Цикл драбблов Пост-ЗС

Солдат лежал на своей кровати, скрючившись в позе эмбриона и прижав ладони к животу. Внутри разрасталось омерзительное ощущение, а шевелиться было трудно, почти невозможно. Он тяжело, размеренно дышал, стараясь унять или хотя бы взять под контроль тошнотy. Соленый, острый привкус все еще ощущался на языке, Солдат с трудом сглатывал. Скрипнула дверь, внутрь зашел новый куратор, по вине которого Солдат сейчас был в таком плачевном положении. Солдат обвиняюще посмотрел на него. Как можно так обращаться с совершенным оружием? А если прямо сейчас срочная миссия? Как тогда? — Что так смотришь? Сам виноват, — куратор присел рядом, матрас послушно прогнулся под ним, покачнув Солдата и погнав волну тошноты вверх от желудка к горлу. Куратор погладил Солдата по голове. — Нельзя же столько есть, Бак, трехлитровая кастрюля макарон! Даже для суперсолдата слишком. Я боялся, тебя прямо на кухне вывернет. Ты как сейчас? Солдат проворчал в ответ, подаваясь под руку, и повернул голову, чтобы его погладили по затылку и шее. Сам виноват… Неправда, виноват куратор, который слишком вкусно готовит и все разрешает Солдату. Совершенно возмутительное поведение.