Просто так

Он не любил её.             Он повторял себе это множество раз. Так много, что, кажется, потерял смысл того, в чем пытался себя убедить.        Он думал, она проблемная. Вечно с ней все наперекосяк. То передробит его нервы в мелкую крошку, то заставит снова и снова нуждаться в ней.        Она - крайность.                    Он не любил её. Считал эту привязанность неправильной.                          Нездоровой, болезненной. Пытался избавиться от неё любыми доступными способами. Но каждый раз он возвращался к той точке, где лежал с закрытыми глазами, а под веками - Она.        Улыбающаяся, такая искренняя, живая, нежная, до невозможности необходимая. Как вода после недели в пустыне, как глоток свежего воздуха, когда вокруг всё в дыму. В дыму от развалин его устоявшихся убеждений о любви. Любовь - яд, парализующий разум. Он так думал.                    Он не любил её.              Отчаянно хотел касаться, быть рядом. Слышать её смех, голос. Чувствовать касания к коже и поцелуи. Хотел видеть чертовски красивые глаза. Просыпаться вместе, прижимая её к себе. Зарываться руками в мягких волосах, пахнуших чем-то сладких и вкусным.                    Но нет.              Любить?        Он не любил её.              Вероятно потому что, не знал как чувствовалась на самом деле любовь.