Синдром Сальери

      Кажется, всё началось именно с этого, именно с этого дня, когда была последняя репетиция перед концертом…       «Обычный, ничем не примечательный день. Тусклые лучи солнца, пробиваясь сквозь тяжёлые бордовые портьеры театра, освещали летающие в воздухе крупинки пыли. Репетиция окончена. Всем по домам. Зайдя в гримёрку, Флоран включил освещение. Лампы накаливания как обычно не спешили «дарить людям свет» и, слегка помигав, начали потихоньку освещать внушительную по размерам комнату. На «рабочем месте» было все, но явно не то, что надо; из под завалов косметики, грима и ещё чего-то непонятного, и не вообразимого, Флоран начал извлекать личные вещи. Где-то возле самого входа Микеланджело что-то бурно обсуждал по телефону, порой вставляя между слов итальянскую нецензурную брань. Фло лишь ухмыльнулся и продолжил бездумно кидать в сумку только что найденные вещи. С тихим шорохом старый потрёпанный ежедневник приземлился на дно, затем бумажник и телефон. Среди приглушённых звуков театра звонок телефона прозвучал резко и даже нахально. Слегка помедлив, Фло всё-таки извлек этот нагло звонивший и вибрирующий аппарат из сумки и нажал клавишу приёма вызова.       - Да, – без особого энтузиазма ответил мужчина – Уже иду.       Пройдя мимо Микеле, Флоран похлопал его по плечу и покинул «так горячо любимое» место. Тихо шагая по тёмному коридору, мужчина пошарил в сумке и вынул оттуда наушники. Музыка – она лишь одно спасение, она лишь одна беда. Музыка, в отличие от людей, умеет слушать, а иногда досказывает и высказывает за тебя все твои мысли, делая душе безумно больно, но лишь за мукой приходит наслаждение.       - Флооооо!!! – Микеле хныкнул совсем как ребенок, у которого вот-вот заберут игрушку.       За спиной послышался топот, мысли тут же разбежались, будто опавшие листья от дуновения ветра.       - Фло! – Мик закричал громче, пытаясь обратить внимание друга; далее последовали непонятные французскому народу слова. – Блин, ты можешь подождать или нет!?       Мужчина нехотя развернулся и вздёрнул одну бровь.       - Ну, так как на счёт… - без умолку тараторившего итальянца «перебил» слишком пассивный вид друга – Что-то случилось? Фло, ты в порядке?       - А не видно? – язвительно прошипел на выдохе мужчина.       - Но… - расширенные глаза Микеланджело забегали от непонимания ситуации. – Но ты же…. обещал мне помочь с песней! Помнишь? – блондин на выдохе опустил руки и попытался изобразить щенячий взгляд.       - Не сегодня, и без тебя дел хватает,– Флоран развернувшись одел наушники и вышел негромко хлопнув дверью театра.       Прости... Случайно сорвавшееся слово было адресовано ветру, а не тому, кому оно действительно было нужно в тот момент.       Микеле так и стоял посреди тёмного коридора, закусив нижнюю губу. Лишь иногда вспышки почти перегоревшей люминесцентной лампы выхватывали его силуэт из темноты, отдавая бликами на коже.       - Что с тобой, друг? - нахмурив брови, тихо произнёс Микеланджело. ***       Тишина. Лишь тиканье часов и тихие ноты нарушают молчание. Микеланджело, сидя в кресле, перебирает струны, нежно дотрагивается до каждой, и тут же отстраняется, будто боится, что своим касанием нарушить божественную мелодию, увы, сочинённую не им. В комнате стоял невыносимый запах роз, от которого уже начинала болеть голова. Они стояли везде: на столе, на тумбочке, просто в вазе на полу. Вся гримёрка бы устлана алыми цветами. «С чего они решили, что я люблю именно розы?» - каждый раз Мик спрашивал себя об этом и каждый раз так и не находил ответа. Но сейчас это был далеко не самый важный вопрос, который терзал душу музыканта. Флоран. Что с ним? Где он? С кем он? Мысли мешались в голове, душили друг друга и вырывались на передний план. Микеле отложил гитару и начал с трудом развязывать крепко затянутые фенечки, от которых после оставались следы на руках в виде полосок. Локонте усмехнулся: «Да и шрамов у меня никаких нет». Мужчина вынул из кармана телефон и набрал уже, наверное, выжженный в памяти номер. Занятно. Нет ответа. Сбросил. И наконец: «Абонент находится в не зоны действия сети». Тишина.»       Флоран закрыл глаза, пытаясь вспомнить всё, свои действия, свои чувства. Было безумно трудно… безумно больно. Это произошло более полугода назад, но шрамы всё ещё слишком свежи. Воспоминания, словно касания к ране, причиняли невыносимую боль и заставляли края кровоточить. Но этого требовал суд, ведь сейчас, именно в эту минуту, слушалось дело о таинственной смерти талантливого артиста Микеланджело Локонте.       - Подсудимый Флоран Мот, встаньте!       - Ваша Честь, что вы хотите ещё услышать?       - Попрошу напомнить всё, что произошло в этот день.       - Я просто ехал домой… - начал было Флоран.       - Вы не отрицаете, что вы были в состоянии алкогольного опьянения?       - Я был пьян, это правда, но я был опьянён своей славой и не терпел конкурентов.       - Надеюсь, вы понимаете, что всё, что вы сейчас скажете, может быть использовано против Вас? М? – госпожа судья подняла бровь. Это была женщина средних лет, с выкрашенными в тёмно-бордовый цвет волосами и вечно скептически поджатыми тонкими губами.       - Именно поэтому я и говорю правду.       - Вы осознаёте, что вы сами предоставляете нам всё больше поводов для вашего ареста. Всё и так указывает на то, что вы…       -Дьявол, да не убивал я его!!!! – Флоран ударил кулаками по столу, не в силах сдержать злость. Мужчина закрыл лицо руками, шумно дыша, пытаясь успокоиться, он продолжил:       - Мне казалось, что вокруг меня должен вращаться целый мир… впрочем, так оно и было. Я вернулся домой глубокой ночью, вряд ли это сможет кто-то подтвердить, ведь было уже около 3-х часов, наверняка все уже спали. Да, вначале мне хотелось сделать с ним просто невообразимые вещи… - Флоран потупил взгляд, развёл руками и выдохнул, взглянув на судью усталыми и красными от бессонницы глазами, – но со временем, - продолжил он, - моё отношение к нему начало меняться, я бы ни за что не… - Флоран растерянно искал, на чём бы остановить взгляд.       - Мсье Мот, вы отдалились от темы!       - Да, Ваша Честь, я продолжу?       «Агония начала подходить к концу. Флоран Мот стоял возле балконной двери, прислонившись лбом к холодному стеклу.       -Почему? – шепнул пьяным голосом мужчина.       Он приложил ладонь к стеклу. Холодное. Только холод давал ему возможность прийти в чувство, заставлял одуматься и открыть глаза. Вокруг пальцев кромкой начали появляться маленькие капельки воды.       -Почему ему достаётся все, а мне ничего? Всё внимание приковано к этому…. к этой итальянской выскочке! – Последние слова мужчина словно выплюнул. - Микеланджело Локонте что может быть лучше? Мальчишка из провинции, достигший успеха за такие короткие сроки … Возродившийся Моцарт, виртуоз своего дела, умничка, красавчик, обаяшка!... – Флоран пьяной походкой, раскачиваясь из стороны в сторону, прошёлся по комнате еле держа хрупкий бокал в руке, при этом шепча куда-то в сторону, передразнивая фанатов и критиков - Достало! – крик раздался эхом по пустой квартире.       Резко развернувшись, «Сальери» сжал бокал со всей силы. Его прозрачное тельце не выдержало такой мощи … Вино красно-кровавыми пятнами разлилось по белоснежному персидскому ковру, который явно был куплен не за одну сотню евро. Флоран разжал кулак, окровавленные осколки бокала упали на пол, из ладони начала сочится кровь. Это пустяк. Единственное, что заставляло сознание месье Мота биться, словно мотылёк в закрытой банке, так это мысль о том, что от любви до ненависти один шаг. Как бы он ненавидел, как бы он не хотел убить, четвертовать, повесить своего «лучшего друга», он его любил, странной любовью, которая может принимать различные формы в зависимости от той или иной ситуации.»       - Я думою, на сегодня достаточно! Продолжим в четверг утром, прошу без опозданий. Заседание окончено.       По залу эхом разнёсся глухой удар молоточка. Люди зашумели и начали подниматься с мест, предварительно проверив, ничего ли они не забыли. Флоран устало вздохнул и, ослабив галстук, расстегнул верхнюю пуговицу белоснежной рубашки.       - Как ты, друг? – Солаль похлопал Фло по спине.       - Спасибо, я никогда не думал что ты у нас адвокат…       - И не надо ничего думать, мы выкарабкаемся… Слышишь, малыш? Всё будет хорошо.       - Я на это надеюсь.       Тем временем они успели дойти до выхода, двери распахнулись, впустив при этом в здание душный летний воздух.       - Поезжай домой и отдохни, тебе это сейчас не помешало бы, – Со подпихнул подопечного в сторону машины.       - Спасибо ещё раз… - Флоран, звякнув ключами, завёл авто.       На улице стояла невыносимая жара, парижский летный воздух обжигал лёгкие изнутри. На душе скребли кошки, но ещё чуть-чуть и он докопается до правды, он не оставит это дело незакрытым, так же как и не подставит себя под удар. Маэва с Солалем согласились помочь и сделать всё, что бы настоящего виновника посадили, при этом сняв все обвинения с Флорана. Дай Бог каждому таких друзей…