Синдром Сальери

      Вспышки нещадно резали глаза, охрана, хватая за рукава, пыталась провести меня через толпу этих наглых журналистов, которые так и пытались докопаться до «правды». Но им было всё равно, насколько эта самая правда окажется реальной. Лишь бы что-то черкануть в жёлтой прессе, лишь бы кого-то выставить посмешищем на глазах у людей и всё равно, кто это будет. Это их работа, ничего личного.       Флоран толкнул тяжёлые стеклянные двери и покинул здание суда, голоса, звуки затворов и вспышек, беспорядочные вопросы, внезапно превратившиеся в жуткую какофонию, незамедлительно ударили по барабанным перепонкам. Через стекло всё казалось спокойней, да и шум был приглушённый. Какому-то представителю СМИ всё-таки удалось прорваться через плотное кольцо охраны. Этот бедолага в клётчатом шарфе и кепочке аля 30-е, тыкая микрофоном, считай, под самый нос «Сальери», заикаясь, выпалил:       - К-как в-вы м-может-те п-п-п-прокоммент-т-тировать эт-т-ту с-с-ситуацию?       - Мне нечего сказать. – холодным голосом ответил мужчина и пошёл прочь от этого места.       Шум начал потихоньку отдалятся, на душе стало спокойней, он отомщён, этот мелкий урод будет гнить в аду, и теперь ему никто не помешает, не отнимет самого главного и самого дорогого. Жить стало легче, дышать стало проще. Флоран, довольный собой, сел в машину, двигатель отозвался довольным тихим урчанием, теперь он спокоен, теперь он счастлив.