«Не люблю плохие концы»

Эдгар закашлялся от мыслей о детективе, дышать стало тяжелее. Он осел, опираясь о стенку спиной, держась руками за горло, которое резко заболело, и не только горло. Внезапно настало озарение. Печальное и неутешительное. Рампо никогда не любил и не полюбит По. А сейчас они даже не друзья.. Аллана вырвало кровью. После этого стало не то лучше, не то хуже. Он уже не понимал что он чувствует, но знал одно: он чувствует боль. Перед глазами чёрные пятна, а писатель не в силах даже просто подняться. Он бессилен. Даже после рвоты горло жгло из-за прорастающих цветов, дышать тяжело, лепестки продолжают падать, хоть и не с такой силой. Бездействие продлилось кажется для По целую вечность. Ноги были ватными, а перед глазами-пелена. С горем пополам писатель смог встать перед раковиной и наклониться к ней. Приступ длился около часа. Один из самых болезненных, после слов Рампо случаев. Обычно цветы ханахаки прорастают медленно, медленно переходят в бутоны и потом убивают организм, лопая сердце или превращая лёгкие в кашу. В среднем ханахаки убивает 70% заболевшей ею. И есть одно неофициальное, но действующее правило насчёт ханахаки. Если ты болеешь ханахаки - ты отброс, которого похоронят на отдельном кладбище, если родственники заплатят, а если не заплатят - то просто сожгут. О таких людях не вспоминают, даже если это герой. Другими словами, если ты заболел такой болезнью - то ты никому не нужен. По не особо любит общаться с другими или просто выходить на улицу, но даже он слышал слухи о болезни с цветами. Ему такая смерть казалась очень красивой, смерть от безответной любви. Ещё молодой писатель не понимал всей соли, он даже соль то и не видел. Но сейчас, когда цветы прорастают у тебя в лёгких, а сердце бешено бьётся, а из рта кажется льётся целое море крови, давишься цветами и собственной кровью, ты наконец видишь ту самую соль, которую так наивно когда-то не замечал. Аллан понимал, что если обратиться в больницу, его просто проигнорируют, а друзей у него нет, только один, но и он, не факт что поможет, если вспомнить его настроение и просто то, что именно из-за него всё началось. «Что делать» - единственное что крутилось в голове у Эдгара. Он сидел спиной к стене ванной, лицо спрятал в колени, но это не особо помогло унять слёзы безысходности. Человек, которого писатель так полюбил и ценил сейчас даже не задумывался о своих словах адресованных По. Человек, к которому писатель испытывал детскую, но любовь мёртв. Карл крепко спал где-нибудь на дереве, неподалёку от дома, но и ему было сейчас на всё равно. Одиночество. Вещь которую Эдгару предстояло испытать на себе. Успокоится оказалось гораздо сложнее, чем могло показаться сначала. Но всё-таки получилось. До По дошло, что он так и не написал конец. Он встал, подошёл к столу и сел. Кровь и лепестки можно и потом убрать. Главное дописать конец для~... этого лучше не вспоминать, не дай бог вызвать ещё один приступ. Через слёзы и унижение своего же слова, что он больше никогда не напишет хороший конец, писатель написал пару нелюбимых строчек. -К-конец?-прорвало похоронную тишину квартиры. Вот так вот и был закончен детектив Аллана По под незамысловатым названием «загадка старинных часов».

***

Ему было так больно и пусто от простого осознания : прийдётся идти к Рампо в любом случае. Что По сейчас чувствует к детективу? Он и сам не может понять. Вроде любит, но при этом просто от мыслей о нём плохо. Плохо от осознания, что Эдогава не любит его. Что это за чувства? Откуда внезапно приходит осознание жестокой реальности? Звучит несколько несильных ударов кулака об дерево. Дверь толстая и ничего не слышно за ней. Нет. Нет. Не выдержит. Писатель быстро кладёт роман под дверь и вот уже бежит по лестнице со второго на первый этаж. -Кто здесь?-нет ответа. Эта тишина пугает Рампо. Немного времени понадобилось, чтобы он заметил потрёпанную книгу. Аккуратно Эдогава поднимает книгу. Всё бы ничего, но тёмно-красное, незаметное пятнышко, слишком похожее на недавно застывшую кровь прямо на обложке заставляло задуматься. Какая-же у неё предыстория? Это может подождать, надо её прочитать для начала. С такими мыслями читатель вошёл обратно в квартиру.

***

Не смог. Не смог. Слабак. Возможно упустил последний шанс. Самобичевание и самокопание стали новыми знакомыми По. Побледневшие руки то очень сильно сдавливали края раковины, то еле держали. Писатель понимал, что надо перестать думать о Нём, надо выпить хотя бы стакан воды, ведь теряет много крови, понимал, что надо поесть, но не мог себя заставить. Просто не мог и всё. Всё? Вот так вот всё глупо кончится? Карл уже не мог утешить своего хозяина и просто печально смотрел на него, не в силах помочь хоть чем-то. -Рампо.. Который раз это имя уже было произнесено Алланом? Считать бесполезно, нет таких цифр. Интересно, а детектив считал, сколько раз чихнул? Снова непроизвольно льются слёзы. Обжигающие, немного успокаивающие. Прошло слишком многое за короткий период времени(чуть больше недели), слишком много всего, и мозг не хочет принимать это всерьёз. Это ведь сон? Но боль в сердце и обжигающие лёгкие говорили сами за себя. Над ним будто издевались, заставляя глухо кашлять и, то по 5 лепестков сразу, то ни одного, то по несколько бутонов. Шутка болезни. Так происходило, потому что болезнь сильно прогрессировала, чем в среднем должно быть, но всё равно развивалась не во всех направлениях. Индивидуальный случай другими словами.. В зеркале уже не было того Эдгара, был призрак с кровью на подбородке и немного запачканной тем-же одеждой. Слёзы, который почему-то не кончаются. Точно не он. Ужин. Приступ прошёл, но есть и пить не хотелось. Он сел за стол и решил написать что-то, что люди называют предсмертной запиской. Одна часть По говорила, что надежда всегда есть, и не надо сдаваться. Другая - что пора писать завещание. На всякий случай он всё-таки написал короткую записку. Обычно, писатель уже писал бы новый детектив, но.. Эдгар не хотел писать.Странно, не правда ли? Всё меняется.. и это нормально.. Но не в этой ситуации, к сожалению. По просто смотрел через окно, как люди смеются, никуда не торопятся и шутят, такие беззаботные и не невинные. Писатель уже не плакал. Он просто скучал по тому сладкоежке, которого знает и любит. Он скучает по давним временам. Прямо в эту минуту прекрасно понимает все шансы на выживание и смерть. И то и другое держится на одном человеке. Этот человек как раз выходит из своего подъезда. Куда он идёт? Может в магаз напротив дома за вкусняшками, идёт в агентство, потому что что-то там забыл или идёт к писателю? Разгадал загадку? Проигнорирует и посмеётся, откликнется или не поймёт разгадки? По осталось совсем чуть-чуть до возможной смерти, максимум 2 часа, минимум 15 минут, умрёт или придет его спаситель? Скатилась ещё одна слеза Эдгара. Он прекрасно понимает, что осталось совсем немного, чувствует цветы и бутоны внутри. Это конец для него или не всё кончено? «Обычно это называют предсмертной запиской. Она адресована Эдогаве Рампо от Эдгара Аллана По. Адресована человеку, которого я люблю и из-за своих чувств к нему заболел и умер. Если я всё-же жив, то сожгу эту записку по ненадобности. Я люблю тебя, Рампо, прости за всё. Я не хочу делать эту записку слишком банальной и «сопливой», но ты единственное, что держало меня в этом мире, ты было моё всё. Я сам виноват, что сейчас мёртв. Живи и радуйся жизни без меня. Моя смерть не стоит твоей печали, ведь я всего-лишь неизвестный писатель. К моему сожалению я влюбился именно в тебя и приношу неудобства, надеюсь ты меня простишь когда-нибудь, прости. Удачи во всём, По. P.S. Я боялся опубликовывать свои книги, так что пожалуйста, считай опубликование их как моё желание после смерти.» КОНЕЦ?