***
Боль в яйцах проходит к утру. Боль в груди никуда не девается. Выметайся, — думает Джеймс, вдевая запонки в тугие петли, — выметайся из моей жизни, Когане. Когане готов выметаться — пристёгивает рюкзак к мотоциклу. Тому же самому мотоциклу, на котором они мотались по пригородам Ливерпуля. Боль становится сильнее. Едва бросив взгляд на Кита и аккуратно развешанную на перилах пижаму, Джеймс сбегает по ступенькам и вытаскивает из-под навеса велосипед. — Велик? Ты серьёзно? — Знаешь, что? — Джеймс показывает ему средний палец. Кит заливается смехом, и это ещё хуже. Хуже, чем всё остальное, чем то, что ночью Джеймс ему чуть не вставил, хуже, чем то, что едва не разрыдался у него на груди, когда кончил, и хуже, чем год страданий от несчастной любви и ещё год попыток о них забыть. — Знаю. — Кит средним пальцем показывает ему на свой байк. — Подбросить? Нет, — говорит себе Джеймс. — Нет. Подбрось себя повыше, чтобы провалиться поглубже в ад. — Ты не проедешь. Центр перекопан. Даже велодорожки. Я вместо десяти минут теперь двадцать тащусь. Кит ухмыляется, будто это вызов, и показывает на байк снова. Теперь кивком. Садясь у него за спиной, Джеймс клянётся, что не будет совать руки ему под куртку, и нарушает клятву на первом же крутом повороте. Порядочные люди перестают гонять как бешеные после двадцати; Когане гонит так, будто с цепи сорвался. В его случае после двадцати, похоже, стало только хуже. Длинную пробку перед светофором он прошивает насквозь, ни разу не притормозив, и Джеймс вспоминает, каково это — бояться, что сбреешь колено о борт автобуса. — Миллиметровщик сраный! — орёт Джеймс — и внутри теплеет. Он так старательно заставлял себя забыть всё хорошее и почаще вспоминать о плохом. Но хорошего было больше. Намного, намного больше. — Чтобы я ещё раз!.. Когане глухо смеётся и даёт по газам на жёлтый. Гонка по тротуарам и велосипедным дорожкам по ощущениям тянется целую вечность — а на деле семь минут. Семь минут спустя Джеймс на подкашивающихся ногах заходит в кафе. Ина на месте — прогревает кофемашину. — Привет, Ви не выйдет сегодня. Болеет. — Твою мать, — вместо «доброе утро» говорит Джеймс. — И на подмену никого? Ина пожимает плечами. — Проблемы, Гриффин? — спрашивает Кит. Что он вообще здесь делает? — Когане, — начинает Джеймс, готовый вывалить на него все соображения по поводу помощи от тех, кто без объяснений сваливает на два года, но Ина успевает раньше: — Официантка заболела, зашьёмся. — Я могу помочь. Джеймс хмурится. — Ты хоть знаешь, что делать надо? Кит пожимает плечами: — Я подрабатывал официантом. Разберусь. За один день вы вряд ли разоритесь, даже если я налью кофе не в тот стакан. Джеймс закрывает глаза. Всего один день, — повторяет он. — Один грёбаный день, после которого Когане заберёт деньги за полсмены и треть чаевых и в очередной раз свалит из его жизни — теперь навсегда. Никаких перепихов в гараже, никаких поездок на мотоцикле в обнимку, никаких задушевных разговоров… ничего больше не будет. — Ина, покажи ему, где что. До открытия успеешь. — Будет сделано, шеф, — смеётся она и протягивает Киту фартук. — Ты где куртку порвал? — С байка наебнулся. — Вау, а покажешь? Байк, а не как наебнулся. — У вас тут есть перекуры? — Иногда. — Покажу. Джеймсу очень хочется его заткнуть. Вбить губку для мытья стаканов поглубже ему в рот и для надёжности зафиксировать скотчем в пару оборотов. Думал, ушло всё, но на деле — будто Кит уехал только вчера. Будто не было никаких двух лет, и он всё так же сыплет улыбками, завоёвывая сердца, пока Джеймс чувствует себя ревнивой сучкой. Всё вернулось — вернее, никуда и не уходило. Всегда жило на подкорке и ждало своего часа. Но он уедет. Никуда не денется. Сегодня им с Иной нужна лишняя пара рук. Любых. И отлично, если даже на этот один день Ине не придётся жертвовать своим комфортом. Ей не очень-то просто сходиться с людьми. Может, за это Джеймс её и любит.***
К ночи пробки в центре наконец рассасываются. В отличие от страданий Джеймса. Как всегда сосредоточенная, Ина смотрит на дорогу и что-то беззвучно повторяет. Может, слова новой песни, про которую пока ничего не говорит и запрещает спрашивать. Обычно Джеймс всю дорогу не сводит взгляда с её лица — но сегодня то и дело отвлекается на боковое зеркало. В мокром стекле прыгает отражение Кита, который едет за ними. — Он же твой бывший? — спрашивает Ина, как всегда внезапная в своих заключениях — и как всегда она права. Почему она не детективом работает? — Тот, который исчез. Джеймс смотрит в её безмятежное лицо. Она не злится. Вообще никогда. — Да, — сглотнув, говорит он и ослабляет галстук. Ина включает кондиционер. — Хороший. Последнее, что бы Джеймс мог сказать про Кита Когане. — Что он планирует делать? Если нигде не работает, давай его возьмём? — В… в каком плане? Она смотрит весело, и Джеймс понимает, что спалился с потрохами. — Как официанта. Но ты можешь как-нибудь ещё, если хочешь. Из неприятной ситуация с Когане становится критической. — Ина, — напоминает Джеймс и снимает галстук вовсе. Его начинает потряхивать. — Мы собираемся пожениться. — Ну и что? Ты разве не би? Бросив быстрый взгляд в боковое зеркало, Джеймс пытается побороть панику. — А ты как же?! — Из нас двоих ты ревнивая сучка, — повторяет она его слова и смеётся, а потом высовывает руку в окно, показывая Киту, что пора повернуть. — Меня всё устраивает. — Ина! — Что? Он выглядит как человек, с которым не страшно возвращаться домой по ночам. У нас всё равно полно места в гараже. — Он… это он тебя попросил?! — Нет, он бы не стал. — Пока открывается въезд во двор, Ина задумчиво смотрит на дворники. — Я видела, как ты на него смотришь. Если хочешь за мной спрятаться и сказать, что теперь занят, то так не получится. — Ина, я не собирался… — Раньше, чем договорит, он понимает, что опять пытается её обмануть. Конечно, он собирался. — Прости. — Ты ничего не сделал, чтобы извиняться. — Загнав машину под навес, она целует Джеймса в лоб и закрывает ворота, когда заезжает Кит. — Я закажу пиццу. — Ина отличная, — говорит Кит, заглушив мотор. — Рад за тебя. Ты о такой девушке и мечтал. Джеймс не думал, что боль может стать сильнее, но она может. Конечно, Когане свалил просто так. А мозг своими мечтами о женитьбе совсем не Джеймс ему парил. Остепениться, продолжить дело отца, передать своему сыну. Только вот Киту в его будущем места не было, и Кит всегда это понимал, пусть и не говорил ничего. Лучше бы, может, сказал. — Тебе есть, куда ехать? — спрашивает Джеймс, и нечто маленькое и гадкое внутри надеется, что некуда. Что Кит останется здесь навсегда. Неизвестно, на каких правах, и неизвестно, зачем. И во время тайных перепихов в гараже Джеймс снова ничего ему не скажет. Кит предсказуемо качает головой. — Найду что-нибудь. — Ви теперь неизвестно когда выйдет. Если хочешь подзаработать… Ина права — полно места в гараже, и вы с ней сработались, похоже. — Скажи, если это только вежливость, — просит Кит, и эта незнакомая мягкость в его взгляде тянет Джеймса на дно. Ты мне нужен, — думает Джеймс. — На сколько бы ты ни остался. — Не только. Ты бы здорово мне помог. — Надоест быть гостеприимным хозяином — скажи, — хмыкает Кит и снимает с мотоцикла рюкзак, а с перил — отсыревшую пижаму. Джеймс взлетает на второй этаж, чтобы достать ему новую.