Часть 1
Ты дремлешь так мирно, спокойно и невинно. Твои светлые волосы обрамляют голову. Как ореол. Ты словно Святая. Ты похожа на Ангела. Такая прекрасная и все же недостижимая. Твои веки дергаются. Просыпаешься. «Ш-ш-ш-ш, тише…», — шепчу я успокаивающе. Ты не можешь пошевелиться, как бы ни пыталась. Оковы мешают тебе, удерживая на месте. Я чувствую твой страх своей кожей. Он витает в воздухе. Поэтому здесь так прекрасно пахнет. Я делаю шаг вперед, а ты, наоборот, отступаешь. Позади тебя стена. На твоем лице сверкают бисеринки пота. Улыбаюсь. Ты боишься. И мне чертовски это нравится. Но ты Ангел. Я не могу причинить тебе боль. Ты же Святая. Но мое желание слишком велико. Ты открываешь рот. Кричишь. А я продолжаю улыбаться. Ну, кричи. Здесь тебя никто не слышит. В этих горах нет никого, кроме нас двоих. Я продолжаю хищно скалиться. Ты боишься. И мне это нравится. Мне холодно. Так холодно… Только ты можешь согреть меня, только ты можешь растопить этот лед в моем сердце. Ибо ты — Святая. Ангел Божий. Посланница Небес. Теперь я совсем близко к тебе. Твоя грудь поднимается и опускается с бешеной скоростью. Ничего, скоро все закончится. Поднимаю кисть и наношу первый штрих. Я рисую картину. И ты — ее центр. Мой нож — это кисть. Твоя кровь — краска. А тело твое — холст. И я рисую на нем. Создаю истинное произведение Искусства. Произведение Искусства из Священного. Из тебя. Ты теперь — мой Шедевр. И сейчас я чувствую тепло. Ты делишься со мной своим теплом. Оно переходит ко мне. Мой лед наконец оттаивает, угрожая сжечь, погубить меня… Наконец я закончил. Твоя плоть и кровь теперь Искусство. С тобой тоже покончено. Покончено с твоей жизнью. Ты отдала ее за мое Творение. Последний раз бьется твое сердце и… затихает. Твое дыхание иссякает. Запах крови наполняет воздух, а он — мои легкие. Свершилось. Завершен мой труд. Мое Искусство. Твои раньше такие светлые волосы теперь рыжие, ржавые. Пропитанная собственной кровью. Мои руки тоже красные. Все вокруг — красное. Как будто идет кровавый дождь. Мне снова холодно. Холод возвращается в мои жилы, в каждый уголок моей души. Снова крепко сжимаю рукоятку ножа в своей ладони. Чувствую тесноту в груди. Я бросаюсь вон из хижины. Прочь от моего Шедевра. Прочь от тебя. Но я совсем не одет для такой погоды. Падаю. Прямо в снег. Холод кусает меня. Горит на моей коже. Неужели это конец? День. Ты. Я. Пора поставить точку. Все подходит к концу. И я. Давай, сделай это. Покончи со мной.
