Герои.

Они были героями. Многие до сих пор восторгаются ими, остальные просто помнят. Не как людей, нет. Как что-то недосягаемое, загадочное, неизвестное, нерушимое. Как настоящих, не сломанных временем героев. В их честь ставят вычурные спектакли, пафосные праздники и просто веселые бессмысленные попойки по вечерам. Ими дорожат, как самим временем, которое было. Но которого уже нет. На их ошибках учатся и исправляются. Ими запугивают подрастающее поколение, когда те слишком много мечтают. На их подвигах, идеях строятся планы и новые мировые победы. Героями быть сложно. Но они были ими. Нет, все не так: они - герои. Были, есть и будут ими. Как говорится: "иного не дано". Они. Они. Они. Кто же они? Кого любило, но не пощадило время? Юноша стоял и смотрел в зеркало. Губы сами собой сложились в легкую, удивительно теплую улыбку. - Да. Пора бы постричься. А то он с меня когда-нибудь за эту паклю шкуру сдерет. Весело хмыкнув и взъерошив вышеупомянутую шевелюру, он добавил: - Почем зря. Парень не видел, хоть и чувствовал, что уголки губ дрогнули под тяжестью натянутого привычного веселья; забыл, что шкуру сдирать некому уже давно; отказывался верить, что все-таки это правда, которую не исправить, не переписать заново. Время лечит? Нет, не залечить ему ту дыру, что до сих пор горит невыносимым огнем где-то в груди, что бьет по нервам и душит по ночам. Нет, остается лишь жить с этим. Улыбаться и жить. Потому что слишком много времени прошло. Слишком поздно сдаваться. Рука скользнула по прохладной поверхности зеркала, где отражался след случившегося с ним. - Нет. Постригусь. "Быть может полегчает". Кто там говорил, что с отрезанными волосами уходят все печали? Так вот, а не пошли бы они к Бахамуту? "Непривычно. Но пойдет", - успокаивал юноша сам себя. Сколько прошло? Год? Два? Четыре. Четыре года назад это было. А он так и не смог справиться с той болью в душе и сердце, отчего до сих пор часто просыпался посреди ночи из-за кошмаров. Прошло еще несколько лет. И что? Он лежит, смотря на хмурое серое небо, словно запоминая его именно таким. Ведь оно так отличается от того неба, о котором говорила она. Она. Да, она. Девушка, что смогла его понять. Его всего: душу, эмоции, жесты. Цветок, что своими большими лепестками укрывает измученную душу, позволяя забыться и улыбаться: искренне, легко, непринужденно. Немного отчаянно. "Прости меня. Я так и не ответил тебе тогда. Прости. Прости..." Дышать безумно трудно. Но хочется почему-то улыбаться. "Я люблю тебя. Но так и не вернулся, чтобы сказать такие простые и банальные слова. Прости. Ради всего святого, прости". Легкое, едва различимое ощущение, что его услышали. Поняли. Простили. Ощущение, которое заставило закрыть глаза и расслабиться, отпуская жизнь и душу куда-то высоко-высоко, куда еще никто не добирался. Оставив тело лежать на месте. И улыбаться: так, как никогда раньше.