Другой способ поживиться
14 июня 2013 г. в 15:34
Написано по заявке: «Тенардье. После восстания он не прятался в канализации, а обшаривал карманы убитых революционеров. Что он там нашёл? Можно POV».
— Так-так… «Возвращайся. Целую. М.». Не вернётся он, милашка Эм, ну так нового отыщешь. И бумажка… Снова от Эм? А, нет. Рецепт какой-то. И порошок вот в кулёчке. Хинный? Хе, от смерти этим не излечишь. Так-так…
Записку порывом горячего, пропитанного запахом крови ветра выдёргивает из грязных пальцев. Листок кружит несколько мгновений, затем переворачивается в воздухе и летит прямо в густо-красную лужицу, собравшуюся между камней мостовой. Порошок и рецепт на всякий случай отправляются в карман.
— Так-так… очки… стекло битое, оправа помялась… но это поправимо. Так-так, а здесь? Да этот богач, целый франк за подкладку завалился. Спасибо, спасибо, добрый человек.
Сначала очки, затем монетка пропадают в кармане лохмотьев.
— Так-так… бумажка… кляксы одни, слов не разобрать. Кляксы и кровь. И мусор какой-то… пыль?
Грязные пальцы перетирают в пыль засушенные розовые лепестки, измятый, весь в кляксах и крови листок летит на мостовую, откуда его мгновенно сдувает новым порывом летнего ветерка.
— Так-так… «Возвращайся. Целую. М.»… Ха! И почерк тот же! Хитренькая какая эта Эм, да смерть хитрей. И кусок верёвки? Что из такого маленького сделаешь? Или на удачу? Но впрок не пошло, как видно. Ну, мы прихватим. На удачу.
Вторая записка, смятая в грязном кулаке, падает точно к первой. Там они лежат рядом, пропитываясь кровью с мостовой.
— Так-так, перочинный нож! Вот это я понимаю, спасибо, парень… Тупой только… Ладно, чего перебирать? Наточу! А у этого?.. А у этого ничего. Тьфу.
Но нож отправляется в карман.
— Так-так, парень… да это девка! Что взять с мёртвой девки… и верно, что нечего. Добро бы живая была… А тут кто? Да это младенец! Невезуха опять. Чем тут поживишься?… Вырвите мне глаза! Орден! У кого украл, малец? И монета в кармане! Ты был богачом. Хе-хе.
Грязный платок полирует сияющий, словно маленькая звёздочка, орден. Потом кривые зубы клацнут об монетку, проверяя, настоящая ли. Затем и монета, и орден пропадают в черноте карманов.
— Так-так… ох, как от пивной бочки несёт! Ты, друг, долго не провоняешься, коль так вином пропитался. Что тут? Медальон? Не золото, конечно… волосы какие-то… вот революционеры! Записочки, мусор какой-то волосы… только о бабах думают, а всё туда же — на баррикады. Ха!
Со звоном медальон исчезает в кармане, несколько золотых волосков разлетаются по ветру.
— Так-так… записка… снова от Эм? А, нет. Тут письмо целое. Хм. «Дорогой R, если ты читаешь это письмо, значит, победа одержана! И впереди нам предстоит ещё столько работы! Я хотел просить тебя об одном: чтобы ты был рядом, ведь теперь, как никогда, твой ироничный ум поможет нам не повторить ошибок прошлого, не допустить, чтобы лилась невинная кровь. Будь со мною рядом…» Тьфу, дрянь какая-то.
И тут звучит новый голос:
— Не правда ли?
— Ой! Ох! Инсп-п-пектор… Я тут… знаете… я всего лишь…
— Верни орден своему сыну, Тенардье, а потом… — он бросает хмурый взгляд на люк канализации, как будто сомневается в чём-то, но потом оборачивается и заканчивает: — А потом руки за спину и вперёд. Конец твоим делишкам.