пассивное курение и к чему оно приводит

не могу прикасаться к вещам, которые связаны с тобой. словно током бьет, блять. нельзя, запретная зона. ты где-то за сраной оболочкой получаешь удовольствие от того, что мне больно. становится смешно. наверное, пора лечиться. будем лежать в соседних палатах, может, даже в одной, чтобы остальные чокнутые не двинулись еще больше. опять все из-за нас. ебаная любовь. подойдешь ко мне — сука, за себя не отвечаю. ты ведь знаешь, что будет, да? все то, что держится на обоюдном согласии, полетит нахрен к чертям. мне стоит только нажать на кнопку, и вся хуйня вернется. сделай впервые в жизни правильный выбор. а хочешь шутку? правильный выбор — это не я, он даже близко со мной не связан. я буду ждать тебя у падика. как у тебя там дела? как ты там? но мне неинтересно. мне уже давно ничего неинтересно. просто, блять, похуй и на тебя, и на все, что с тобой, блин, связано. так сильно похуй, что если ты сейчас же не ответишь, я обзвоню всех твоих сраных дружков и подруг, проверю твое сраное расписание и нахуй приеду к тебе. поэтому просто, сука, ответь мне. а ты не жди чего-то хорошего. розовых соплей там, или что обычно бывает в конце хуевых любовных историй? потому что настоящие истории ни к чему хорошему никогда и не приводят. но ты же хочешь настоящую? нет, не то, что написано в книгах. то, что на стенах общаги. то, что высечено ножом на деревянной обшарпанной скамейке в парке. понимаешь? эстетика хуевой любви. — любишь меня? может, у меня просто неправильно расставлены приоритеты? да у меня уже давно проблемы со всем, веришь? все пошло по пизде очень давно. не помню день, месяц, год (все до минуты помню, сука. почему?), когда эта хуйня началась, но однозначно к ней кто-то причастен. кто-то — это ты. не парься, это, скорее всего, временно (ага, сейчас, конечно временно, заливай мне дальше). а приоритеты однозначно расставлены неправильно. какого хуя везде ты-то? — очень. майский ветер в волосах. майский ветер внутри. колбасит, рвет на части. ураган, блять. озеро. ты ведь помнишь, да? все помнишь, просто боишься. стань смелее — забудь. не ищи смысла в тех строчках, ты в них меня не найдешь. меня нет нигде, и я везде. ты дошел до этого сам? поздравляю, у кого-то впереди психоневрологический диспансер имени меня. завтра надо уезжать. это напрягает. будь проще. будь, как все. тяни губы в улыбке над тупыми шутками. поддерживай милые беседы. ложись спать вовремя. ищи во всем смысл. особенно смысл, да, это однозначно твоя любимая тема. нет смысла — нахуй тогда надо, верно? «что будет дальше, Драко?» «ничего» «а я?» «придется забыть все это, ты же понимаешь, мы не можем быть вместе» вот такой диалог гриффиндорец прокручивает у себя в голове в который раз. приходится задуматься обо всем. зря, тут так не принято. и легче из окна выйти, чем что-то сказать. легче вскрыться, отравиться, повеситься, чем что-то, блять, сказать. солнце садится. вещи собраны. Драко, прикрыв глаза, рассматривает лицо дремлющего у него на его коленях брюнета. у него есть некие планы на будущее, которые неосуществимы без этого парня. ты просто не ищи меня, хорошо? тут все как-то от меня зависит. если я не хочу, то не будет. шутка, конечно. живем по стечениям обстоятельств, по хуевым стечениям обстоятельств. мне никто гарантий не давал, тебе тоже. все по пизде пошло не из-за нас. так надо, наверное. а это стечение обстоятельств мне очень понравилось. тебе, я думаю, тоже. да похуй, если честно. просто нам нужно включить автопилот и сбежать. нет, не на разбитом смартфоне с твоей фоткой на обоях, а по жизни. съебаться так, чтоб никто не нашел. поцелуй на губах затушил сигарету. и тебе понравилось. — Драко? повеситься, вскрыться — хуйня полная. поговорить о чем-то стоящем, поговорить о, мать его, будущем — вот это начало пиздастраданий. и у них всегда так. прикосновения подушечек пальцев к щеке. холодные пальцы. от гипертермии и холода, верно? от ебаной гипертермии и холода. в этом все проблемы и заключаются. — мне очень интересно, что у тебя в голове в этот момент, — большой палец касается нижней губы. тебя никто не понимает, и никому не нравятся твои старые вансы. людям неважно, сколько сигарет в пачке у тебя осталось и где ты сегодня ночевал. я же сижу на крыше, считаю до пяти и отвечаю на твое смс. ты скоро узнаешь мою историю еще лучше. — завтра… — стоит только приоткрыть рот, как палец Малфоя соскальзывает с нижней губы и проникает внутрь. гриффиндорец приоткрывает глаза. убедившись, что все хорошо, даже неплохо, он продолжает, — придурок, и вот что ты делаешь? — ищу новый способ заткнуть тебя. ты на заднем пассажирском по жизни. первый раз в жизни я кидаю управление, чтобы пересесть к тебе. вот на что все это похоже: просто двое на заднем, без водителя. и нам нестрашно, наоборот, какой-то ненормальный смех, ненормальные, совершенно ебнутые эмоции. все впервые. плевать, что разобьемся. похуй, что кто-то пострадает. словно под кайфом. только конца не будет — эффект долгосрочный. теперь мы вместе на пассажирском, теперь эта хуйня с нами по жизни, понимаешь? брюнет приподнимается на локте. палец выходит изо рта, скользя по щеке и размазывая слюну. он смотрит на Драко, пытаясь что-то понять. только вот бесполезно все это. в глазах насмешка. — если это новый, то какой старый? давай друзьями оставаться не будем. какие, блять, из нас друзья? ага, ты еще кому-нибудь скажи, что у нас теперь дружба. лучше врагами быть, чем гнить, держась за руки. — тебе он очень нравится. Малфой наклоняется к мальчишке с одной простой целью — поцеловать. обветренные губы с привкусом сигарет. как же это классно. мы горим до сентября. жду тебя. в привычном режиме ожидания, черт. как всегда, в падике, можешь, кстати, без зонта. главное, быстрее, а то холодно. ты по-любому отдашь свою толстовку. все станет лучше, когда перестанем хуйню творить вместе, понимаешь? просто в один день ты не заберешь меня из дома слушать твою музыку. просто в одну ночь мы не будем разрисовывать стены города. просто однажды это все будут делать другие влюбленные, лучше нас раз в сто, а мы просто затягиваться и смотреть на них, вспоминая, что и мы когда-то также расхуяривали окна заброшенных домов. домов, в которых на деле-то горел свет. — завтра уезжаем, — Гарри отстраняется и укладывается обратно на колени слизеринца, закрывая глаза. — и? и нихуя, блять. просто уезжаем, прикинь? один в мэнор, другой на Тисовую. вернулись, откуда начинали. — Оксфорд Стрит или Кингс Роуд? — выдает Малфой спустя минуты молчания. — что? — я думаю, первая слишком шумная, но жить там неплохо, поверь мне… и тут до Гарри доходит. отрывки фраз смешиваются в голове, и перед глазами встает картинка. это, блять, не конец. это сраное начало. черт, это только сраное начало, так почему же все так прекрасно? потому что через пару секунд Гарри придется заткнуть Малфоя. потому что завтра Драко придется ждать Поттера на Тисовой, а через недели скитаний они купят квартиру на Оксфорд Стрит. почему? потому что я люблю тебя. только никому, хорошо? потому что между Оксфорд Стрит и Кингс Роуд нужно выбирать Оксфорд Стрит. и речь далеко не об улицах.