Все это не метафора

Джози в ярости, и воздух вокруг нее наэлектризован. Это вовсе не метафора, в ней столько чёрной магии, что ее можно буквально почувствовать кожей. Кларк съезжает по стене на пол, вокруг него пляшут странный, хаотичный танец листки бумаги, а по подбородку мужчины стекает алая струйка крови. — За что ты так со мной? — Джози едва ли не хрипит; она контролирует себя из последних сил. — Что плохого я тебе сделала? Кларк помнит все слишком отчётливо. Он помнит, как в этом самом кабинете они вдвоём с Джози колдовали, плели цепочки темных заклинаний; как он обнимал ее за талию и покрывал шею поцелуями, как его пальцы нежно пробегали по внутренней стороне бёдер девушки, как он взял ее прямо на письменном столе. Джози тогда лежала на столешнице с блаженной улыбкой и меланхолично накручивала локон на палец. Теперь же ее глаза мечут молнии, а волосы совсем растрепались. Она ждет от него ответа, вопросы, которые она задала, не риторические, Кларк это понимает прекрасно. Он мог бы ей сорвать, сказать то, что Джози хочет услышать, но чувствует, что этого делать не стоит. Это она ему точно никогда не простит. — Ничего личного, Джо, — тяжело вздохнув, произносит наконец Кларк слегка надломленным голосом. — Ты была лишь средство достижения цели, и ничего больше. Чёрные как смоль глаза Джози — это последнее, что он видит, перед тем как отключиться.