда ты встретишь человека которого полюбишь, то поймёшь меня. - он собирается уйти, но ты останавливаешь. -но я уже.. Уже.. - хочется кричать ему прямо в лицо , но ты опускаешь голову вниз и говоришь.. -но он тебя не любит. Он обраща... - тебе нужно к психологу так, Чимин? -всё. - он уходит. А ты разворачиваешься, облокачиваешься о стол, закрываешь глаза. Мысли-мысли и ты скидываешь чашку с кофе, что им был приготовлен.

Душа человека — святыня, которую никто не имеет права втаптывать в грязь. Самая страшная мука - это сжирающее тело, которое ничего сделать не может, после того как над душой надругались.

Ты хлопаешь дверью. Ты падаешь, а ловить некому. Ты не можешь утонуть в его объятиях, потому что больно. Хочется большего. Сердце оно ведь ждёт. Ждёт день и ночь. Оно в его руках. Швырять вещи входит у тебя в привычку также, как и пить. Сейчас ты разделся, оставив только джинсы. Ты достаёшь бутылку и начинаешь пить. Пьёшь долго, до вечера, из своей заначки, ведь ты не просто ребёнок, ты ребёнок священника. Ты ухмыляешься, скалишься своим мыслям и идёшь. Идёшь к нему. В его комнату, что напротив твоей. Открываешь дверь. Он сидит на краю кровати в своих пижамных штанах и смотрит на тебя не понимающе. А тебе больно. Глаза слезятся. Тело ноет. Ты боишься чувствовать, что он больше тебе брат. -не допущу.- Единственное, что ты говоришь перед тем, как поцеловать его и получить пощёчину.